a.k.a: Idiota!!

Playlist: Top Five última semana

2008-02-24T16:30:00.000-02:00

Iniciando la mudanza

2008-02-22T16:27:00.002-02:00

allá.voy.cagado.hasta.las.patas

Almafuerte - Triunfo

2008-02-22T13:37:00.004-02:00

Y ahora si: se acabó

Almafuerte - Triunfo

Ya fué, se ahogo en su nada
nuestro contrincante.
Perdió, duro su guerra lo que
un pedo en el aire, fué!!

Yo me banqué, de mentidores
trapero arrebato.
Traición, de los que hoy
se arrepienten porque nada son.

Una vez mas, voy con la
verdad para adelante.
Vos lo sabes, porque de mi
aguante no dudaste. No!!

Me siento bien, al observar
que pretende arrimarseme
quien se jugó ayer nomás
en mi contra soñandome perdedor.

Vos lo sabes, y para vos lo canto.
Bien sabes vos, que este es mi festejo
de frente march!!

Trapero mentidor del arrebato
traidor.

Ya fué, se ahogo en su nada
nuestro contrincante.
Perdió, duro su guerra lo que
un pedo en el aire
Vos lo sabes, y para vos lo canto.
Bien sabes vos, que este es mi festejo
de frente march!!

Una vez mas, voy con la
verdad para adelante.
Vos lo sabes, porque de mi
aguante no dudaste. No!!

Post Soundtrack: Almafuerte - Triunfo

Acto II

2008-02-22T01:19:00.003-02:00

Nota: lean esto, porque no van a entender.

Acto II: Escena I

Escena:
Una hoja en blanco,
interminable,
de este a oeste,
durante una noche de junio,
ya lejos tanto en mi mente
como en otras.
El tiempo pasa,
el mundo se mueve.
El pasado se hizo para superarlo,
por más que lo niegues.

Eres uno más.
Partamos de ahí.
Un pixel, un ladrillo,
un hilo, un trazo.
Un pedazo insignificante
para la pantalla, para la pared,
para la alfombra, para el dibujo.
Y sin embargo,
ni eso sos.
Sos parte de una parte,
un objeto inidentificable
entre lo que dijiste,
lo que callaste
y las puñaladas
con las que trataste de herir.

No hay peor cosa
que ver el mundo
yendose para no volver,
y sentir que ya no sos
nada para mucha gente
que decide vivir sus vidas,
y no estorbar las de los demás.
Hay victorias en el silencio
boludo
algun dia lo aprenderás.

Acto II: Escena II

Un camino no te lleva a ningun lado.
Viendo el cartel, por supuesto.
Tus pasos te llevan a otro lugar,
más aca, tal vez más alla,
pero de seguro distinto a donde partiste.
Hay incertidumbre
en el polvo que levanta cada vez
que tus pies dan un paso adelante
y ese polvo ensucia tus pantalones.
Triste, pero funciona así.
Lastima que tus pantalones,
desde la entrepierna,
ya estaban sucios.
Debe ser por eso que tienes miedo,
dios si tendrás miedo, jeje,
a dejar algo a lo que aferras atrás.
Todo es seguro, pero te pudres,
lo que no se mueve se herrumbra,
ya te darás cuenta de cuan herrumbrado estás.

Acto II: Escena III.

Al final, siempre
pero siempre, eh?,
hay un poco de satisfacción
y otro tanto de temor.
La piel se hace de acero,
la mirada lacera tanto como los labios,
y las cosas toman otro sabor,
uno que de seguro desconoces.
Ahí atrás,
por más que lo busques,
no lo vas a encontrar, ni por puta casualidad.

Quedarse atrás
es morir.
Pero creo que lo sabés,
ya que tus palabras
son pequeños trazos en la arena,
nacidas inutilmente, de la mano
de un
flor de
inutil
y se van con el viento
que levanto cada vez que doy
un paso hacia adelante
y te dejo más atrás, más atrás
más atrás, más atrás.
un pequeño punto que al final
se pierde más allá del horizonte.
Entonces, llega el estruendo,
pero no me sorprende, en realidad,
porque lo que queda atrás
se muere.

Fuckin' cadaver.

Acto I

2008-02-22T01:03:00.002-02:00

Acto I: Escena uno (tling!)

[el coso de la máquina de escribir
llega hasta el final, suena la campanita
y de vuelta pa'este lado]

(tracatracatracatraca)

Escena:
Una nota muriendose
sobre el océano crispado
de las pinceladas oleosas
que conserva, a duras penas ya,
una memoria tan ineficaz
y mellada que no logra cortar
del todo con el agua
y el aceite
que la fundamenta
dentro del cuadro.

Pongamosle un nombre.
Digamos... Vos, así,
para que no queden registros
de tu patetismo falsete
y de tu careta rodando con tristeza,
lágrimas sueltas de tinta tonalidad
inútiles en el llanto,
y en la sangre que corre
sobre la loza del baño.

Pero "wait there, motherfucker.
you're goin' too fast, and i've got a slow mind"
dirás, y a decir verdad, no estás equivocado.
Sin embargo, no interesa
de todos modos
te vas a enterar.
Dios! Si te vas a enterar.

(tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac tling
tracatracatracatracatraca
tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac)

[las teclas golpeando un ritmo
que no oís, pero sabes que está,
ahí,
colgando en un punto entre tus rostros,
los riffs de tanto tiempo, y la mierda que te carcome
pero que no llegas a entender.

You got a slow mind, that's true.]

Acto I: Escena II

Un espejo es una laguna
puesta encima de un pozo interminable
en donde la luz se pierde
y la oscuridad surge.
Una mancha que de a poco
transforma tu cuerpo
en un recuerdo de carne,
visceras y las mierdas que contiene.

Ruge tu garganta
en risa tal vez,
pero suena a llanto, más allá.
No te das cuenta
que tus pasos son
caricias para la piedra
y que tu voz
no es ni eco.

Tus palabras se borran
y necesitas que no se borren.
Para eso son las palabras
(coma espacio, enter, abajo)
imbecil.

Acto I: Escena III

Pero todo se va.
Gotas puestas en un vaso
olvidado por alguien
bajo una lluvia tan intensa
que el agua toma forma
y te enajena, haciendote uniforme.
Te creías especial,
siendo gota, siendo grano,
siendo voz en el silencio,
pero que eres
cuando estas en la laguna?
cuando estas en el desierto?
cuando los sonidos de tu garganta
corren perdidos
en el laberinto de ciudades?

intitulado 22.02.08

2008-02-22T00:48:00.003-02:00

Podrían tener título las palabras,
mas hoy curtido el oído en tu voz
deja que caigan en un pozo vacío
lejano
ubicado ahí en donde estás estancado, vieja
perdido en el torbellino que desatan
agujas enloquecidas
que te estancan, boludo, te estancan
girando gigantes sobre tu sombra.

Podría sentir tantas cosas,
todas las emociones curtiendo la piel
y la mente ágil en las respuestas
de las manos y de la lengua,
pero tu juego
a ver boludo como te lo digo para que entiendas
es patético, demasiado tal vez
como para que lo siga incluso
los callados de toda la vida.

Porque
a ver si te enteras de una vez
sos menos que sombra
en una noche de tormenta,
insignificante grano de arena
en el más desolado de los desiertos,
y podría seguir,
pero te das cuenta que cuando todo gira
y uno permanece quieto, mareado en la playa
y con el pasado de roca pero con presencia de arena
encima,
todo se va, excepto lo que queda,
y lo que queda
imbecil
es tu voz, hablandole a nadie,
alla donde mi sombra no habita
y a donde mi vista no se dirige.

A ustedes

2008-02-20T17:24:00.003-02:00

Responderles sería una perdida de tiempo, además de tener que rebajarme al nivel de ustedes.

Por mí, pudranse en el infierno. Ni el más mínimo drama. Esten seguros que nadie los va a extrañar.

A los demás lectores del blog que no sean estos estúpidos cuya única razón en la vida parece querer hacermela a mi un poquito dificil, las disculpas al caso. Tener tiempo libre a estos muchachos les hace cometer los mismos errores de siempre. ¿Tan importante fui para ustedes que aun me siguen molestando? Patético, chicos. Patético.

Saludos.

confesión iv

2008-02-20T13:19:00.003-02:00

En promedio, mi interés sobre ciertos temas dura entre 48 y 96 horas. Más allá de eso, puede considerarse clinicamente tratable.

El Club de la Pelea, de Chuck Palahniuk

2008-02-19T13:49:00.002-02:00

La memoria fundamenta ciertas busquedas, mediante relaciones azarosas de acontecimientos, necesidades, personajes.

Esta, particularmente, empezó tiempo atrás, cuando ví el trailer del juego de El Club de la Pelea y escuchaba las notas de Head for the Barricade, de Limp Bizkit. Empecé a atar hilos. Youtube mediante vi pedazos de una peli que en su momento se me había antojado innecesariamente complicada y aburrida. Además, actuaba Brad Pitt, y mi prima diciendo "Lo parto, te juro que lo parto" a cada momento no ayudaba nada. Por mí, todavía no lo había visto en "12 monkeys" y me parecía un actor más, que se fundamentaba en su imagen más que en sus dotes de actor. Me enteré entonces que había un libro de la peli, obra de un escritor estadounidense llamado Chuck Palahniuk

Esa fue la única vez que ví la peli. Tenía 13 o 14 años. No sé porque aun no la busque para verla de vuelta.

En fin. Estos ultimos días vi "Sweeny Todd" un par de veces. Me parece una gran pelicula, altamente recomendable, con actuaciones soberbias de parte de Johnny Deep y de una actriz que espectacular, que es la esposa del dueño del circo, Helena Bonham Carter. Buscando información sobre esta gente me dí con que había actuado en The Fight Club, antes. Y ahí salí en caza, de vuelta, el maldito libro.

En toda Córdoba no había una fuckin' copia. Cúspide Libros decia que tenía una (una!!!!!) copia en stock, pero estaba en Buenos Aires. Y encima valia $77. Gasté $85 en "La Torre Oscura: El Pistolero", pero bueh, sabía de que se trataba. No pensaba arriesgarme con un libro del cual tenía una ligera sospecha y una más sospechosa aun sinopsis de la Wikipedia a mano.

Buscando en Google, por otro lado, no llegué a ningun lado. Hasta que empecé a buscar de manera más general. Así caí de vuelta en una página a la que antes iba con frecuencia: Genio Maligno, donde estaba lo que yo quería.

Ahora es cuestión de hacerlo imprimir. No creo que salga caro, pero bueh, habrá que ver.

Si buscan libros para descargar, Genio Maligno es una buena alternativa. Se las recomiendo. Y no, el de Fusaro no está.

Desfasaje

2008-02-19T13:04:00.002-02:00

Una flor naciendo en su espalda,
al pie de un cuello que se erige
como piedra fundamental de todas
las tentaciones y del lienzo que contiene
todas las sensaciones que se despiertan
tiempo después, mucho tiempo después,
ccuando de ellas no quedan más que una flor
naciendo en donde los besos se fusionan
con tantas imagenes y con suspiros mal disimulados.

Un cuadro corriendo fuera de la pared que lo contiene.
Un fotograma ajeno al celuloide
remite al desierto que contrasta
tu piel con el rojo infierno debajo de tu nuca,
tan accesible a la vista como ajeno
a las intenciones de hacerte nuestra,
dentro de esta carcel sustentada
en saberse preso de tu imagen
congelada, de espaldas,
mostrando una imagen de locura,
anónima y ya extinta,
aunque constante en mi memoria.

Un último recuerdo
de un enero que desfallece
para siempre en un remolino
de negaciones y lamentos.

Tu rosa,
grabada en el dolor de tu mirada
es el hilo que conduce todo a estas letras
ya sin sentido y que a nadie importan.
Despiertan las praderas del ensueño
en tu primavera eterna
grabada en la columna que te sostiene.

Ponele

2008-02-19T12:12:00.002-02:00

Flamante en el danzar estelar,
recortada en la nada que todo lo abarca,
una caricia plena en visiones
sube recortandose entre el telón nubloso
de una noche confusa y de colores
estampandose en la retina
con la dureza de la cementosa pared
que busca extenderse debajo de mis pies
y dejarme ver destellos lejanos
de una historia inconclusa
escrita para no leerse sino vivirla.

Ponele, que estaba en pedo
y que me rompí la jeta con la pirca de casa.
Ponele, nomás.

Las gotas de un futuro tomando forma
en letras de cartas jamás escritas,
y en esperanzas consideradas perdidas
que corren sin sentido de derrota
para morirse en una laguna de impiadosa acidez
que carcome, al fin, el cuero de los pies laborantes.

Ponele, entonces
que quise hacer pis contra el arbol
y me termine meando la pierna.

Ponele nomas
que todo lo que se dice es sólo
una pequeña parte de la realidad
y que las palabras disfrazan
hasta el vestigio más hermoso
de las sonrisas silenciadas.

Renunció Fidel Castro

2008-02-19T11:34:00.002-02:00

y eso es todo lo que voy a decir sobre el tema.

Fragmento: "La hora sin sombra", de Osvaldo Soriano - Capítulo 4

2008-02-18T22:45:00.001-02:00

"Vivimos esperando algo grandioso y eso nos mantiene en pie".

Necesitaba compartirlo. Nada más. Espero que lo entiendan.

intitulado 18.02.08

2008-02-18T15:44:00.004-02:00

run motherfucker
Todo cediendo debajo de sus pies,
sin que le importe
la velocidad con la que se suceden
el vacío y la tierra,
ni los hechos, ni los tiempos,
ni las esperanzas.

run

Rompiendo la niebla,
un tunel de luz muerta
permanente en los recodos
de los laberintos
y de las caras sangrientas
en donde se ocultan las lacerantes
aristas
que en su piel son pinceles
sobre un lienzo
impropio al cuerpo que contiene

run. jump. get away.
before the darkness.
falls.

La puerta abierta
en las caricias de la costa
las olas acercandose en la marea
lamiendo la arena que siente como propia
debajo de sus pies, presos del olvido en el llanto.

La puerta abierta
esperando que las sombras
se atrevan algún día a cruzarla
y la liberen del tormento luminoso
que el amanecer le impone durante
todos los dias en que ve una ciudad ausente.

Hoy es tan sólo
correr
correr
CORRER
y dejar atrás
perdidos en los quiebres de cintura
las notas de la posesión
corriendo hacia el precipicio,
escapando de la lluvia.

confesion iii

2008-02-18T15:24:00.002-02:00

En los días de lluvia no puedo escribir. No me sale nada. Hate los dias de lluvia.

lo vas a tararear, si viste la ultima de burton

2008-02-17T00:16:00.001-02:00

There's a hole in the world like a great black pit
and it's filled with people who are filled with shit!
And the vermin of the world inhabit it!

Playlist: Top Five Beastie Boys

2008-02-15T18:58:00.004-02:00

We... Para que pasen bien este finde les dejo el top five de mis canciones preferidas de Beastie Boys, siendo las que más me gustan aunque ninguna de ellas destaque sobre el resto.

Intergalatic

Sabotage

Sure Shot

Alive

Right Right Now Now

Noticia

2008-02-15T18:31:00.002-02:00

A menos que suceda algún hecho de índole personal o de conocimiento publico que amerite discusión, postearé de lunes a jueves, tomándome viernes, sábado y domingo para "descansar".

Saludos

Bajo el mismo cielo

2008-02-14T11:35:00.003-02:00

a.dayana.barrionuevo

El fragmento de una nube
colgando sobre un laberinto
pleno de errores, sacrificios

y algo parecido a las excusas.

Tan sólo eso pueden compartir
sombras de portales esquivos
en las nieblas perdidas
del rumbear de los tiempos.

Ella, contemplando
la marea humana
que baja sin rumbo alguno
a través de las avenidas
y los setos,
viste las esperanzas
y el callado deseo
de las palabras
presas entre sus labios.

Desde acá,
compartiendo los últimos momentos,
todo cuanto en el cielo ve
es reflejo de sus ojos brillando
en un umbral oscuro
de una esquina desconocida.

Comparten solamente
un fragmento de nube
que es
un haz de luz fluctuando entre
la distancia que los separa
y el cielo que los une,
y aun así,
su suspiro es tormenta.

Porque alguien
en ese laberinto hecho
de esquirlas lloradas y prohibidas
desea morir por ella,
aunque no sepa de su rostro,
ni del contorno de los labios
que una noche supo confundir
entre todos los espejos

intitulado 14.02.08

2008-02-14T11:20:00.003-02:00

a.vos.¿a.quien.mas?

Hay en mi futuro,
o en mi pasado,
(todo termina mezclándose
y dándole a todo un sentido
de íntima pertenencia)
un valle cubierto
de hojas caídas,
durante un otoño seco
acontecido durante
los pasos del camino que recorría,
o recorreré.

En el centro de ese valle
está el nácar reflejo
de una laguna inmemorial,
tan calma sus aguas
en el agite de los vientos
que más espejo de oníricas costas es
que sepulcro eterno del
silencio que me atañe.

Todo esto
es de a oídas
(¿saben?).
Una vez creí ver
un reflejo plateado
sobre las ocres aristas
de un sitio plagado
de cuantas cosas
pudieran existir.
Pero no,
fue solo creer ver,
para darse cuenta
que uno extraña
lo que tan cerca estuvo,
por más fantasmal
que haya sido
aquella lejana
ausente
perlada
presencia.

Diario - Dia 7

2008-02-14T11:03:00.002-02:00

Día 7

What looks so strong, so delicate
Korn – Coming Undone

La memoria funciona así, de una manera incomprensible y sin seguir jamás la misma senda dos veces. No se sabe de que manera la mente elige lo que es indispensable recordar de lo desechable. Muchos terminamos atesorando recuerdos inútiles e ideas formadas hace tanto tiempo que las tenemos sólo a ellas, sin nada que nos indique el momento o la situación en que fueron concebidas. ¿De que me sirve saber ahora lo que estaba haciendo aquella tarde de hace cuatro (cinco, diez, veinte. El número no importa) años, cuando River hizo el gol del campeonato, frente a Olimpo de Bahía Blanca? Sin embargo, puedo vivir ese momento una y otra vez en mi mente, sin hartazgo y sin saltarme un cuadro. No me sirve de nada, pero sé que está ahí, por las dudas.

Uno nunca sabe cuando va a venir alguien a preguntarte: “¿Y? ¿Qué estabas haciendo vos la mañana del once de septiembre del 2001?”. No me acuerdo con precisión. Se qué había un televisor prendido en una habitación cuya ventana estaba cerrada, pero no creo que haya sido de ese día. Lo más probable es que haya estado durmiendo.

Nadie sabe como funciona la memoria, pero maneja un cierto par de trucos para asociar, asentar y traer recuerdos al presente, ya sea por casualidad o de forma adrede. Los olores son una de esas herramientas. Es difícil sacarse de encima las sensaciones que despiertan ciertos aromas, en ciertas situaciones. Tal vez sean las situaciones la que permitan que el aroma prevalezca como un hilo conductor que nos termina arrastrando en esa vorágine. Todos se deben acordar la esencia, el tacto y el sabor de la piel que degustaron por primera vez, así como las palabras y las vibraciones que los fueron tensando. Ahí debe haber algo, que debe de subyacer en algún lugar más allá de donde las impertinencias diarias nos confunden, que sobrevive al tiempo y que salta en momentos azarosos: cuando caminamos por la calle, cuando tomamos el ascensor, cuando despertamos y completamos a una ciudad a punto de sumirse en su rutina.

En días como este sólo queda, para quienes estamos ajenos a este circo que se teje, tratar de descansar y distraerse, sin pensar mucho en las consecuencias de la soledad, que al fin y al cabo es la única que nos permite poner en perspectivas todas las cosas y tratar de encontrar respuestas a esas dudas que tenemos todos, más allá que algunos las tengan más o menos existencialistas que otros.

Hoy no voy a atender el teléfono, por decir un ejemplo. Voy a permanecer gran parte del día sentado escribiendo, ajeno a cualquier otra actividad, excepto ir al baño y cagar. Si tocan mi puerta, no atenderé. Dejaré que puteen allá abajo, y seguiré inclinado sobre el teclado, a la caza de las palabras que si no se escriben se pierden. Estoy harto de postergaciones. No me llevan a ningún lado y sólo me llenan de excusas falsas que no sirven para nada. Estoy harto de mis excusas.

Puede que escuche música, muy a pesar de mis vecinos, para tratar de ahogar ciertas penas que voy a seguir llevando sobre la piel mucho tiempo. Hay ciertas cosas que en el calendario no cambian. Todas las semanas seguirán teniendo siete días, sin importar cuan puestos estemos y hasta donde estemos dispuestos a perder la conciencia, y cada día 24 horas. El tiempo que no se sufre, no se vive; y ya tengo una gran deuda en cuanto a eso de dejar pasar los días pleno en la inconciencia.

Estos días han sido un infierno. Pero hasta eso uno se termina acostumbrando. Por lo menos ahora sólo me atormenta su recuerdo, potenciado en esta ausencia plomiza de una ciudad húmeda y caliente. Muchos temas me recuerdan a ella. Por eso, tal vez, y para placer de mis vecinos, hoy sólo escuche el lento meditar de mi conciencia y de mis dedos escribiendo algo que tal vez después deseé borrar. Words are very unnecessary, they can only do harm. Reflexionar sobre un fantasma empecinado en escudarse en mi flojera para superarlo.

Soy un caso demasiado patético, Dios.

Abajo, en el mundo real, creo que todo seguirá más o menos los mismos cursos de toda la vida. Gente vivirá y sufrirá, algunos se sentirán alegre pero no sabrán que todas las alegrías son efímeras, otros entrarán en depresiones que los hará analizar las cosas desde un punto de vista radicalmente distinto al anterior. O puede que no. Tal vez yo estoy tan harto de tener estos quejidos sobre mí, que no veo la hora de terminar con todo esto de una buena vez. Pero soy cobarde. Demasiado cobarde, para ser honestos.

“La tenue tela que cubre
sus encantos de mujer perdida,
disfraza las llamas que encienden
las ciudades tras sus pasos,
en donde reina el silencio
de una ausencia insoportable,
hecha de ecos muertos
entre esquinas siempre extrañas
e imprecisas.

Después de sus pies
dibujados en las aguas
que bajan hacía diques
hechos de memoria,
sólo queda callar y hacer
de los rostros mudos,
el himno de nuestra esperanza”

No me dejo tentar por la promesa de eternidad vacua que escucho desde más allá del balcón. Mis amigos temen por eso, no se por qué. La vida vale demasiado como para pagar con ella el despecho de un abandono, que al fin de cuentas es un rechazo más dentro de una sociedad que nos enajena de uno u otro modo.

Tarde o temprano despertaré de esta pesadilla. Lograré sacarme de encima el velo de sus estantes vacíos, de la espera de un llamado y de soñar con volver a sentir con tus caricias, sin importar el tiempo que haya pasado. Porque por más que haya toda una industria a documentar su paso, el tiempo es una de las percepciones más personales que podemos hacer de este mundo lleno e imperfecto en sus certezas.

Words are meaningless and forgettable

Parte II

2008-02-14T01:19:00.005-02:00

Antes de leer esto, leer esto.

¿Hasta donde correr?

El desierto, con todas sus pesadillas y sus alimañas, había quedado atrás de aquel estampido liberador. Un grito de paz para silenciar esa voz que lo oprimia, y que lo había terminado llevando hacía ese final impreciso que suelen ser las paredes en los desiertos.

Negó agitando la cabeza, tratando de alejar todas aquellas ideas del pasado. Tratando de dejar esas heridas pudriéndose entre la arena, la piedra y todos los relojes rotos que se negaban a correr. En su cabeza, una pequeña cicatriz mantenía el rostro de su padre flotando y brillando aún bajo la noche que se alejaba.

Tenía que correr, sin importar hasta donde.

El camino guiaba sus pasos y se moría detrás de él. No había sombra que devorara la nube de polvo que levantaban sus pies descalzos. No le importaba. Su mundo de negaciones era una constante a la cual la costumbre le daba un manto de cinismo y un aspecto pesimista. No había certezas para la desnuda piel que cruzaba por las ruinas de un pasado incierto. Los días vividos habían quedado en sus ropas, lejos, en un camino que moría frente a una elección infinita y al destello de una moneda girando en el aire.

Con las hojas flotando en ese otoño atemporal, tejía en su mirada los cabellos amados. Los rubios hilos formaban los centimetros de una piel que sentía tan propia como las alternativas negadas y el latir de todos sus sentidos más allá de su conciencia.

Estaba en casa, en el principio mismo de la figura que lo había desvelado y que ahora encontraba de vuelta forma y presencia. Todo el resto era una mala noche, donde se habían acontecido y se iban a dar las peores pesadillas de las que alguien pudiese tener memoria. Estaba en casa.

- Susan - dijo, mientras la estrechaba entre sus brazos y apoyaba aquella cabellera trigueña sobre su pecho cruzado de cicatrices.

El despertar de los placeres, la reanudación de un baile interrumpido por el destino, el ka, todo se conjugaba en sus lágrimas hirientes. Destrozaban el cuero en su paso y, violentas como la sangre, cubrían de purpureo deseo toda la superficie que ambos compartían.

- Toma, Roland - le dijo ella, tendiéndole las armas y dejando que su sombra se hiciera la de ambos.

Así era la forma que había tenido el principio, tanto tiempo atrás.

imagen rob... tomada prestada de la página de Stephen King, con toda la caradureza del mundo; perteneciente a la novela gráfica de "The Dark Tower"

Parte I

2008-02-13T23:44:00.003-02:00

- ¿Qué estas parado donde? - preguntó.
- En una esquina, te digo - respondió, rascándose la barbilla afeita y mirando hacia ambos lados de la calle, para ver si pasaba algún vehículo o algo. Pero no. Bajo la mirada del cartel que marcaba que "esto" se cruzaba con "aquello", no pasaba ningún vehículo. Ni por puta casualidad.

- No es una esquina, boludo - le espetó - Es una bifurcación.
- Creo que vendrían a ser algo bastante parecido.
- ¿Estás seguro?

Asintió levemente. Pensó en la respuesta y todo eso. ¿Estaba seguro?¿Realmente seguro? Sí, lo estaba, aunque los terminos no le terminaran de cerrar dentro de su cabeza. Esos días de cansada huída bajo un sol aplastante le habían sacado las ganas de pensar y de tratar de encontrarle respuesta o razón a todo. Se dejaba llevar. Fluir. De eso se trataba. La inercia hacía cosas maravillosas.

- No.

No me interesa en verdad. Había llegado hasta el final, por lo menos de una parte de esa busqueda a la que le había dedicado más tiempo del que creía necesario.

- Siempre hay que dar un poco más - le indicó.

Suspiró cansado, mientras se sentaba sobre los restos del camino. El polvo se le había pegado a los pantalones, una piel sobre esa segunda piel, y cuando estrechó las piernas unas pequeñas grietas surgieron por entre la costra amarilla de la arena. Se acostó sobre su poncho y apoyó las manos enguantadas sobre los dibujos de lo que alguna vez había sido una calle. O una ruta.

- Levantate. No es tiempo de descansar.

¿Cuando sería tiempo entonces? Hubiese querido tener fuerzas para responder, pero la sombra de su sombrero rodeando sus ojos hacía borrosa todo cuanto había a su alrededor.
Pronto, los sentidos dejarían de tener importancia.

- Levantate - rugió algo ahí afuera, un poco más allá del telón oscuro que tenía enfrente y de la pared que se extendía hacía el horizonte - ¡Que te levantes, cabrón!

Se irguió con velocidad, desenfundando sus armas. El sol hizo destellar su reflejo incluso por entre el polvo y el barro seco, cicatrices del viaje sobre el metal, e hirió su vista.

- ¿Que mierda quieres?

- Extender los pies, puto de mierda. Estaba harto de estar encogido contra esa superficie ardiente.

Se sacó uno de los guantes y acarició la arena. Hervía. Agradeció haberse tirado sobre el poncho, a pesar de lo cansado que estaba. Se colocó el guante y se calzó el sombrero. No parecía haber caído el sol. Desde hacía tiempo no caía. Tal vez la locura lo había arrebatado o tan sólo el tiempo había ido disminuyendo su paso hasta detenerse. Enfundó las pistolas y miró las flechas que iban hacia un lado y hacia otro. Abajo, con pintura borrosa por los años, había un número. Debajo del número, con otro tipo de letra y de pintura, alguien había garabateado "Centro". O eso le parecía.

- ¿Para donde, entonces?

No respondió. Tenía la cabeza lerda por la siesta bajo el sol o por la falta de sueño. Las razones son banderas que despliegan los débiles de espiritu, pensó. Se acercó a la pared y miró hacia el cielo. Las nubes se cortaban en un final impreciso, donde la corvatura del cemento o de lo que mierda fuere hacían parecer inminente la caída de los ladrillos. Hizó la cabeza para atrás y se
alejó un par de pasos.

- Creo que tenemos dos alternativas, nomás.

Frente a él, centro y dos direcciones. Opuestas. Las alternativas que se saben resolver arrojando una moneda al aire.

- No, con la moneda no.

Se palpó los bolsillos, cerca de los revolveres y, sacando un doblón dorado, vio el rostro de su padre cortado en el aúrico perfil. ¿Cuanto tiempo desde el primer paso? ¿Desde la primera noche durmiendo bajo nubes oníricas cuyos límites se disolvían en el polvo estelar? Ya hacía tiempo demasiado tiempo.

- No. La moneda no.

Durante un segundo, durante lo que dura un estampido en morirse, Sol, tiempo, pared, centro, nubes, todo, habían sido una cosa. Incluso las ropas que quedaron sobre la huella de un camino desaparecido hace tiempo, sin que haya nadie para usarlas.

confesión ii

2008-02-13T23:32:00.003-02:00

Me dí cuenta que para ser cool en serio, me faltan anteojos azules.

O negros.

o rojos.

o una excusa para comprarme anteojos.

quiero anteojos -.-

Piedras

2008-02-13T11:45:00.003-02:00

Quiero encontrara
la manera de decir
que algo no anda bien
y que no suene tan
gay
("guei", se pronuncia)
como decir:
"ay!, todo mal";
ni tampoco tan
heavy
(jebi, pa' la muchachada)
como:
"saltó a la remierda".

Ojo,
que no quiero
decir que no pueda escribir
una frase solemne al estilo de:
"Hay en el dolor de silencio
la herida latente de tus labios
cerrados y tus ojos llorosos".
Sólo que para solemnidades
bastan ciertas fechas
de marketinera inminencia.
So, fuck'em.

Está en la forma,
no en las palabras
¿que forma tiene el dolor?
¿como escribir "silencio"
no sólo con las palabras
sino también con todo lo demás?
los espacios, los versos, los signos
el formato....

Todo al fin,
se pierde
y solo queda decir
write it
and press "publish",
porque sino
la cagaste.

Tropezaste, y otra vez
volver a empezar.
Estoy harto de loops interminables

Pesadillas de azufre dentro de mi maletin.

2008-02-13T10:53:00.003-02:00

Caminar por el boulevard,
en febrero y a eso de las diez de la noche,
a uno le da frío, ya,
como si el verano se hubiese batido en retirada,
caótica retirada entre praderas inflamables,
pero olvidandose de quemarlas.

Sí,
tanto así.

En la conciencia
grabo los rostros de una multitud errante,
un río que cae
con lentitud
hacia la represa.
¿Hay libertad en ese cauce
de ojos azules, anteojos negros
y caderas que enamoran
a los flojos de corazón?

Levanta la vista, che pibe.
Que no te lleve la vida puesto
por delante,
que vai a terminar
vaya uno a saber donde,
preso entre escotes
y las piernas
de esquinas imprecisas,
que se duermen en las noches.

No hay promesas,
te terminás dando cuenta de eso,
entendes?.
La única certeza que tenés
es que las agujas corren,
las hojas se caen,
y seguís parado bajo el mismo cielo,
solo que moteado de diferentes nubes.

Ah!
me olvidaba.
Y estate seguro
que por más que laves
hay sangre
que de tus manos
no se van.
Eternas,
en las cicatrices
que se tejen
sobre tus brazos,
quedan las marcas
de lo que querés callar
pero no podés.

Microcuento

2008-02-13T10:31:00.003-02:00

- ¿Por qué estas sagrando? - le preguntó.

(inspirado por "sigo esperando la llegada del idiota")

confesión i

2008-02-12T19:30:00.000-02:00

a veces creo que leo comics solo para parecer cool, y poder decir:

"Leo comics, y eso que estudio letras modernas"

Inmediata e indefectiblemente, me siento bastante estúpido. Miro el respaldo del asiento, digo "má'si, que se cague", y sigo leyendo algunas genialidades argentinas o de la marvel.

Si, me fui al carajo

2008-02-12T15:06:00.000-02:00

(Respecto al post anterior)

asi cualquiera suma entradas

Lágrimas

2008-02-12T14:24:00.000-02:00

Función y estructura.
Primero,
arriba a la derecha,
fecha y hora.
Enter
Enter.
A la izquierda,
negrita,
De porque nacen y para que sirven
(dospuntos)
Enter
Tab, dejar margen,
abrir comillas, escribir.
"líquido producido por el proceso corporal de la lagrimación
para limpiar y lubricar el ojo. Intervienen fundamentalmente
en la óptica ocular y en el normal funcionamiento del
globo ocular y de sus estructura".
Linkear a Wikipedia.

Y no caer en la mentira.

"Funciones y Estructura"
subrayar y recalcar
[- Fuck. Blogger no tiene el código para subrayar
- Bueno, dejálo así. Mañana será otro día
- ¿Y que tiene que ver el otro día en esto?
(silencio)
- ¿Qué tiene que ver? ¿Qué? Yo lo que quiero es subrayar
(silencio)
(silencio)
(silencio)
(BANG!)
- Fuck. Eso si que se llama subrayar]

Fuck, es una palabra inglesa
que se utiliza
para decir
joder
pero con
mucho más estilo

Función y Estructura, damn it!
subrayado, cursiva y negrita.
Subtitulo, sobre margen izquierdo,
Primero (1º)
o sea,
Función
(dospuntos)
Las lágrimas son
- rutas sin sentido
- recuerdos de canciones
- sueños de estos y de aquellos
- viajes entre flechas sin destinos.
Y abarcan
toda la geografía que se extiende
entre
a) y b),
siendo a) acá
y b) allá,
pero que no pertenecen
a ningun lugar,
ni a nadie en especial.

Nos unen, pero la usamos
en los rechazos.

What a bitch.

De su estructura
puedo decir
agua
dolor
y adioses.
Las lágrimas
de felicidad
son adioses
a aquellos
malos momentos.
No sabría con certeza, no las conozco muy bien

Poesía

2008-02-11T14:42:00.000-02:00

Esto es poesía, Miguelon. Es cierto. No lo escribí yo, ni lo dibujé, ni nada. Pero hubiese dado mi mano para poder hacerlo. Uno se da cuenta que está ante eso, ante verdadera poesía, cuando piensa que dar la mano para poder escribirlo, hacerlo o dibujarlo, es quedarse corto.

Seguí con tus nicks, que yo sigo pensando que anda tan mal por todos lados.

Ritmo

2008-02-11T14:15:00.000-02:00

Es una lanza,
sostenida por vibraciones
invisibiles
inaudibles
intocables
que la mantienen
encima del caos
suscitado por una ola
sobre la playa.

Acercarse
y recorrer un barrio
entre gestos
tan parecidos
tan diferentes
ten unicos
pensando que un paso
es el comienzo de un circulo
en donde nos detiene
el final
con un punto.
Así.

Los aromas y los sonidos
nos marcan, y
hoy quisiera
sentir como todo
me marca,
susceptible a los deseos.
Así. Como hoy.

intitulado 11.02.08

2008-02-11T12:54:00.000-02:00

Hay algo que no encaja.
Simplemente,
lucha por salir del molde
y romper
con todo lo que se da por sentado,
pero que desea
sea de otro modo.
Ese modo que tus tripas indican.

Una silla vacía
habla tanto como
el sol que destroza
las sombras ocultas
entre las ventanas
sucias, húmedas y cerradas
de los abandonos.
Tan cerca, pero tan lejos,
las respuestas generalmente
se encuentran donde
sabemos que estan,
pero no podemos llegar.

Todo se termina yendo
al carajo, ponele, por decir algo
pero las tripas
testarudas y rompebolas, sin duda
te dicen
que ahí están
en el mismo lugar que al comienzo,
y pensás
como si de descubrir América se tratase
que siempre todo es principio,
aunque estés leyendo
la ultima página
de un libro que no sabés
si es nuevo o viejo
o usado
que está en blanco
pero con trazos ya escritos.

Fuck

2008-02-09T23:35:00.000-02:00

No quiero hablar de ello.

Estoy aca. Con eso basta.

Week Off

2008-02-08T01:05:00.000-02:00

Me voy.

Hasta que el destino decida que vuelva.

Memé: Por tus lares, ¿que se dice?

2008-02-08T00:43:00.000-02:00

Capuchas Nati me pasa este memé, al que le tenía unas ganas tremendisimas. Ni idea se hacende cuanto esperaba que me llegara. Ideas deliciosas ensayaban mi mente, hasta que al final me quedé con la que puse al último.

Pero, como nada en este mundo es 100% libres de grasas saturadas, vamos a decir que hay ciertas reglitas para respetar. A saber:

Respetar las expresiones y nicks con links anteriores.
Escribir tu nick junto a la dirección web de tu blog o web.
Explicar que significa tu expresión elegida.
Copiar las normas del memé
Mandar un comentario aquí cuando hayas escrito tu expresión local.
Envía el memé a un minimo de 3 blogs/webs ( si no puedes, mandaselo a tantos como puedas).

Vamos con la gente que escribió antes que yo, que lo disfruten!!

Mr.Rockmantico -> Vete a chorrarla (significa déjame, vete por ahí)(Málaga, España)
Solo un Blog -> Andate a la concha de tu hermana (Buenos Aires)
Consejo de sabios´ blog ¿Tu estas tonto o chupas leña? (Evidente) (Andújar, España)
Phylosoft -> Barcelona es bona si la bosa sona (significa, en catalán, que Barcelona solo es buena si llevas dinero en el bolsillo) (Barcelona, España)
Tijeran -> Folixa asgaya, dolor na vidaya!!! (Mucha fiesta, dolor de cabeza)(Asturias)
Epi -> Vamos a jamar (quiere decir que vayamos a comer) (Logroño, España).
Kainita -> Estate aliquindoi (estar pendiente o atento a algo) (Málaga, España)
PensativoX -> Emeste hacer esto hacer esto (Estaría bien que hicieramos esto) (Sevilla, España)
DarkShu -> Tienes los pies redondos (que significa que has bebido mucho y vas a caerte de la borrachera que llevas) (Castilla-La Mancha, España)
Friki Orgulloso -> ¡Vola de acá! (Fuera de mi vista) (Argentina)
Intertextual -> Estos porteños llorones… - Como “porteños” nos referimos a la gente que vive en Bs. As. y como llorones… bueno, significa que se quejan por cualquier cosa - (Santa Fe)
El UltimoPolvo -> Ay que chocar los peludos !! (Ay que ponerla !!, desde Fray Bentos, Uruguay)
Zaragoza 2008 -> ¡Alacascala! (Alejate de mi, no te quiero ver, fuera de mi vista) (España - Aragón)
TamyLee - Tres Tristes Tigres -> “¡Arnajado sea el demonio!” (”¡Alabado sea Dios!” pero, con tono de sorpresa y mucha exageración por parte de quién lo dice) (Vimianzo, A Coruña, España)
Randall Stevens - Revolucionario a tiempo parcial -> “Esto es de chichinabo”, que significa que algo es muy delicado y/o fácil de romperse o estropearse.
PCTux->”Reclamale a Mongocho Aurelio” (adevertencia ante la imposibilidad de reclamo alguno) (Punta Alta, Buenos Aires)
Tinchio -> “Hacer chiches con la pelota” (es hacer jueguitos con la pelota, como hace los futbolistas talentosos) (Cutral-có, Argentina)
Benji -> “Agarrame un huevo” (No hace falta explicacion :D) (Gran Buenos Aires, Argentina)
N@tySan -> "Ajo y agua" ( expresión que se usa cuando uno hace las cosas sabiendo que probablemente salgan mal, y salen mal... A JOderse y AGUAntarse) (Mar del Plata, Argentina)
matias - REDDi3r -> "Anda a hacerte mover" (si bien no es de uso común a todos los estratos sociales, la frase refierese al acto en el cual una de las personas es violentada de forma sexual. Es muchas veces seguida por una palabra que completa la idea, denominada "culea", que se refiere en si, al coito anal)

Yo se lo paso a Agz, Pablo y, porque no, a la Vic.

Saludos, y hasta dentro de unos cuantos días.

Mañana

2008-02-08T00:12:00.000-02:00

Las cosas son así. Parecen repetirse pero no nos importa. No cuando compartimos las noches o las tardes cayendo por detrás de las sierras, o al sol naciendo sobre el lago. Cambian las circunstancias, pero aun asi parece repetirse.

Mañana, Fede y yo repetiremos el ritual de hace un año, o la noche en el catamaran, nada más que vibrando por otras cuerdas.

Diario: Día 6

2008-02-07T13:28:00.002-02:00

Día 6

“Me quede sin nada
De tanto por decirte
Tan sólo soy uno más
Que junto a vos resiste”
Almafuerte – Debes Saberlo

Hoy, que llueve, y que estoy encerrado acá sin poder coordinar tres ideas coherentes en mi cabeza, lo único que atino es a contemplar el techo y pensar. Hay temas recurrentes, que van desde las dudas existenciales que nos atormentan ante ciertas situaciones en donde la desazón, hasta algunas trivialidades surgidas del devenir diario de los días.

No sé en que pienso. Trato de no volver a la distancia que me separa de ella, pero es una especie de fantasma ubicado detrás de puertas que necesariamente deben ser abiertas. No creo que las abra hoy, ni muy pronto tampoco. Es algo que siempre cuesta enfrentar, y en donde la mirada siempre es dolida y se termina desviando hacia las paredes, para tratar de encontrar una respuesta, pero en donde vemos los recuerdos que genera su ausencia.

Las paredes siguen vacías. Parece como si hubiesen pasado meses desde el momento en que escribí la primera página de este diario y parecía que le estaba escribiendo una carta a ella. Tal vez porque esperaba, en ese entonces, que de algún modo te enterarás de la existencia de este cuaderno, lastimero atisbo adolescente, y que me leyera. O que me buscara y viera que en el dolor de los latidos hasta el orden que alguna vez le dimos al mundo se va al caño.

Pero no. Hoy trato de no pensar en ello. Los días mutan y mutaran, en ese paseo extraño en el que los acompañan las horas, hacía frágiles efemérides que serán ausentes para todos, excepto para mí. Sólo sufriendo uno aprende el concepto del dolor, y a mi las horas de su ausencia, de sus últimas palabras, de las paredes vacías que reclaman por la posesión de un fragmento de su identidad, me duelen. Como la gran puta me duelen.

No me importan las fechas. No hay nada de fehaciente en ellas. Puede que me pregunte o me pregunten más adelante sobre cuales fueron los momentos en que el sufrimiento tuvo una forma latente, palpable, frente a mis ojos, y yo les diré que fueron tal o cual período, pero siempre inexacto. Los calendarios no significan nada ante las lágrimas que nublan tanto al ojo como al mundo que este trata de vislumbrar. Pariente de la niebla es el llanto. No hay certezas en las figuras que a través de ellos se vislumbran.

Hoy, con la lluvia golpeando en la ventana y opacando el silencio de la tarde en Córdoba, trato de no pensar en nada, para terminar dándome cuenta de todos esos problemas que subyacen debajo de una capa de aparente tranquilidad. Me imagino un bosque, entonces, en donde la tragedia es inconcebible, hasta que la tormenta desata un infierno en él. Nada volverá a ser lo mismo después del paso de una llama certera por el combustible que la enardece.

Pendido sobre la ciudad de Córdoba, soy un bosque en llamas.

No hay una cronología certera en esto que escribo. Los días se preceden uno a otro, pero el ánimo o la intrascendencia hacen de ellos granos de arena perdidos en el desierto. Los desastres no admiten improvisaciones, como tampoco preparativos. Sólo llegan. Vientos que atropellan la mesa y hacen volar la baraja por los aires, anulando la mano en que s jugaba, sin importar las cartas que el azar pudiese haber puesto en las manos de cada uno.

Pienso en las cicatrices. Las que se ven y mostramos, con cierto orgulloso desdén, para las que admiren, y las que nos carcomen por dentro, infectas en pus y que nos hacen recordar que, a pesar de nuestros esfuerzos por curarnos, tendemos a tropezar y rasparnos las rodillas. Nunca hemos lograr salir de primer grado, creo a veces. Nunca aprendemos de los errores y ensayamos siempre nuevos intentos para caernos y rasparnos nuevamente. ¿Despertaremos pena, así? ¿Lograremos llamar la atención escalando más alto, puliendo todos nuestros defectos, para mostrar al final, que somos lo mismos que habíamos intentado cambiar?

Nuestra naturaleza no comprende los cambios. Así como vamos, volvemos. Más cultos o menos vestidos, más tímidos o extremadamente verborragicos, pero en esencia los mismos. Hijos de puta con más o menos palabras, con peores o mejores ropas, pero hijos de puta al fin.

Una breve reseña del huracán. No hay orden, en cualquier sentido en que se pueda aplicar esa palabra, en este mundo que me contiene, que llega hasta el balcón y se convierte en una forma gris incomprensible de sombras. No quiero saber cuanto tiempo he estado así, contemplando las aspas del ventilador girando con una lentitud hipnótica. Mis libros se mezclan y en mi los argumentos se pierden en hilos que no puedo seguir. La discografía es igual. Ningún disco está en la caja que le corresponde, pero aún así encuentro las palabras que le dan forma a estas palabras.

Hace ya mucho tiempo escribí mi primer texto al que pude definir mío. No importan los años. Ayer es ya “mucho tiempo” cuando el paso de los minutos es desesperante como el calor de la noche. Es un texto vulgar, ajeno a reglas de estilo y cosas por el estilo, lleno de lugares comunes. Decir “lugares comunes” es, hoy, un lugar común, cierto, pero aquella poesía se encontraba lleno de ellos. Y, sin embargo, me enorgullecía.

La escribí en una época en que los límites eran imprecisos y no importaba que todo se consumiera. El polvo es inevitable. Yo lo comprendí por aquellos días, pero quise creer que no me importaba esa verdad. Once you know you can’t never go back. Ahora, ya no creo en definiciones antojadizas y en las grandes diferencias que los hombres se empeñan en hacer existir. Compartimos el mismo destino, las mismas desgracia, los mismos sueños y hasta las mismas distancias insalvables.

Lástima que la intrascendencia diaria no les permita a todos el mármol de la gloria.

I heard your voice through a photograph

Últimos días

2008-02-07T13:28:00.001-02:00

Un dragón ruge en tu espalda.
Preso, acá, contemplo
el fuego tomando forma
en un arco inexistente,
gritando tu belleza a oídos
que desean escucharte
pero no comprenderte.

Separé ese pedazo tuyo
que pertenecía a un lugar
más terrenal que mi retina,
pero lo perdí en los vaivenes
de las despedidas, las estocadas
y los olvidos.
Hoy me aquejan otras pequeñeces
tan ajenas a vos como a mí lo es
el misterio oculto detrás de la tinta
cubriendo tu piel,
haciéndote tan esencial,
tan común a todas las necesidades.

Mi corazón arde,
y por eso me acuerdo de sus fauces,
del circulo que describe y de la definición
que de vos hace.
Mi corazón arde
ahí en donde las aguas no pueden apagarlo.

Soplar

2008-02-07T13:27:00.000-02:00

Escrito en octubre del año pasado, corregido y recortado, porque algunas líneas eran ilegibles.

Sentado frente a la roca, permanece en silencio, analizando un paisaje oculto detrás del lejano horizonte. Su pelo cae sucio sobre la cara llena de mugre, pero a él (o ella, no viene al caso) no parece importarle demasiado. El cuerpo menudo se hace más flaco a medida que asoma la mirada de ojos oscuros y parpadeantes a la dura piedra. Una sonrisa cargada de esperanza se vislumbra entre el sarro acumulado.

Y es entonces cuando empieza a soplar.

Primero, lo hace como si tuviese vergüenza, como si aquel acto de humana curiosidad no pudiese pertenecerle. Pero, a medida que los soles se suceden, el soplido va tomando fuerza, impulsado por una necesidad extraña de poder levantarse victoriosa por encima de la sólida permanencia.

Sopla, sin importar que a su alrededor la lluvia cale hondo en las almas. O si los pasos a su alrededor se hacen confusos. Puede que el tiempo se congele, que la vida estalle en llamas. No le importa, o piensa que no debe importarle. Y por eso sigue. Sin ceder ante la ortodoxia, lo inexpugnable e indivisible.

Cada tanto deja de soplar, sonríe y mira hacía sus espaldas. Todo está como antes, y eso le sirve de motivación, para hacer de su soplido una fuerza constante en contra de esa piedra firmemente establecida frete a sus ojos, que hasta bizquean por lo mucho que se acerca.

Sigue, en su silenciosa guardia, hasta que cae la noche de un vertiginoso día.

Se respira un aire inquieto, de miradas extrañas, cargadas de sustos y susceptibilidades. Un aire de tormenta. Le gustan esos aires, porque le ayudan en la tarea de soplar contra la maldita piedra que espera frente a ella. Se da cuenta de la inminencia de lo inevitable.

Cuando navajas de luz cortan la noche, ve, entre las gruesas gotas que caen, un ínfimo atisbo de esperanza, que salta desde la piedra y cae al piso, apenas perceptible. Rápida, ágil, toma el grano de arena entre sus curtidas manos (sobre algo tenía que apoyarse para soplar con mayor comodidad) y sale corriendo en busca de un oído amigo que comprenda.

Corre feliz, llena de alegría. Corre y salta en los charcos, disfrutando de una victoria que ni ella puede comprender, pero que esta ahí, intangible en su mano. Alcanza una mirada interrogadora. LE alcanza y le muestra la palma de su mano sucia, llena de ampollas, y sonríe.

- ¿Lo ves? – le pregunta.
- ¿Si veo qué? – le espeta la voz que surge dentro de un rostro oscuro como el cabello que se le pega en la frente, y que a duras penas admite un contorno.
- El grano, bolu. El grano – se entusiasma.
- ¿Qué grano? Deja de joder, che, que hay que buscar refugio que este chaparrón pinta para rato largo.

La sentencia final cala en lo más profundo de su alma, como si su piel hubiese perdido la permeabilidad ante la lluvia que cae. En las heridas del cielo se pueden ver la luz que brota y desaparece, retazos de una imagen perfecta hecha de trazos desprolijos e irregulares. Con tristeza, su mano se abre y el grano de arena se pierde en los ríos que se forman en las cunetas.

En esas aguas negruzcas corren también sus lágrimas, productos de la rabia ante los oídos mudos, y las nubes doloridas tapan sus gritos con truenos salidos desde la memoria de la memoria misma. Llora por impotencia, ante las piedras que parecen sonreír entre penumbras. Llora por el rostro de ojos interrogadores que, sin contorno, decide guarecerse de la lluvia antes de contemplar el producto de la paciencia.

Así como lloran sus ojos, como sangran sus manos curtidas por la espera y su garganta reseca de tanto soplar, lloran otros tantos, que vuelve a las piedras donde plantaron su muda batalla, cuyo producto fue ese grano de silencio, bajo la lluvia fría de la desmemoria.

En las calles, a la mañana, el tiempo pasará igual, mientras en esquinas oscuras algunos seguirán soplando, sin importar las horas, los soles que se sucedan y el espectáculo de las estrellas que puedan perderse en las mañanas encima de sus cabezas. Tienen la misión de abrir sus piedras, para mostrarle a los demás que entre todos es posible hacer arena.

Roce

2008-02-07T13:26:00.000-02:00

Cerca de mi piel
siento todos los sentidos
despedirse
y tus caricias
son tan sólo
anhelos
y una lista de sinónimos
repetidos hasta el hartazgo.

Puede que hoy
pida por algo
más clemente que el olvido,
pero que me ahorre
todas las despedidas
que no estoy dispuesto a dar,
porque olvidar
es decir adiós,
pagar,
apagar la luz,
cerrar la puerta y no volver
atrás la mirada.

En los límites
disfrace las palabras ya una vez,
y me conforta verte allá,
ajena al valle desolado que me rodea,
sin comprender los gritos
que luchan por salir
y que mi piel a duras penas
contiene.

Bastaría tan sólo
arriesgar una palabra
para despertar aquello
que tardará años
en dormirse.
Todos intuimos
hasta que punto
somos capaces.
El tema es llegar
alguna vez ahí
y no animarse a cruzarlo.

Chronicles

2008-02-07T13:21:00.000-02:00

Otra de las pelotudeces que escribí para Andrés, esta vez en inglés y bueh... El que quiera corregir que corrija, no soy muy bueno en estos temas...

Chronicles

In every brick of the walls
You can hear the history
Whispering trough years,
Wars, calendars and memory.

There is a city, on a epic land,
Beyond the frontiers of continents
Where the blood calls the duty
Of men, to defend their homes

All What I know from that
Are the pages of a forgotten book
Lost in the bookcase’s dusty shelf,
Forgiven in the corner of my room.

The delicate sound of a violin
Breaking the war’s scream
Just for a momentary lapse
Of reason between all the madness.

Bullets taking all the lives,
Requiem of a city’s ruins.
In the walls are wrote
The Chronicles of the storm.

Luna

2008-02-06T23:28:00.000-02:00

En fin. Otra cosita que me había hecho escribir Andrés, el compa del laburo, para su proyecto de música.

Hoy me crucé con los perros con cadenas de vuelta y bueh, yo posteo por las dudas, no vaya a ser que tantas cadenas golpeando al asfalto sea un mensaje o un llamado

Luna

En las avenidas hay esquinas
En donde la pandilla escabia
Y dejan pasar a los locos,
Boludos ambos en sus babias.

La noche es implacable
En eso de contar estrellas.
Todas las gargantas aullen
Con voz podrida y lastimera.

Lobos sueltos recorren las
calles por las noches gritando
“que ay! de mi, que ay! de vos
y tu camisa al aire flameando”.

Atacan los perros asi nomás
No justifican a nadie y matan.
¿Importa otra cosa o qué?
Todo lo que hay es pegar y rajar.

La luna es una extraña
Influencia en forma de dama
Que te persigue y alcanza
Y te tira, sin más, en la cama.

because music do, music do....

2008-02-06T15:01:00.000-02:00

La banda de nü metal por excelencia, Korn, se va a presentar en la proxima edicion del Festival de Quilmes Rock, a realizarse en los últimos días de marzo.

A la espera de novedades. Y pendientes del ahorro.

225

2008-02-06T12:41:00.000-02:00

Hoy quisiera ensayar unas palabras inolvidables.
Algo así, que te marque en el primer momento,
te agarre y no te suelte.
Mis preferidas dicen:
“El hombre de negro huía a través del desierto,
y el pistolero iba en pos de él”.

Leer sentencias así me destroza.
Genialidades ajenas que hubiese deseado
haberlas trazado yo.

A mí derecha hay un mueble.
Una estantería, bah, en donde
esta el pequeño cosmos
que me identifica de a partes.
Veo los tomos amontonados
en un desorden que es costumbre
y veo todas las piezas de mi
rompecabezas mezclarse.

Es una parte, eso sí.
La otra, son los discos guardados
en las cajas que no les corresponde.
Esto que escribo es, en parte,
un regalo de los recuerdos,
de mensajes guardados en el celular,
y la voz de Till Lindemann
rugiendo
“las aguas profundas no se calman”

tiefe wasser sind nich still, dice
para ser exactos.

Quisiera escribir algo que haga decirles
“la puta, mira lo que escribe este chabón”,
pero no sé. No me animo o no me sale.
Ensayar solemnidades es un pecado el cual
no me animo a cometer.

Miro mi ensayo de biblioteca y pienso
todas las palabras que preceden estas,
los cimientos sobre los cuales
se erige este mundo insostenible.
Elijo al azar una portada y dejo
que ella hable por mi.
Yo, también, escucho.

El Final

2008-02-06T12:21:00.000-02:00

No estaba durmiendo. Tal vez porque sus entrañas le decían que el sueño, en esas situaciones, era un amigo detestable que te traicionaba junto a los nervios. Bastaba con que estuviera presente uno, dentro de esa cáscara oscura y claustrofóbica, como para que el otro se hiciera presente, haciendo pesar los párpados. O simplemente, el compás lento que marcaba la gotera del techo, lo desvelaba.

No estaba durmiendo. Miraba al techo tirado en el catre, mientras una fina linea de humo conectaba, con un hilo oloriento, los barrotes de la ventana con el sol que despertaba a lo lejos, sobre los árboles muertos del horizonte.

La puerta que se abre, y la luz hiriente, fría, esteril, del pasillo en donde todo deja de contar. No le hace caso a las voces que los rodean, ni a los diarios, ni a las pantallas de televisión, ni a los gritos que surgen de la radio, ni a los que entran de afuera. Para él todo se reduce al paso que precede su otro paso, al camino que se teje delante de él.

Atrás queda todo. El catre, los barrotes rompiendo la llanura, el sol hiriendo los árboles.

Unas últimas palabras le piden. Él, calla.

Vaya a saber desde hace cuanto sus palabras son gotas muriendo junto a las horas.

intitulado 05.02.08

2008-02-05T12:55:00.000-02:00

Aca estoy.
¿Me puedes ver?

¿Me puedes oir?
¿Me puedes sentir,
bajo el velo de los sueños
compartidos
que nos desvela?

¿Me puedes tocar?
¿Me quieres acompañar
en estas apuestas arriesgadas
donde jugamos algo más
que las palabras destinadas al olvido?

¿Podrás recordarme
y desvelarte
como las páginas
que escribimos
lograron hacerme
contemplar el techo
hasta que pude decir
"sin dudas, me juego.
arriesgar en todo caso
nunca esta mal"?

¿Podrás recordarme
tal cual era,
ahora que me preceden
mis palabras
y la cara que se desvela
entre los placeres
vedados
de los sueños?

Sí,
a vos,
que sos musa
aunque no lo sepas.

Soundtrack: Rammstein - Ich Will | Limp Bizkit - The One

El tiempo

2008-02-05T12:23:00.000-02:00

Tal vez fuese algo así como una tira de asfalto que se lleva toda la tierra y las esperanzas que laten debajo del acelerador. No podría decirlo. Se encontraba encerrado y el único atisbo de ese escape que el mundo llevaba a cabo, era la ceniza que pendía del cigarrillo encendido que sostenía entre sus manos.

A lo lejos, contemplando por la ventana, veía como una cinta azul moría en el horizonte, donde despuntaba el aurora. Unos árboles se recortaban y el viento los acariciaba suavemente. Los recuerdos debían moverse del mismo modo, pensaba, mientras los pasos resonaban más fuertes detrás de los barrotes.

Quiso dar una pitada, pero el tabaco se había consumido entre sus dedos. Sonrió tristemente. Sólos los recuerdos de breves instantes, y las fotos díslocas de sueños pasados podrían confortarlo.

El resto, como todo, se escapaba por fisuras que apenas podía vislumbrar.

Today

2008-02-04T13:20:00.000-02:00

Hoy empiezo, de vuelta, en letras modernas. No me siento como en el año pasado, época en que estaba nervioso porque era todo bastante nuevo para mi.

Ahora no tengo ni siquiera los apuntes del cursillo. Ni siquiera cuadernos para escribir. Ni lapiceras.

Ni el horario para empezar, dicho sea de paso. edit: 17:00

Facultad de Filosofía y Humanidades, Escuela de Letras, allá vamos...

Calla

2008-02-02T16:55:00.000-02:00

Escrito en octubre del año pasado.

Calla.

Hay una fría noche que destemplada espera afuera una injuria concebida hace tiempos inmemorables ya. Las rocas se hacen arena y las lagunas mares al tiempo que nos abalanzamos sobre un espectro de intrascendencia que alberga todo cuanto conocemos y negamos

Somos sombras de sombras, un atisbo de negación entre lo callado y lo admitido. Estamos dentro del limbo de la conjura y el destierro, a la espera de que las horas corran, sin sentido, sin propósito, hacía donde nace todo aquello que nos forma y nos da cobijo.

Calla.

Debajo de la luz pálida y vergonzosa de las estrellas, una ciudad de lienzos indescriptibles y de bocas que callan espera también, el paso de un visitante que llega de tanto en tanto, precedido por un sonido apenas audible, sobre todo ante la intransigencia de los muros de piedra que sostienen todo aquello que muchos contemplan como verdades inapelables.

En sus calles hay cierto aire de desidia y desconfianza. Todos juntos forman un gran silencio, de voces expectantes y de rostros susceptibles ante los vientos que corren. ¿Hay cambio? ¿Hay llegadas? Se miran unos a otros, y nosotros aquí, detrás de esta esquina, vemos que detrás de los vidrios oscuros que ocultan sus ojos hay una triste aceptación de la derrota impuesta por vaya a saber uno quien.

En otros lados, hay vestigios de fiestas, de masas que se mueven, con el furor latiendo dentro de sus mentes e impasibles por el hombre que clama desde la venas en donde la sangre de todos se cruza. Hay caminos que nos conducen hacia una condena pendiente sobre nuestras cabezas. Algunos ojos elevan su vista y ven en las cadenas inexpugnables murallas ante sus intrascendentales caminares, pero las reconocen como medallas a los logros que jamás se acontecen.

Calla.

La multitud festeja la victoria, lamenta sus derrota, llora sus pérdidas, pero no reacciona ante su muerte, más que con las largas marchas de condenados que se suceden en las calles cargadas de vidrios oscuros y mentes de sonidos aturdidores.

Frente a ellos y a sus espaldas, hay una ciudad oculta que ruge de furia, que nos pertenece a los que, desde las esquinas filosas de la memoria, daremos batalla al fallecimiento mundano de los oídos insensibles cubiertos de polvo.

Calla, que el viento llega, y será el momento, cuando cruce en el corazón mismo que te cubre y llora los cruces de infamias con desidias, de amanecer y dejar traspasar la luz de los nuevos despertares, frente a las derrotas que tantos parecen haber aceptado.

Aleph

2008-02-02T16:54:00.000-02:00

Escrito a pedido de un compañero de trabajo, un par de meses atrás.

No hay atisbo peor de locura
que aquel que habla mal del demente
y que permita ver entre escalones
el futuro, el pasado y el presente.

Estar en todos lados
y sentirse ausente a todos
son condenas a versos apócrifos
reflejados mil veces en llanto.

La arquitectura del espejo
hacen mil sueños de un rostro
y así como fantasmas son los otros
no sabemos si es nuestro un reflejo.

El inicio, el medio y el final,
en todos los recónditos lugares
en todos los imperecederos tiempos
incluso en pesadillas que son infernales.

Tras la escalera puedo encontrar
todas las puertas o una sola
que baja del ocaso al aurora
y al infierno parece remontar.

Ahí estoy yo
Aquí esta él
El fantasma es y sé
que no hay nada
n dentro ni fuera
del laberinto eterno
de las noches ciegas

La soledad

2008-02-01T20:47:00.000-02:00

Se enlazaban hasta el infinito los anillos húmedos sobre la mesa.

Hasta el infinito, escapándose de la mesa.

Cruzando la puerta y cruzando la peatonal sin sentido ni direccion fija. Sólo viajando hacía donde se posara el vaso nuevamente.

Llegando a la Colón y bajando por General Paz.

Frente a la Catedral, enlazados estaban, uniendo esos hilos invisibles que vibran con el paso de las personas.

Y él, ahí, lejano al mundo.

Viviendo para todos. O para nadie

Almafuerte: Avantí! que mierda....

2008-01-31T23:58:00.000-02:00

No, no es la banda de Ricardo Iorio ni nada por el estilo. En estos días voy a hablar, tal vez más de lo que a muchos de ustedes les gustaria, sobre el hecho de verse avasallado por toda la mierda que se le viene encima a uno, y de lo que se necesita para salir adelante. Con algo de olor, no lo vamos a negar, pero levantarse y mirar hacia adelante en fin.

Pedro B. Palacios (a ver si sale de memoria) fue un maestro porteño que las tenía bien puestas. Durante el gobierno de Sarmiento, el pelado racista ese se dio cuenta que el bueno de Palacios (que escribia bajo el pseudonimo de Almafuerte) no tenía título habilitante, y lo rajó a la mierda. La cuestión es que Palacios tenía aguante y era respetado, asi que consiguió otros laburos como bibliotecario y esas cosas. Escribió para varios diarios y se erigió, hacia sus últimos días, como un ejemplo venerado por la juventud. En 1917, en la ciudad de La Plata, murió, y muchas de sus obras se publicaron en forma póstuma.

En fin, aca les dejo los poemas que días como hoy te pegan entre ceja y ceja y te dicen "no seas boludo, es muy temprano para bajar los brazos". Espero que les sirva tanto como a mí.

¡Avanti!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.
Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...
¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!

¡Piu Avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

¡Molto piu Avanti!

Los que vierten sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;
Los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos,... ¡sobrantes!
¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡nunca sigas impulsos compasivos!
¡ten los garfios del Odio siempre activos
los ojos del juez siempre despiertos!
¡Y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos!

¡Molto piu Avanti ancora!

El mundo miserable es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser, tras el tocado:
No digas tu verdad ni al mas amado,
no demuestres temor ni al mas temido,
no creas que jamas te hayan querido
por mas besos de amor que te hayan dado.
Mira como la nieve se deslíe
sin que apostrofe al sol su labio yerto,
cómo ansia las nubes el desierto
sin que a ninguno su ansiedad confíe...
¡Trema como el infierno, pero rie!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡Moltíssimo piu Avanti ancora!

Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en esa frágil cárcel de las fieras,
No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones
lo mismo que dos plácidos horteras;
Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula,
buscando las rendijas, no las llaves...
¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
a escrutar las rendijas de tu jaula!

La locura

2008-01-31T16:14:00.000-02:00

Encuadra las imágenes dentro de tu mente. Despeja el polvo que cubre ciertas palabras y vislumbra a cada letra en singular, y trata de formar todo el texto que tengas en mente. Verás que es limpiar un espejo durante la noche. Harás un trazo y podrás vislumbrar un pedazo de la forma que se esconde detrás de esa capa que cubre el espejo.

Es un ejercicio difícil. No, no termina ahí. Un trazo despierta a su alrededor un vacío en el que no se escribe. Tu línea figurará un punto brillante, rodeado de un espectro que lo realzará o lo dormirá, depende la perspectiva que vayas a tomar para mirarlo.

Encuadra las imágenes dentro de tu mente. Realiza el trazo. Ahora dime, ¿brilla el espejo por el surco que abriste o por la mugre que cubre el resto que destaca su limpieza?

La espera

2008-01-30T18:34:00.000-02:00

Así. Bajo la luz de la luna recortándose en los acartonados perfiles de las nubes, que eran tajeadas de tanto en tanto por los trazos asimétricos de unos dispares rayos, contemplaba la pared sucia que tenía enfrente. La habitación se encontraba mugrienta y el polvo que empezaba a cubrirlo amenazaba con transformarlo en un ápendice de ese cubo desprovisto de esperanza y vida.

Sólo tenía una compañía, dentro de un silencio abatido por instantes.

Meme: Cuantos feeds lees?

2008-01-30T01:16:00.000-02:00

Hace tiempo que no hacía un meme. A decir verdad, quede debiendo unos cuantos hace un tiempo, pero fue hace tanto tiempo ya, que ni valía la pena ponerme a quemarme el bocho para hacer algo que ya estaba re out.

Entonces, JMD me pasó este meme que consiste en una sola pregunta: ¿Cuantos feeds lees?. Y yo hace un tiempo, leía en feeds... Hasta que me fuí al carajo con una cantidad asombrosa (a mi parecer) de suscripciones y de cosas que al final no terminaba leyendo. Asi que un dia, mientras paseaba con la rubia, decidi borrar todo y leer los blogs en vivo y en directo.

Por eso, vamos a ser justos, voy a poner todos los blogs que leo acá, aunque quiero que quede claro que no leo feeds. Si veo un blog choro lo agrego al coso del firefox portable y chau carajo, mañana sera otro día.

En fin, blogs que leo regularmente:

Anchor y Largor del Mundo, de la Naty.
Chupunhuevo, del Esty.
No sabe... pero contesta, de mi en potencia compañera de facultad, Vic.
El Dulce Caliente, de Pame.
La máquina de hacer quilombo, del chango Agz.
Los puertos del Holandes, de Pablo.
Más que nada... Algo, de la Antu.
BlogCoso, de JmD (el chico este que me pasó el meme)
Sangra para mi, de Natuz
Revista Mundo Paralelos, de unos changos de Mardel que están limadazos y se mandaron con un proyecto buenisimo.
Yo, Conmigo, de Fabian Zalazar (historietas)
Peinate que viene gente, de José Playo
Pinchilón Fonseca, de Emanuel Rodriguez.
El último paraguas, de Lucas Valera
Estupefacto, de Lucas Valera
In Your Head, de Juan Olivero
El blog de la "Fierro"
Atencion Viandante, de Pulpo y Dayana, entre otra gente muy copada.
El Blog de Pablo Chumbi

De seguro, hay un montón de más por los cuales me paso regularmente, pero esos son los que más seguido leo.

Y se los paso a cualquiera de la lista que aun no lo haya hecho y que quiera hacerlo.

Saludos y hasta más tarde...

3 Minutos

2008-01-29T20:06:00.000-02:00

Entran
en esa parcela alternativa
a los finales
tantas cosas
tan distintas de todas las otras
y que por eso
se pierden
en la mediocridad sin nombre
que las hace diferentes
pero que las mantiene unidas
en la fraterna inutilidad
de desaparecer
dentro del polvo
que marca un círculo
girando en su carrera eterna
de dejar atrás
todo.
absolutamente todo

Por eso
figura en ese espacio
siempre cambiante
el principio de una sombra
el halo que despunta el amanecer
sobre olas dormidas
que nunca llegan a la playa
y también están
la costa
la arena
las piedras
y el viento
pero no
jamás
llegan a conocerse
y todo queda en principios
o finales
esas cosas innombrables
de las arquitecturas simétricas.

Un suspiro.
así parecen ser
las prisiones que construimos
en lugares donde las condenas
pesan mucho más
que las cadenas que nos atan,
una vez que superamos la tormenta
y detrás nuestro queda
el horizonte
herido de muerte
dejando tragarse
por las heladas aguas que lo inmortalizan.
un suspiro. una vida
o todo. o casi todo,
que es decir nada

intitulado 28.01.08

2008-01-28T20:32:00.000-02:00

Dejo
en las noches de verano
que
Pink Floyd escriba por mi.

Hoy siento
que hay
una puerta
ahi en
la nada
colgando de
un hilo
invisible frente
al mar
que se
agita en
la melena
transparente de
las agujas
del reloj
y de
las otras
no sé.

Dejo que la musica
esta saque lo mejor de mi
y le ponga melodia a las palabras
que mueren detrás de las teclas.
Por eso es
por eso
que solo siento
que puedo escribir
asi
escuchando al tiempo
formarse en himnos
ajenos al paso
de las notas que lo conforman.

Hay una puerta
y un cartel
exit salida o algo asi
es pasarla y sentirla atras
cerrada
y con una mota de polvo curtiendo la piel de madera.
ahi
si te digo
es definitivo
bye bye
adieu
auf wiedersehen

improvisado en lo de miguelon

The Breakfast Club

2008-01-25T14:59:00.000-02:00

15 Minutos A Solas: Tropezar, para levantarse, caminar... y tropezar...

2008-01-24T18:03:00.000-02:00

Hoy quería sentarme, dentro de este infierno arquitectónicamente deforme, y pensar en desandar la trama compleja de algo que tenía en mente. O, tal vez, avanzar un poco en la, que se me hace siempre complicada, lectura de “Adiós a las Armas”, de Ernest Hemingway. ¿Quién les dice?. Hasta haber prefacturado y haber atendido con todas las ganas, podría haber hecho, como trato de hacerlo todos y cada unos de los días que me toca estar sentado aca.

Estaba de buen humor. DE MUY BUEN HUMOR. Sobre todo si tenemos en cuenta que de las vacaciones (pedidas para la primera quincena de enero y todavía seguimos acá, en la tierna espera), ni noticias; del sueldo de diciembre, ni la más pálida idea (y no indaguemos sobre los aguinaldos, adeudados desde diciembre de 2006), y de la deuda que tienen los buenitos (léase como “recalcados hijos de grandes putas. Bien merecidos van a tener el infierno, la san concha de sus putas madres”) muchachos de la gerencia con nosotros, la plebe.

Aún así, estaba de buen humor. Febrero pinta complicado, para que mentirles: Facultad, vivir en el interior, deber materias del secundario y un trabajo de 8 horas mal pago, no es un panorama alentador, pero lo mismo, esperaba ese mes con buena cara, porque significaba empezar “en serio” el 2008. Gente nueva, de vuelta la experiencia de la facultad, las expectativas que iban tomando forma, dejar atrás un fantasma inmundo como el secundario. Por eso estaba de buen humor: las cosas iban tomando forma, lentamente cayendo en un lugar certero, como si de un juego de tetris se tratara. Es más, tener franco este fin de semana (ahora, mañana, ahí a la vueltita de las doce del reloj), hacía que el reseco césped donde estaba parado pareciera un poco más verde. Pero...

Lo aburrido que sería el mundo si no tuviera “peros”...

Vamos a ir por partes, más ahora que este año me prometí ser organizado y metódico: Enero no me gusta. Me parece un mes de mierda desde que era chiquito, cuyo únicas cosas salvables eran la llegadas de los reyes. But, guess what?. Crecí, y cambiaron las perspectivas de las cosas. Los reyes son sólo el día en que faltan y pasaron seis meses para mi cumpleaños y es, por default, el cumpleaños de Martín. El resto: Un mes aburrido, caluroso, donde Córdoba se vacía y no hay una mierda para hacer por ningún lado. Excepto, estos últimos años, trabajar, primero en la distribuidora y ahora desde donde ensayo estas últimas palabras, porque gracias a Dios se acaba.

Este año, decididamente, lo comencé con el pie izquierdo, por el tema de las vacaciones y otras circunstancias personales que no vienen al caso porque ya las discutí con quienes consideré necesarios discutirlas. A esas personas, mil gracias. Tenía planes para las vacas, que, por razones obvias, se fueron al caño. Es incompatible ir de viaje y estar en la guardia, atendiendo gente (sudando porque la administración del Hospital Español Medical Plaza S.A. decidió violar toda normativa contra incendios y soldar las ventanas de la guardia, convirtiendo este puto lugar en un maldito infierno), sobre todo en el aspecto físico y si se da al mismo tiempo. Entonces, decidí postergar el viaje, aunque por la fecha elegida hubiese tenido que reducir la duración del viaje debido a motivos estudiantiles. Lo mismo, quería hacerlo, aunque fuese estar dos días.

Por otro lado, en lo que se refiere sentarse y escribir, o recostarse y leer, fue un mes más. Libros que pude leer (Varios) y algunos que me resultaron imposibles (Faulkner, por ejemplo), y que me sirvieron para tomar ideas y replantearme algunas cosas, y buscar experimentar algunas cosas nuevas, tanto en el tema de la escritura como de forma personal.

Todo venía así. Intrascendente, de verdad, dentro de lo que enero ya me tiene acostumbrado, hasta el día de hoy, el leiv motiv de estas palabras.

El ocho de enero presenté, a la gente de la mal llamada y pésimamente aplicados “Recursos Humanos”, una nota, “a los efectos de solicitarle cambio de turno a partir del 1º de febrero del corriente año, por motivos estudiantiles”. Así, burocráticamente hablando, les dije que en febrero cambiaban mis prioridades. Fui a la oficina, presenté la nota y mi vida siguió el curso normal al cual enero me tiene acostumbrado. Para ser honestos, mucho no me sorprendió que la gente de recursos no haya movido el orto para ver las soluciones que, en teoría, les tendría que aportar al empleado. Lo sucedido con las vacaciones me había dado ya un triste antecedente.

Pero, que se yo, ilusamente (ponele) esperaba un gesto de buena voluntad por parte de esta gente. Llegar hoy al trabajo y enterarme que en febrero, si queríamos vacaciones, íbamos a tener que trabajar 12 horas o dobles turnos, además de que (a ver si adivinan....) no me iban a cambiar de turno, lo que produciría una nueva incompatibilidad entre mis horarios (Facultad, de 14 hs aproximadamente hasta las 21 hs, entre el cursillo y la carrera en sí, y trabajo de 14 a 22hs, todo el mes incluido feriados, excepto siete días al mes, que en febrero iban a ser seis), y encima que no iban a pagar el sueldo que nos tendrían que haber pagado hace dos semanas, me hizo plantear seriamente unas cosas a la oficina de recursos, donde la srta. Belén Avaca se excusó de su incompetencia y la de su oficina, alegando que “ya muchos problemas les había causado”.

Veamos, entonces, que problemas me han causado ustedes, Srta. Avaca y gente del aparato administrativo.

Cuando me pasaron del turno noche a trabajar a la tarde, ni se me consultó si de algún modo eso interrumpía algunas actividades que yo estuviese llevando a la tarde. Solamente, me informaron que, desde el mes siguiente, mi horario era otro. Y mis proyectos para esa mitad del año, quedaron de golpe truncados. ¿Me oíste quejarme? No. Cuando la gente del turno tarde me preguntó si yo podía pasar a la tarde, les dije que no, porque tenía ya mis cosas organizadas. Pero lo mismo, les pasó por el forro de las pelotas, al igual que otras tantas cosas. Alegando que iba a tener que renunciar, me terminaron por pasar. Me pidieron ser “un buen compañero” y lo fui. Lo mismo me pidieron las veces que tuve que cortar salidas porque ustedes no pagaban o porque mis compañeros me dejaron clavados en otros turnos, y yo, de boludo, lo fui. Y ahora, cuando yo pido que ustedes sean buenos compañeros, que me ayuden a desarrollarme profesionalmente (recuerdo muy bien que me hicieron firmar un reglamento en donde ustedes decían que el desarrollo del personal era lo más importante, pero no puedo alegar nada, ya que ustedes todo lo firmado se lo pasan por el culo), empiezan a decirme que tal, que cual, que no se puede.

Así que, ¿saben que?, por mi pueden irse bastante bien a la mierda. De ustedes, ya no tengo ni esperanzas de cobrar una parte de todo lo que me deben. Y ni hablar de meterme en un juicio desgastante para cobrar una pequeña plata que, por más que me haga mucha falta, no me va a servir para mucho, en vista de gastos que provocaría una demanda judicial y etcétera.

Les aviso, nomás, que desde el cuatro de febrero, yo a la tarde no voy a estar disponible. Va para Víctor, Nati y Pablo, también, para que vayan organizándose y puteandome, si quieren. No es mi culpa, sino la de los pelotudos que alegan ser quienes se preocupan por nosotros.

Y si no les gusta, pues, por mí tranquilamente se pueden ir de vacaciones al mismísimo canto que forman sus dos cachetes del culo. Es más, si quieren, les cedo mis semanas de vacaciones. Así de paso se las pierden por el hueco por donde no entra la luz del sol, saben?

Rutina

2008-01-24T01:09:00.000-02:00

Hoy empiezo una nueva rutina, para ver que onda de cambiar algo de este año que parece destinado al reset.

Mierda.... Menos de un mes y ya el reset

Antes siempre esperaba hasta febrero para enviarme una cagada....

Censura en los videojuegos: Arremeten contra el Counter Strike

2008-01-23T20:32:00.000-02:00

Sí. Se avivaron. ¿Acaso pensamos, gamers pros y usuales, que ibamos a terminar saliéndonos con la nuestra? ¿Que ibamos poder escaparle a la ley, presos de nuestros desbalanceo psicológico, alterando la salud psíquica de la comunidad? Esa ley, muchachos, es implacable, les advierto, con nosotros, que jugamos juegos que incitan a la violencia y que, como tales, podrían ser constitutivos de incitar a la violencia pública.

La ley, en verdad, es implacable con cualquiera que no tenga o participe del poder. Por eso, en esos devenires extraños de la vida, a quienes les toca ahora es a nosotros: los jugadores de videojuegos

Yo no me considero un gamer. Ni a palos. No tengo el tiempo, ni la práctica, ni la capacidad para convertirme en uno de ellos. Juego de tanto en tanto, como para despuntar el vicio, y muchas de las veces que juego es con abandonware. Asi que, dentro del gran espectro de jugadores de Half-Life, Counter Strike, NFS y otros tantos juegos que requieran de habilidad además de tiempo (el MU y otros MMORPG no entran en mi categoría de juegos), algun que otro muchacho debe andar puteando por una razón que a mi, aunque me indigne, la encuentro hasta divertida e irónica.

Si algo nos ha enseñado la vida y las polémicas que tienden a repetirse invariablemente a través de los años, es que prohibir es fomentar el deseo. Es un concepto obvio y básico. Los últimos ejemplos que hemos visto han sido los vanos intentos de frenar el uso de dispositivos celulares y de aparatos mp3 en clases. ¿Ha funcionado esto? No!. Entonces, ¿por qué seguir intentando algo que no se puede? Bueno, señores, habrá que ver quién está más loco: O la gente esta, que hace propia la voz de la gente bien de la Capital, que sigue tratando de llevarnos por el camino que una parte de la gente bien considera correcto, o nosotros, que antes de criticar las cosas las probamos.

Dicen The Hives, en una de las canciones de su último albúm, "Locura es tratar de hacer dos veces la misma cosa y esperar un resultado diferente". Le paso con el Carma, les paso con los celulares, con los mp3, y ahora les va a pasar con el Counter. Pero que gente pelotuda por Dios!.

El otro tema en cuestión, más allá de esta gente con (evidentemente) demasiado tiempo al cuete, es la susodicha influencia del mercado en las mentes infantiles. Qué la música, que el cine, que los videojuegos, que la literatura, que la mar en coche. Es mucho más probable que un pibe mal contenido, con posibilidades reales de acceder a la droga, se convierta en violento por la necesidad de drogarse, no por jugar al counter o escuchar cumbia villera.

La sociedad nos condiciona, gente! No los videojuegos.

Polémicas similares: Columbine, Virginia Tech, Carmen de Patagones (y en esta linea, cada vez que un enfermito decide usar a sus compañeros de dianas), el tema de las picadas y el Need For Speed.

Hasta cuando? a ver... hasta cuando?

Ah! y quiero verlos prohibiendo un juego cuyo código es gratuito y hay miles de mod's para descargar de internet en forma gratuita...

Los quiero ver...

que a que viene esto? ... a esto

y les dejo, de yapa nomás, un videito de lagfiles, que tambien están algo secos con el tema

Intitulado 23.01.08

2008-01-23T20:06:00.000-02:00

Soñé
con el embrujo alucinante
de tu entrepierna salteña
y la dulzura de tu voz
acariciandome.
Soñé
hace ya no se cuanto
con tu dorada figura
de encanto angelicales.

Pero fue.
Un sueño que se sueña
ya es caduco
y pasa a formar parte
de un recuerdo inexistente
porque
es obvio
no fue.

Hoy hay
asi como te digo
un punto
luz, tal vez,
brillando en la noche
eso se llamaria, entonces, estrella
pero no es estrella, no señor.
Las estrellas no duelen
al menos que sean
en dibujos animados, y esta
duele
la puta si duele
es mirarte pasar y hablarme
y no poder decirte
que soñe con tu voz
y tus piernas
y el embrujo de tu figura,
alentadas y creadas
por el murmullo lejano
del ventilador.

Bar de Ruta

2008-01-23T18:31:00.000-02:00

La pregunta, en ese lugar y en esa situación, y encima tirada a boca de jarro, no parecía estar más desubicada. Es más, hasta pestañeó un par de veces y pidió, atragantado por el pedazo de pan con milanesa que bajaba por un lado y la necesidad de hablar, que subía en dirección contraria, que le repitiera la pregunta.

- ¿Por qué en tus historias nadie se chamuya a nadie?

No, no había sido un murmullo raro en donde el ventilador confundía las palabras para jugarle una bizarra broma. Esa extraña pregunta, esa pregunta que nadie le había hecho y que él jamás hubiese intuido se fuera a dar en su presencia, había salido con una ligereza y una brutalidad más propias de las carreras que se corrían tiempo atrás por esos parajes que el cansino paso de multitudes diversas y desparejas, contradictorias, que podían llegar a detenerse en ese café por esos días.

Él otro ya picaba con handicap, no tenía forma de negarlo. Estando los dos solos ahí, sentados en esas banquetas circulares que cuando uno quería girar se trababan en un punto con un clac seco y compartiendo un sándwich de milanesa de más que dudosa procedencia, tenía que competir en ese extraño sprint, en ese “tire y afloje” de preguntas incómodas y silencios distantes a ser definitivos.

La llanura, afuera de la estación de servicio vacía, se extendía verde hasta donde durmiera el horizonte. Un viento suave acariciaba los tallos que empezaban a surgir y lejos, bien lejos sobre la línea que separa el sopor celestial de nuestra terrenal vigilia, unas nubes de tormenta presagiaban el estruendoso caos de luminosa candencia. Los aparadores vacíos, las heladeras cubiertas de polvo y el piso blanquinegro lustroso, iluminado por el sol pálido de la tarde colándose por entre las tiritas de las cortinas, daban a la sonrisa que esa pregunta había generado un aire ofensivo.

- Ni idea de lo que me estás hablando – dijo, y sorbió un trago de coca cola directamente de la botella larga que tenían entre medio. Su vista se dirigió hacia el diario, donde una parodia del pasado desfiguraba las antiguas contiendas de titanes.

- Dale, che – arremetió el otro -. Te estoy preguntando nomás, por curiosidad, porque tus personajes no se levantan ninguna minita nunca.

Bandera Amarilla.

Sé acomodó en la silla incómodo. Trató de girar, pero el clac lo detuvo cada vez que intentaba arrancar, como si fuera un motor empecinado cuyo encendido trabajaba por cuenta propia. Los labios de aquel chabón lo ponían nervioso. Apuro un pedazo de sándwich con un trago de gaseosa, mientras leía una crónica, tratando de dejar pasar esa obstinación.

- Mirá los pelotudos estos – dijo, extendiéndole con la mirada gacha el papel manchado de aceite del diario.
- No te hagas el pelotudo y responde de una vez – lo interrumpió el otro, con un gesto de malevo transfigurando su cara.

La fotografía de dos autos superando una curva quedó contemplando las aspas del ventilador, que giraba ajeno a la charla de ahí abajo, y humedecido un poco por el roce con la botella de vidrio que había en la mesa.

- Decime de una vez – le pidió -. Tampoco es algo a lo que hay que tenerle vergüenza, che. Es sólo curiosidad.

Hubiese dado su mano para saber porque hacía esas preguntas. La curiosidad no motiva preguntas extrañas en bares desolados y perdidos en el medio de los campos, donde los únicos indicios de existencia son intersecciones rojas, si la calzada es de asfalto, o azul, si es de tierra. En esos cruces de tinta en el papel, la pampa se estremecía por el paso de los tractores y los camiones, quienes corrían hacía el horizonte del llano y las curvas ocultas, en parodias grotescas de pasos antiguos ahora y tapados por el polvo. Con tristeza, pensó que ahí también él era parodia.

- ¿Para qué querés saber?
- Para saber, nada más. Me parece extraño que alguien de tu capacidad no pueda escribir un dialogo de levante.

Incómodo, trató de acomodarse en el asiento. Clac. No había necesidad de responder, pero el juego así lo indicaba. Hasta nuevo aviso, aquel que tenía enfrente marcaba las pautas, y lo hacía sin apuro, con pasos medidos, sin dejar de ver su estrategia. ¿Habría alguna acaso?

Clac

- ¿Podés quedarte quieto un segundo y responder, por favor?
- Esta bien – terminó cediendo -. No me salen. Será la timidez o que se yo que cosa, pero no me salen. Las cosas naturales de todos los días no me motivan como para escribir sobre ellas. Creo que ya lo habíamos discutido antes.

El silencio que los separó fue táctico. Una parada en boxes como para medir el pulso y ver hasta que punto se podía seguir tirando hacia delante. Afuera, el compás desparejo de las gotas sobre el techo empezaban a dibujar el tramo que se vendría durante esa parada inesperada. Se retaban en silencio, mediando tan sólo un trecho de piedra limpia, una gaseosa de marca y un par de sándwiches de milanesa a medias, como si afuera los truenos fueran estampidos de viejos motores oxidados y la lluvia que empezaba fuese el aceite que los dos estaban esperando desde hacia mucho tiempo.

- Vos sabes – dijo, mientras se acariciaba el pelo y trataba de adivinar las sombras que los relámpagos dibujaban en la pared – que nunca fui muy bueno con esas cosas. Ni en la vida real ni en el resto. Lo habitual, lo diario, lo que fuese una especie de eco de las pequeñas derrotas diarias y de las batallas que precedían esas derrotas, no me interesaban en lo absoluto. No era trascendente – movía las manos despacio, con gestos aprendidos por la repetición y por cierta memoria que iba más allá de los nombres y los apellidos. Algo más profundo. Como el vértigo que nos despierta una mirada curiosa -. Por eso siempre apunté a algo más allá. A algo que sea capaz de dejar su huella marcada en forma imperecedera. Los grandes problemas me llamaban, como si en ellos estuviesen las respuestas y no en los avatares cotidianos a los que tantas veces negué – un silencio propició a que sus dedos marcaran tranquilamente el ritmo de un tango sobre la mesa -. Además, yo no soy como vos. Casi podría decirse que pertenecemos a mundos diferentes, che.

La sonrisa se había ensanchado. Casi hasta el borde de una risotada. Tal vez los truenos, ruidos que despertaba el campo ahí afuera bajo la lluvia, los motores imperecederos rugiendo detrás de la historia y la risa muda que tenía enfrente fueran partes de la misma cosa. Un hilo vital que descubría una veta ínfima en el tejido del caos.

- Mira vos – comentó – así que es por eso. Por algo tan simple como eso.
- Y sí. Nunca fui capaz de retratar lo cotidiano como vos.

Podían compararse ligeramente en un par de aspectos, pero en cuanto a esencia, eran demasiados distintos. Uno trataba sobre temas profundos y trataba de dejar la huella en lugares distantes, allá donde las costumbres se confunden y los nombres dejan de tener sentido ante los paisajes irresistibles. El otro, desde la cotidianidad de las caderas y los voluptuosos escotes, marcaba el ritmo de una sensual mitología más cercana a los arrabales del lado de los ríos inmóviles o rugientes, de las caricias y las sonrisas y ojos brillosos que callan tantos misterios que en sus pieles se escriben. Eran corredores de carreras largas e impensadas, donde se terminan perdiendo el origen de las palabras para que sobrevivan esos gestos solemnes.

Borrando su sonrisa, tomó un trago de coca. La silla debajo de él, cuando giró para pararse y dirigirse hacia la puerta, sonó solemne en el silencio.

Clac

- Lo mío siempre fue relatar la épica de los grandes, Mario – le dijo el otro, que había quedado sentado entre los restos del almuerzo -. Por eso nunca pude escribir el chamuyo para levantarse una mina.
- El problema no es ese, Juan – dijo Mario, parado al lado de la puerta -. Sino que en la búsqueda de tu excelencia, te olvidaste del barro de los humildes, de donde vos habías nacido.

La bandera a cuadros. Y el final, solemne, de la derrota, vestido de silencio, en una estación de servicio abandonada en el medio del campo, donde sólo dibujan la realidad líneas perdidas de color azul y rojo en un mapa.

Vueltas

2008-01-23T11:12:00.000-02:00

Digamos que es
como releer la hoja,
procurando detenerse
en todos las comas, los puntos
los párrafos, las letras.
Acariciar las palabras
que escribimos en
anteriores horas
donde se necesitaba encausar
de alguna manera
esos minutos que
no queremos se pierdan
en abismos a los que si
a esos si
no se puede volver.

Volver
cantamos todos
en algun momento de nuestra
vida
con la frente marchita
las nieves del tiempo platearon
mi sien.
Miramos los calendarios
y las imagenes que nos detuvieron
allá lejos
cuando el mundo era un paño inocente
donde podíamos plasmar todos
nuestras esperanzas,
ajenos a todos los miedos que empezaban
a surgir.

Así es la vuelta
sobre el césped que esta allá
congelado en la distancia.
Con el recuerdo a flor de piel
y todos los sentidos analizando
cuando es el momento
en que la hoja se vuelve amarilla
y las flores se convierten
en secos pétalos
de palabras subrayadas
por otra mano
que no fue la mía.

Improvisación Libre - 23/01/08

intitulado 19.01.08

2008-01-20T00:25:00.000-02:00

Finalmente:
Escribo esta carta para quien
quiera pueda o decida
leerla y hacerse cargo de esta
miseria
¿miseria? si ponele asi y que quede
que abate las gotas
que cruzan mi piel.

Asi que
hoy digo y no callo
el dolor que causaste
el estremecimiento que me recorrió
en una fuerza subita
de la decandecia asomandose
por los atisbos polvorientos
en donde anidan las arañas
y si decir ventana queda muy obvio
forjando el gris de acero
de la muerta mañana.

Tan solo tu voz
como el canto
de los versos escritos
en el delirio de tu ser
si tan solo hubieses visto antes
TRATANDO DE ABRIR
en el dia
una atisbo de esperanza
en la mano que tenias todo lo imposible

y hoy
que para vos escribo
finalmente
las heridas que sangran
y las lagrimas que no cesan

a vos
todo y la nada
y el mas incorde adios

Diario: Dia 5 - Parte 2

2008-01-17T20:23:00.000-02:00

Día 5 – Parte 2

Shallow skin, I can paint with pain
I mark the trails on my arms with your disdain
Slipknot – Everything Ends

Decir, a esta altura del cuaderno, que enero es un mes imposible, harto aburrido y que sería mejor que del 31 de diciembre pegáramos un salto hasta mediados de febrero, más o menos, es una obviedad para todos y cada uno de los cordobeses que, como yo, buscan en estos mediodías adelantados de sol abrasador un lugar de ligera frescura, como para tratar de llegar a la noche, esa noche cuya luna recién es contemplable en su esplendor cerca de la medianoche.

Pobre quienes tengan que escribir sobre la luna, digo. Los del Gobierno no pensaron en todos los poetas que pululan por estos lares cercanos a las sierras. Ni en el reloj biológico de todo el mundo, dicho sea de paso.

Ahí me encontraba yo, entonces, sentado en el bar, bebiendo un café cerca de la una y media de la tarde. No me sentía extrañado, porque siempre fui de hábitos algo taciturnos y de despertarme bien entrada la mañana. El café era en parte para estimular ese sector de la mente al cual asocio con la creatividad, y que se aloja detrás de mi ojo derecho. Los días después de un trabajo intenso me despertaba casi siempre con un fuerte dolor punzante en ese lado de la cara, y los médicos a los que consulte y parte de mis amigos decían que se debía a que pasaba demasiado tiempo mirando la pantalla de la computadora, y que nada tenía que ver mi vena poética con eso. Yo los miraba algo estúpido por el efecto de los analgésicos y de la cafia, tras lo cual los despedía y me sentaba sólo en el departamento a putear y a tratar de seguir escribiendo.

La razón por la que tomaba café esa mañana era bien distinta. La última semana me había dedicado a un frenesí alcohólico en base a la fermentación de la cebada, cuyos resultados visibles fueron otros que iban un poco más haya a la falta de creatividad que traía consigo estar tirado sobre un sillón, a medias desmayado. Dolor de cabeza, dolor estomacal (especificar “hígado” es otra obviedad innecesaria), irritación de... bueno... se imaginan, además de un estado de ánimo ya de por si bastante despreciable.

Sobre estas cuestiones me quedaba meditando, mientras revolvía lentamente el café. Como siempre, por más que en un principio no me lo propusiera, terminaba haciendo un repaso y un pequeño balance de lo que había sido el año anterior, y tratar de vislumbrar lo que me deparaba este. En frente de mí, los cadáveres de las bolsitas de papel del azúcar bajo en calorías me recordaron una noche que pase con unos amigos en otro bar, un poco más alejado de ahí, y con mucha mayor predisposición para encarar otro año que nacía. Perdí aquella inocencia, pensé, mientras una cascada cristalina rompía el embrujo ocre de la espuma. En ese instante, el “Gordo” se sentó en la mesa.

La frente perlada, la nariz ganchuda donde una vez nos dijo que se había reventado un grano con una cuchillita gillette, los dedos chuecos que apuntaban cada uno en dirección diferente y que únicamente parecían coordinar cuando agarraba el joystick de la playstation, la camisa sudada y unos cliches verbales que portaba desde nuestras épocas de pendejos gamers (o sea, viciosos) y jugadores de picados bajo la lluvia, son la mejor forma en que puedo definirlo. Siempre voy a guardar un buen recuerdo de él, al punto tal que una vez le dediqué un cuento que escribí para un concurso literario, en mis tempranos años de juventud.

Para Pablo G., decía, por pelotudo.

Los jueces no supieron entender esa muestra de amistad fraternal.

Se sentó al frente mío y le pidió a la moza que le trajera una cerveza. Hice una mueca cuando le especificó que fuera una Quilmes.

- Y trae dos vasos – aclaró, mientras miraba a la moza morocha irse caminando. No sé porque razón, pero me pareció que ella era un fragmento de la ciudad que latía detrás de la frágil piel de vidrio que nos contenía. Hacía tiempo que ese sentimiento no me asaltaba. Agité la cabeza, con la esperanza de poder erradicarla por unos instantes de mi mente. Necesitaba abstraerme.

- ¿Para qué dos vasos? – le pregunté a Pablo.
- Para que tomemos y brindemos, bolu, si hace un montón que no nos vemos. Desde el año pasado, más o menos.
- ¿Con veneno querés que brindemos?
- Uh – dijo como diciendo “pero que rompepelotas que sos, chabón” -. Mierda que te volviste exquisito desde que agarraste aquel laburo.

Con aquel laburo se refería a mis días de trabajo en una funeraria de mi pueblo. Lástima que esto es sobre el presente, porque esa parte de mi pasado cuenta con algunas delirantes anécdotas.

- ¿Qué queres tomar, entonces?
- Algo que se pueda tragar, sería un ejemplo – le dije.
- ¿Y algo que se pueda tragar que vendría a ser?
- Y... Un ferné con coca, una heineken o una Corona...
- Ehhhh – otro de sus cliches heredados de la adolescencia - me queré fundir, vos?

La moza depositó los vasos y nos miró extrañada. Estábamos discutiendo en voz alta y el gordo algo se había exaltado. Yo tenía un atisbo de sonrisa en la cara. Tal vez fueran los ojos de ella y el recuerdo que traían sus cabellos y su sonrisa, o fuera a Pablo, a quien tenía al frente y que parecía en verdad indignado por no querer aceptar la Quilmes.

- Trae una Heineken, por favor – le dije y su mirada marrón brilló con demasiada intensidad. Tal vez fuera que el aire acondicionado me había puesto algo susceptible, pero algo en mí se había destrabado.

Pablo se relajó y la silla rechinó debajo de su cuerpo.

- ¿Y? – me dijo -. ¿Qué mierda era lo que te estaba pasando?

Una sonrisa se asomaba en mis labios, y se contagió de pronto a la suya.

- Nada, gordo. Nada me andaba pasando.

Siguiendo en esto de los comics y las historietas...

2008-01-17T11:15:00.001-02:00

Bueno. A mi los comics y las historietas me gustan, tanto por los dibujos como por los guiones. Sé que suena algo infantil decirlo pero me pasa por las bolas parecer infantil a esta altura de la vida. Como les decía, me gustan los comics y la historieta, aunque por razones económicas (no trabajaba y no tenía plata) y "académicas", ponele (ya saben, escuela, facultad, toda esa gilada), no me compraba muchos comics ni historietas porque eran caros y no me servían mucho para el cole. Además que no sé dibujar ni a palos, asi que eso tampoco servía como excusa. Y como a los elementos de estudio los compraba la mami con la plata de papi, el boludo del mati veia comics e historieta solamente en los puestos de diario, y de pasada nomás por la biblioteca, cuando se aburría de tener un par de libros durante medio año encima de la mesa acumulando polvo e iba y los cambiaba por cuadernos fotocopiados de mafalda. Sí, de ella.

Pero, hace poco más de un año, mati empezó a trabajar. Y, fieles a la costumbre, al mati le pagaban. Cuando querian, es cierto, pero le daban platita al mati para que mati hiciera las cosas que aún tuviese pendientes, como comprarse (muchos) libros, remeras de bandas de rock (la de rammstein, la de slipknot y hasta ahí llegué. me debo la de almafuerte, pero bueh), ir a recitales (el Cosquín Rock del año pasado, el de este año, también, y más le vale que esos alemanes hijos de puta decidan venir porque sino viajo yo y les meto los lanzallamas por el tuje), comprarme cds originales (si, ya sé. dieciocho años y no tenía cds originales. ya sé), un celular como la gente (me lo cagaron robando), una camara de fotos digital (perdida), y jugar al paintball.

Como de todas esas cosas he hablado, menos de los comics, hoy voy a hablar de viñetas, enfoques, autores y todas esas cosas. Ayer les conté que la primer revista de comics que me compré fue la Fierro. Más que nada porque tenía el nombre dormido en el incosciente. Pero antes (un par de meses antes) me habia comprado un libro que había sacado un colectivo de historietistas, llamadas "Historietas Reales". Y ese fue mi verdadero contacto con la historieta.

Entre los autores que ahí había, uno que me llamó la atención fueron el señor Fabian Zalazar, Mr. Exes y el que hacía "El Granjero de Jesú"(sic), cuyo nombre no puedo acordarme y no voy a ir hasta mi casa a ver como se llama (edit prepost: Ángel Mosquito). Sí, porque posteo de un ciber, aún ¬¬. Aunque escriba algunas cosas en casa, esta la escribo desde aca porque me hacian falta los links y las imagenes y ese largo etcetera que todo el mundo dice que debe tener un post, y que generalmente no sigo ni respeto.

Volviendo al tema. Los muchachos estos de Historietas Reales son un grupo de gente que tienen un blog donde cada uno va posteando, de acuerdo a un cronograma semanal. Es decir que el lunes postea fulano, el martes mengano y así hasta llegar al domingo, porque el lunes de la otra semana postea de vuelta fulano y asi y asi y asi hasta que llegue un día en que la gente de Microsoft saque un producto como la gente (sí, me pegaron muy mal los videos del LagFiles. Me cagan de gusto). Con lo producido en el blog estos muchachos han sacado un libro, el cual compré por 15 pesos en un puestito de Río Ceballos, al haber leído algo antes en una página esas del diario de algún sábado (único día de la semana que compraba el diario en mis épocas de repartidor de la distribuidora) que no lee nadie ni por puta casualidad. Es más, leía hasta el suplemento de arquitectura antes de leer esas páginas (Creo que eran regionales o una de esas cosas con recuadros pequeñiiiiiiiiiiittttttttooooooooooooosssssssssss, y la opinión de una chusmosa), pero ahora que lo pienso puede que haya estado en la parte de atrás del suple de espectáculos, y que debe haber sido invierno cuando muy tarde primavera, porque no se colgaban con culos ni tetas ni nada por el estilo, ni la pseudo farandula carlospaciense.

El libro es una antología de las personalísimas producciones de los autores (de quien más, sino?), y la premisa que seguían es que fuera medianamente (tampoco vamos a decir que era un calco de la vida real, porque por regla general estos muchachos trabajan como diseñadores y otras cosas que no son ni divertidas ni emocionantes, y que si hicieran una serie de esas sería doloroso para el espectador como ver una de las telenovelas de Cris Morena sentados sobre un hormiguero de marabuntas) autobiográficas y reflexivas. La producción es extensa y variada, y ha seguido después del libro, lo que hace pensar es que es un proyecto serio a largo plazo y que va por su segundo año ya.

En una entrevista, con motivo del lanzamiento de la Fierro (catalizador entre otras cosas de que yo deje de escribir pelotudeces sin sentido y vuelva la idea de hacer un blog sobre cultura y otras giladitas por el estilo), para el suplemento Radar, del diario Página /12 (a esta altura parece ser el único diario que leo, la pucha), Juan Sasturain (el que dirige la Fierro) dijo que estos muchachos eran los que, entre otros, habían tomado la posta después de la Skorpio se fuera al carajo. Así que, si saben leer entre líneas, son gente acostumbrada a estar fuera del mercado ¿tradicional? ("¿hay un mercado tradicional de comics?", te preguntarás. Y la respuesta es que, "por supuesto, mi amigo". "¿A qué te refieres entonces, si eres tan amable?" . Nos(me) referimos(refiero) a quienes se dedican a hacer manga editoriales extranjeras, o a dibujar superheros para mercados de afuera, entre otras tantas alternativas como diseño de videojuegos, diseño de tapas, coloreado, guionismo, etc, etc, etc), y que se dedican, entre otras cosas, a hacer diseño gráfico, publicidad (gráfica. No la de las radios), diseño web y otras tantas giladas que nada tienen que ver con este post.

La capacidad para realizar cosas out the box que suelen tener los denominados "artistas autogestionados" raya en lo increible, y se merecen un reconocimiento que pocas veces se les he dado. La consolidación del concepto de web 2.0 ha permitido la consolidación de un mercado alternativo, que prescinde del papel y del clásico modelo del fanzine, y, al salirse del concepto material de publicación, logra una mayor masividad y contacto directo con el público consumidor, entre quienes estoy yo, el boludo que no sabe hacer cosas como esta.

PD: Las imagenes las subo más tarde, como cuando termine de juntarlas porque la bosta esta de mierda no quiere abrir la puta ventanita para subir imagenes, porque me dice que no puede procesar mi solicitud. Que se pierdan la solicitud por el centro del toor blogger, el mozilla y la puta conexión de mierda esta. Edit: Imagenes subidas.

Entrada 200: Un post ferroso

2008-01-16T17:39:00.000-02:00

Podría esperar un par de días y sacar este post 200 justo cuando el blog cumpliría seis meses, pero no sería justo y, en fin, lo estoy escribiendo hoy y no quiero estar esperando como un boludo cuatro días para poder postear algo, más cuando es mucho muy probable que me termine olvidando de que mierda les queria hablar.

Primero lo primero: Quiero agradecer a todos los que se han pasado, estan pasando y estarán por pasarse por este lugar (ahora) blanco, lustroso y brillante, con dejos azules en las pelotudeces del sidebar, los tags y los links. A todos ustedes, que hacen posible que dedique horas y horas a escribir y a leer para tratar de ser mejor (Capuchas, Pablo, Agz, Pame, Pende, Lucas, Miguelon, Vic, Pulpo, Dayana, JmD, Antu, Esty, Heladero y a todos de los cuales pueda olvidarme no soy muy bueno en esto de dar agradecimientos) muchisimas gracias. Y espero que sigan viniendo...

Ahora, voy a hablar de la "Fierro", la revista que sale los sábados (o los domingos, ni idea, yo la compré antes de ayer, y por pelotudo nomás no me compré la Playboy con las fotos de la Cherubito en tapa -encima teñida de colorada- que estaba para redarle) y que es un rejunte de varios autores nacionales, entre los que se encuentran De Santis, Saez Valiente, Trillo, el Tomi (el de "Polenta con Pajaritos") y otro mundo de gente, como Max Cachimba, Liniers (participó un par de veces e hizo la última tapa, so don't fuck con que no participa) y del que voy a hablar más adelante porque me caga de gusto como dibuja y el realizador de las dos tapas que se muestran más arriba, Lucas Valera...

Pero vamos por partes, dice un chiste trillado sobre Juan el-saca-tripas, y encaremos por el comienzo.

La Fierro es "LA" revista argentina de comics e historieta por excelencia, debido a ser la producción masiva de mayor repercusión en estas tierras (argentina, no córdoba). En su ahora denominada "primera etapa" (allá por los años '80) se convirtió en una revista de culto y forjó un espacio único en cuanto a la cantidad y calidad del material, transformándose en un referente obligado para muchas publicaciones y fanzines que le siguieron. De concursos que ella organizó surgieron grandes talentos, como el citado De Santis, de cuyo libro "El Enigma de París" había escrito un review que borré sin querer y que me voy a tener que sentar a escribir de vuelta, que después ganaría varios premios y es ahora considero un excelente escritor. Bien merecido se lo tiene, este groso aun jovén y fresquito.

Volviendo al tema, Fierro ha vuelto a salir (la primicia más vieja que se me haya ocurrido dar), esta vez junto al diario Página/12, desde el noviembre del 2006 y yo, como buen boludo que soy, no me avivé hasta entrado enero, cuando conseguí el tercer número (con una tapa espectacular del groso de Chichoni, dibujante y pintor cordobés de la gran concha de la lora) y me dije: "que pelotudo, me perdí los dos primeros". Larga historia corta, me encantó, y desde entonces todos los meses al volver o al ir al trabajo paro en un quiosco de diarios y la compro.

Uno de mis autores preferidos es un chabón llamado Lucas Varela, que por más que diga que les gusta las mujeres de tetas chicas (y que no es el mismo -creo- que el de "El último Paraguas"), sigue teniendo un estilo muy particular y de un trazo preciso y limpio (nada de experimentaciones de trazos cruzados, colores raros y todos los demas cachirinfulos que saben estar dando vuelta por'ai). Como se ha dicho, dibuja para la Fierro, ha hecho tapas para la revista Rumbos (que sale todos los domingos junto a La Voz del Interior, entre otros matutinos del país), escrito, juntos a otros autores, el fanzine Kapop, y ahora ha sacado un libro, donde hay varios exponentes de su personalísima producción.

Entre los delirios de este muchacho, se pueden ver cosas como las de Paolo Pinoccio o el Síndrome Guastavino, joyas excelentes y hasta un poco salidas del molde (y ni hablar que no son aptas para menores), en donde su trazo definido y caracteristico se nota y se hace fácilmente diferenciable.

Fuentes:

Página/12
Fierro
Lucas Varela
Argenzines

Diario: Dia 5 - Parte 1

2008-01-16T17:00:00.000-02:00

Día 5 - Parte 1

Maybe you’re the reason why
I’m losing all my decency
Limp Bizkit – The One

No hay peor enemigo, en estos días de reflexión postraumáticos, que verse atrapado en un bloqueo creativo. Puede que, si a eso se le suma que el aire acondicionado esta roto y uno no encuentra el ventilador, uno pase un día de mierda. Como el de hoy, ni más ni menos.

Me desperté temprano, hacia las siete o algo, y me senté frente a la computadora para ver si podía escribir algo. Como hago casi todas las veces que escribo, puse música en el equipo como para ayudar a sacarme las palabras que tenía guardadas adentro. Para darme un ritmo, tal vez. Pero no. No pasaba nada. Estaba seco.

Bastante seco, de por cierto.

Escribía un párrafo o dos, leía, seleccionaba todo y apretaba delete. Nada me convencía. Probaba con cambiar de enfoque, de alternar estilos y discursos. Nada. Pasar de prosa a poesía, ida y vuelta. Escribir cualquier cosa. Una frase con la que me sintiera complacido, que me hiciera decir “bueno, este martes no estuvo completamente desperdiciado”. Pero no, no me salía nada.

Una de las peores torturas es tener que ver el cursor titilando, con ganas de putearle, y no poder escribir una sola palabra al respecto que le sienta a uno cómodo. Y peor si es por cerca de dos horas.

Tomé un libro de la biblioteca, entonces. Hacía mucho que no leía y creí que serviría un poco para distraerme y ver un poco el tema este del bloqueo. No pasa sólo por ahí, es cierto, pero tampoco creo que su partida haya influenciado mucho. El ambiente no es el mismo, pero no dejo que me influya. Debo impedir que ese sentimiento aflore. I wont leave this build up inside of me. Demasiada catarsis son las lágrimas como para tener palabras que la adornen.

Guiado por la ironía del título, elegí “Un Mundo Feliz”, de Aldous Huxley. Lo abrí tratando de concentrarme, pero no hubo caso. No pude. Traté probando otro. “El ruido y la furia”, de Faulkner. Tampoco. “El Señor de las Moscas”, de William Golding. Nada. Volví a uno de mis viejos preferidos, “1984”, de George Orwell, pero tampoco pude sentirme.

Empecé a recorrer la biblioteca con cierta desesperación, mientras a mi alrededor crecían las pilas de libros y se amontonaban algunos sobre la mesa ratona que tenía en frente.

- La puta madre.

Me dio miedo, todo lo que me pasaba, porque una cosa es no poder escribir por estar pasando un momento de mierda, por decirlo así - o por meter una excusa, quién te dice -, pero otra muy distinta es no poder ni siquiera leer. O sea, leer sí. Pero concentrarse en la lectura, no.

Tomé el teléfono y llamé a un amigo, compañero de la facultad a la que alguna vez había intentado ingresar. Sonó el aparato un par de veces, hasta que me atendió.

- Gordo – le dije -. No sé que mierda me pasa. No puedo escribir.
- ¿No podés escribir? – me preguntó, con un tono que dejaba entrever cierto fastidio y algo de sueño. Miré mi reloj y vi que era ya casi mediodía, así que no le presté mucha atención a las excusas que estaba argumentando.
- ¿Qué sos sordo, boludo? – dije, entre nerviosas risas -. Sí, no puedo escribir.
- Me estás cargando, che – me dijo -. ¿No era que a vos con diez minutos te bastaban para escribir algo de la puta madre?

Recordé las canciones que había escrito para la banda de Germán, otro amigo, hacía un tiempo, y que le habían servido bastante, y que, extrañamente, habían gustado. Él había dicho que diez minutos había sido el tiempo en que había tardado en escribir cada una de las letras. No mentía, pero tampoco es lo mismo una letra que el proyecto que tenía entre manos.

- No es lo mismo – le dije -. Esto es mucho más serio, y encima tengo una reunión con el editor el viernes.
- ¿Pero no tenés nada nada?
- Obvio que sí, pero creo que me haría falta más como para ir a mostrarle todo encaminado.

Un pequeño silencio del otro lado, y la confirmación que esperaba.

- Nos vemos esta tarde, si te va. Aunque, mirá las pelotudeces por las que me venís a molestar.

Cortó, dejándome con un “ahí están los amigos” en la punta de la lengua.

La diferencia que hay entre la desesperación y el bloqueo total es la fuerza con la que este último nos agarre. El bloqueo puede durar lo que dura, un café, una botella de cerveza, un viaje de colectivo, un par de jornadas, pero la desesperación se ensaña con el pobre que la sufre y nos hace ver que es difícil encontrarle una salida pronta al tema. Y ni hablar de exitosa.

En eso estaba meditando en el café, un bar concurrido de esos que hay de amontones en el centro de Córdoba, con la libreta abierta sobre la mesa. Tratando de despejarme había agarrado “París era una fiesta”, de Hemingway; y había logrado al fin despejar un poco la mente. La forma en que retrató la bohemia de aquellos años sepultados logró despertar algo de mi interés y terminé cayéndome en esa silla con una excusa perfecta para tratar de crear algo.

Una palabra venía, con fuerza y silencio, hacía mi cada tanto. No lograba asirla sin que se escapara en los confines de mi mente. El humo del café (el tercero o el cuarto de esa mañana convertida mediodía convertida tarde) subía despacio, ajeno al temor que se anudaba en mis venas. El ruido me enajenaba de a momentos, y al instante siguiente me volvía sensible a toda esa excitación veraniega que clamaba afuera: Los pasos, el murmullo del aire acondicionado, el ventilador girando. Todo. Y vi como el gordo entraba por la puerta.

Cerré la libreta, suspirando. Necesitaba de esa palabra. Lo más pronto posible

Intitulado 15/01/08

2008-01-15T18:01:00.000-02:00

Nomesalentítulos.asiquenojodan.plis

te.dije.que.tus.ojos.enamoraban.
a.los.debiles.de.corazón.
que.buscan.repetirse.una.y.otra.vez
en.los.errores.que.no.quieren.enmendar.
No.te.dije.sin.embargo.
que.yo.era.uno.de.esas.personas.
que.gusta.de.tropezar.una.dos.diez.treinta.
veces.
con.la.misma.piedra.

el.pasado.es
una.de.esas.cosas.
odiadas.amadas.entrañables.
casi.siempre.en.sepia.
o.en.pinceladas.fugaces.
de.colores.detenidos.
en.la.retina.
y.en.ellas.vemos.
un.cuadro.de.los.
murmullos.silenciados.
de.las.sonrisas.que.
partían.almas.
y.de.tus.ojos.marrones.
que.enamoraban.a.los.debiles.
de.corazon.

el.problema.con.todos.los.cuadros.
es.que.en.realidad.no.pertenecen..
a.nadie.excepto.a.quienes
lo.pintan.
y.a.la.eternidad.
en.ese.ningun.lugar.
el.pasado.es.un.eterno.
presente.

vos.hoy.
sos.una.pequeña.parte.
del.ayer.que.se.materializa.
de.golpe.custodiando.una.
puerta.que.lleva.vaya.a.saber.
a.donde.
no.soy.Alicia.y.eso.no.es.un.espejo.
pero.lo.mismo.te.encaro.y.te.digo
adelante.
las.puertas.son.murallas
dispuestas.para.abatirse.

y.tus.ojos.me.dejan.ver
todo.lo.que.quiero.y
porque.no.
dejan.al.pasado.enterrado.
en.un.desierto.de.sepìa.y.zarpazos.de.colores

Game Over

2008-01-15T16:38:00.000-02:00

De vuelta, a empezar de cero.

Digamos que sentirse atraído de vuelta por figuras del pasado es algo que les pasa a todo el mundo. Pero él, en la inocencia, el cansancio y el tedio de una rutina asquerosa de ocho horas, se sentía más propenso a buscar y, finalmente, re encontrarse con aquellas extrañas figuras que parecían esquivar exitosamente el peso del polvo y la herrumbre de los movimientos.

Por eso, cada vez que abría los ojos, pensaba “De vuelta, a empezar de cero”.

No es que le disgustara eso. No, nada por el estilo. Él se sentía cómodo errando por diversos caminos; saltando, pisando, corriendo, golpeando. Le gustaba eso. Era volver, aunque sea por un instante, a los tiempos de aquella gloria efímera para quienes la contemplan desde la lupa de los años, por no haberla vivido, pero eterna para quienes forzaron sus pasos junto a él, que aun no ceden ante la añoranza de una década muerta, a la que también yo le soy ajeno.

Me miró aquella mañana, un día húmedo y pesado de enero, con la misma confianza y esperanza de siempre. Tarde o temprano, acudiría cada uno al llamado del otro, para hacerle frente a ese ambiente gris, sofocante, donde el ventilador era tan sólo un sourvenir que despertaba más iras que las que aplacaba.

- Pero que ventilador de mierda – decíamos -. No refresca un carajo.

Y así, el pobre se convertía en otra victima de nuestras puteadas, junto a los directores, los alumnos, el gobierno, Al Qaeda, Bush, la falta de pago, el paro de colectiveros, la inflación, y el clima de mierda que nos hacía cambiarnos de remera tres o cuatro veces para, al final, desistir y ponernos en cuero y sentir como se nos pegaba en la espalda los caños fríos de los respaldos de la silla. Como el primer contacto era sentir una puntada fría en la espalda, mi primo se incorporaba de golpe y gritaba furioso, antes de revolear cables y controles por el piso.

- Vayanse a hacerse mover – nos decía a mi y a mi hermano, antes de retirarse de la pieza para irse a tomar al sol al patio -. Voy a tomar sol un rato – aclaraba, aunque afuera estuviese tan nublado que en cualquier momento era posible que empezáramos a formar parte de una tragedia holywoodense.

Él, mi primo, se asomaba y nos miraba como si estuviese contemplando el mundo viniéndose abajo en cualquier momento.

- En un ratito se larga una que la tormenta perfecta te la metes en el orto – sentenciaba entonces.

A mi hermano se le abrían los ojos grandes como platos, y un pequeño brillo de temor le empezaba a agitar el labio superior. Lo miraba entonces y le sonreía, tratando de calmarlo y levantando el joystick que había dejado caer al piso.

- No te hagas drama – le murmuraba, a veces fastidiado, porque la escena en los tormentosos veranos tendía a repetirse varias veces -. Esas cosas solamente pasa en Los Ángeles.

Más tarde, nuestro primo volvía y se sentaba al lado nuestro y nos contemplaba con los ojos achinados, por el sol que le había dado de lleno en la cara, o frustrado, porque ni la tormenta se había desatado ni el viento había azotado nuestro patio. Yo agradecía entonces, secretamente, no vivir en California. Con la cara roja y con las partes del cuerpo que no quedaban contenidas dentro de la superficie de la toalla llenas de pasto, venía él y se sentaba a mirarnos, como les decía. Entonces nos contemplaba y silbaba por lo bajo ante nuestras pequeñas hazañas, y reía entre dientes cuando empezaba a irnos mal, ya cerca del final del juego.

Cuando el cartel de Game Over se asomaba en el juego, reía más fuerte.

- Aguante el Güinin – silbaba con su voz de serpiente, como queriendo retarnos.

- Perdete la plai 2 en el orto – le decía yo, entonces.

Pero él seguía, inamovible. Cada vez que perdíamos, mi primo decía eso, aunque él fuera incapaz de hacer ni siquiera la mitad de las cosas que hacía mi hermanito, cuatro años menor que él.

Es más, creo que la primera mala palabra que dijo mi hermano, fue respondiendo al insulto ese, que lo único que lograba era enfrascarnos más en nuestro añorado y ajeno mundo de 8 bits y sonidos monocordes.

- Cerrá el culo, puto – le dijo, antes de meterle un patada en las canillas.

Díos, si que me fui por las ramas. Hay veces que odio eso y otras veces me encanta de sobre manera. Muchas veces empezaba, y aún empiezo, hablando de algo inocente o de un tema en particular, como un libro, una peli o una historia, y empiezo a encadenar acontecimientos, fechas, boludeces varias, comentarios de terceros, a esos terceros, y termino con un tema radicalmente diferente. Un ejemplo sería algo como empezar hablando de la segunda guerra mundial, y terminar charlando sobre los dividis de alta definición.

Sí, sin lugar a dudas. Con este tema me fui a la mierda. Vamos de vuelta, a ver.

Les contaba que a él, no mi primo, sino otro (no, otro primo no. Otra persona que en realidad nada tiene que ver con mi primo, el güinin, la plai 2 y los días plomizos del caliente verano. Bueh, en realidad sí, pero en fin... Generalmente no estaba con nosotros), siempre parecía pensar “bueno, de vuelta, a empezar de cero”.

Y no era por el clima, ni las sandeces de mi primo, ni mi hermanito puteando por primera vez. Él se mantenía ajeno a eso (creo que aún se mantiene) y el único contacto que establecía con todas esas trivialidades era el hecho de ser el catalizador. Cada vez que se sentaba con nosotros, terminábamos agarrándonos casi a las trompadas, como si tuviese que hacer patente esa discreción que se tener yo, de partir de juegos y llegar a las manos.

Y sin embargo, él y nosotros (mi hermanito y yo siempre, mi primo de tanto en tanto), jugábamos y nos regocijábamos en esa inocencia que parecía nunca se iba a perder, frente al tele (cuidadosamente puesto a punto bajo la normativa PAL-N, porque sino no se veía nada) y con un vaso de burbujeante coca cola en nuestras manos, mientras el calor no cedía ante la noche que crecía puertas afuera.

Una postal grandiosa: Niños sentados, esmerándose en una marca que jamás sería legítima, con un vaso de gaseosa en sus manos, frente al tele. Viéndolo desde acá , se podría decir que aquel tranquilamente podría haberse hecho pasar por un típico verano de mediados de los noventa.

Fuimos siempre, mi hermano y yo (y me atrevo a decir que mi hermano más que yo), gente que trataba de dejar lo mejor, llevándose al límite. Para él, cada juego era único, por más que se repitiese siempre los mismos paisajes, y siempre la misma música. Yo, llegado un momento, jugaba por inercia y reaccionaba recién en los instantes finales. Ahí sacaba a deslumbrar mi imaginaria chapa de campeón. Nos sentíamos orgullosos, inocente o boludamente orgullosos, de ser capaces de realizar esa muda hazaña.

Entonces, tarde o temprano, nos llegaba el final, de algún otro modo. O perdíamos (la mayoría de las veces leíamos “game over” por falta de vidas, y cuando lo ganamos por primera vez y apareció el nefasto cartel, mi hermanito se largó a llorar), o ganábamos, o se cortaba la luz (algo bastante usual, aún en aquella época), o nos terminábamos por cansar y nos íbamos (y nuestro primo a está se prendía sin ninguna objeción) a la pileta del pueblo, o se hacía de noche y había que comer y acostarse a dormir, por más que los kamikazes mosquitos se hicieran un banquete con nuestras pantorrillas, cuellos y pies, aún después de ponernos mil pelotudeces en contra de los mosquitos.

Pero al día siguiente, o después de dos semanas cuando salíamos de vacaciones, nos encontrábamos de vuelta todos (mi primo mi hermano yo y él) frente al tele, con los vasos de coca colmados y nos perdíamos de vuelta en un vistoso paisaje de ocho bits, agarrados de su mano y de la aventura repetida pero vibrante que nos regalaba.

Por eso yo pensaba en aquel entonces, cada vez que enchufaba el NES, que Mario suspiraba y decía “De vuelta, a empezar de cero.”

Lagfiles

2008-01-15T12:14:00.000-02:00

Al fin entendí lo de linux

Retrospectiva

2008-01-13T23:52:00.000-02:00

¿No es interesante el modo en que juega la retrospectiva?

Esa pregunta vuelve a mí, de tanto en tanto, siempre que me veo de vuelta mirando a través del hueco vacío de la ventana de aquel hotel lejano y perdido, de paredes grises. No sé porque, pero desde el primer momento en que desde ahí pude oír el murmullo del mar chocando contra la costa de esa ciudad portuaria, sentí como si mi vida fuera marcada por una especie de mano gigante que dobla la esquina de esa hoja en particular. Y cada vez que abro el libro gigante y pesado de mi memoria, esa página salta y me pregunto si no es interesante el modo en que juega la retrospectiva.

Podía verme esa mañana de verano reflejado de espaldas en el espejo del otro lado de la habitación, meditando sobre los encadenamientos azarosos que me había llevado hasta ahí. Sentía recorrer con la vista mi flaco perfil de espaldas a la habitación y al espejo, como si fuera un anónimo espectador dentro de una habitación cargada de historia y en donde figuras y muñecos representan a quienes alguna vez la habitaron. La vista marcaba un surco desparejo que bajaba desde el pelo corto de la coronilla, pasaba por los omoplatos de la flaca y pecosa espalda, se detenían unos instantes en el boxer negro que usaba yo por aquellos días y llegaba a mis pies, pasando por mis piernas un tanto chuecas y en donde el vello se debatía entre una presencia escasa o multitudinaria.

Recuerdo claramente mi espalda, en esos instantes, por más que no la haya podido ver y no me haya entretenido observando los distintos autos que se estacionaban escaleras abajo, el ruido de algunos pájaros y el murmullo un tanto lejano del mar. Dentro de la habitación, las blancas paredes no acusaban recibo de nada y tu figura parecía plena de paz abrazada a la almohada. Me di vuelta y contemplé durante unos instantes esa caverna plena de secretos y deseos. Tu figura, pequeña y frágil, asomaba apenas envuelta entre las sábanas, y el tono crema de tu piel desnuda brillaba con la luz que entraba desde el estacionamiento. Te veías tan angelical descansando, rendida ante la mañana, indiferente al caos sonoro que se juntaba en mis oídos. Me veo acercándome y sentándome al lado tuyo, contemplando el arco que describe tu cabello cayendo sobre una parte de tu cara y tu cuello. Tus labios, enmarcados por el cabello que los ensombrece, parecen más rubíes que nunca.

Ahí afuera, cruzando el cemento del parque y llegando a la calle, un mundo poco a poco empieza a despertarse. Veo como mis pasos me arrastran hasta ahí, alejándose de esa realidad, y en mi estomago se libera el vacío de sentir de vuelta tu piel. Te toca él, pero te siento yo, que veo esa escena como el mudo televidente en el que me he convertido. Envidio secretamente esas horas pasadas, de tus pechos asomando entre mis manos y tu boca susurrando obscenidades a mi oído. De estar apoyados contra la pared, dejándonos escapar y atrayéndonos, presos en la búsqueda. ¿Cuánto de sepia hay en ese cuadro que contemplo?

Me asomo a la ventana y redescubro cada elemento de aquella mañana. Los autos, los tachos de basura, los carteles. Todo en el mismo lugar. La calle, alejada un poco de la entrada, los pasillos del edificio, moteados de puertas azules y las barandas en el primer piso, alejándose en dirección al asfalto. Todo en el mismo lugar, y me pregunto seriamente si no soy tan sólo yo el díscolo observador que fisgonea en la rutina ajena, ajeno a todos esos lugares cuyos recuerdos me asaltan de manera improvisada.

Tu voz llegó con demasiada fuerza, como si estar contemplando la chapa azul de aquella coupé no hubiese significado nada.

- ¿Cómo andas mi amor? – dijiste, con la claridad que recordaba y ante mis ojos bailaba tu mirada somnolienta y divertida, profundos tus ojos en las sombras rápidas del ventilador, como de seguro bailaba enfrente de la cara de boludo enamorado que siento llevaba esa mañana.

Te estreché contra mi, sintiendo el rubor de tu piel estremeciéndote, y despertando en mí ciertas sensaciones que creía dormidas. Los recuerdos de la noche eran muy fuertes para mí, que contemplaba el parque escaleras abajo y que te contemplaba a ti, envuelta en todos mis deseos y con el halo expectante de todas tus promesas.

- Muy bien, mi amor – te dije, y soné con la voz baja, suave, como si estuviera confiándote algo. Como si me quedara algo para confiarte. Te abracé, recuerdo y sentí como te abraza, sintiendo tus pezones sobre mi pecho y tu aliento empezando a endulzarse sobre mi boca. Con vida propia se movían mis manos y recordaban cada huella marcada. Sentía el calor de tu piel nuevamente, y la vista del sol golpeando y reflejándose en los parabrisas no podía distraer a mis sentidos, despertados y avocados, confundidos en su totalidad, a disfrutarte.

Afuera, un colectivo de larga distancia, desarmaba el camino que lo conducía al horizonte. Y ahí, en la vertiginosa huida de esa habitación en donde una fiera se descontrolaba sobre alguien que clamaba ser presa, me encontré yo. Quieto, al lado del bolso, con la mirada fija en la puerta de vidrio que no decidía abrirse, en un anden cuyo número hoy no importa, bajo el aplastante sol de enero de Córdoba.

Saqué el celular y miré tu último mensaje. Confiado, me había dejado llevar por la corriente de los acontecimientos desde que la cercanía se había hecho inminente. Viendo las cosas desde ahí, desde ese punto de vista azaroso, cuyas coordenadas se perdían en el Google Earth, poco importaba el calor de esos días. Meditaba lo que me había llevado ahí, tratando de parecer ajeno al sudor que tomaba forma curiosas en mi espalda. Esa cadena de sucesos extraños que se dio sin intención de mi parte, por lo menos, había concluido conmigo apostando al todo por el todo, frente a una puerta de vidrio oscuro que reflejaba tanto la luz como mi cara de chico asustado y abrumado que tenía, y que se preguntaba, mirando el reflejo cambiante de su cara en la puerta, si valía la pena apostarlo todo.
Le respondo, desde el mismo anden y desde una distancia insalvable, que sí. Que lo valía. Que lo vale.

Subió al colectivo, seguido por la sombra que se perdió en la fresca oscuridad. Yo tomé su lugar, buscando darle mayor nitidez a esos trazos difusos en los que se convertían las figuras. Los sonidos llegaban apagados pero en mi memoria sonaban con la furia y la insistencia de la realidad. Los frenos, las bocinas, la gente hablando por celular, los pitidos de los videojuegos de los más chiquitos, y sus grititos agudos, los enamorados despidiéndose golpeando el vidrio con el dedo tuc tuc tuc tuc tuc y agitando la mano, los bolsos que se acomodan. Todo me sonaba fuerte y preciso, aunque recuerdo no haberle prestado atención a eso en aquel entonces.

Miré tranquilo como me ubicaba en mi asiento y me reflexioné sobre lo que había pensado en ese entonces. ¿Qué tanto nos mueve la locura? ¿Hasta donde es capaz de hacernos llegar un susurro surgido de entre los chirridos de naves que van y vienen y lo único que dejan es una estela que se pierde para siempre, excepto de las retinas que deciden conservarlas? Recuerdo haberme preguntado sobre la locura y todo lo demás, sobre si creía posible llevar todo aquello hasta el fin. Si realmente quería hacerlo. Veía como las dudas me asaltaban de vuelta hasta que se sentó, con una simpleza que aún hoy me sorprende, al lado mío y me susurró al oído.

- Soy yo

Tu voz resuena en mí, todavía, y en ese entonces, contemplándome también, vi como algo daba un vuelco en mí. Al pasar mi brazo por encima de sus hombros, ese chico que miraba al frente, con ojos grises y a punto de llorar, conocía por primera vez, los contornos de algo que creyó esquivo, irreal: La libertad.

- Lo sé.

La retrospectiva puede cambiar las cosas. Fuiste la libertad para mí. Eso no podría negarlo. Ya no se pueden cambiar todas las cosas que siguieron: Los rumores, las caricias, los finales. Siempre te asociaré con ese sentimiento de que vale la pena batallar por cada centímetro de esperanza, aunque la realidad te juegue en contra y te haga retroceder veinte, treinta o mil pasos. Serás, y fuiste, para mí la palabra solemne que abre todas las puertas y que acomoda todas las cosas. El orden que acomoda lo frágil, lo opuesto y lo que no tiene respuesta dentro de mi universo.

Ahora, contemplo un patio de cemento, fija la mirada en todas las páginas escritas y en las palabras que me rodean. Y te extraño. No se si valdría la penar negarlo, siendo todo tan reciente. Te extraño y se que soy la misma persona que contemplaba autos parados en un estacionamiento, desde el primer piso de un motel, abstraído en el ruido lejano de las olas y del tráfico, y pendiente de captar todos los recuerdos que se vuelven efímeros con el paso de los días. Soy el mismo. Estoy seguro. Aunque hoy haya rejas en esa ventana.

Se va a todo al carajo

2008-01-11T19:07:00.000-02:00

Se me cruzó la rubia y cambié todo....

Habrá que ver...

Mi último deseo a Venus (Original Mix & Re-edición)

2008-01-10T23:32:00.000-02:00

Charlando ayer con Natalia, al haberme pasado ella un video de reggeaton (o como mierda se escriba), sobre una boludez que había escrito hace un tiempo ya, surgió esta idea de re-escribir algo viejo y que me parece, sinceramente, malo: Una poesía, llamada "Mi último deseo a Venus".

La versión original de esta decía asi:

Pensaba que podía volar
dentro de este mundo erótico, pornográfico,
pero todavía sigo perdido,
(Sin alas. No soy ave),
buscando la salida a este lado
para escaparme, desmaterialzarme,
de vuelta, otra vez.

Algún día me encotraré contigo,
justo en el mismo lugar;
y seremos dos almas sedientas
de placer, de amor, de sexo,
volviendose a desgustar

¿Quién pagará esta?
Tú sabes que esto no es gratis.
Mi ilusión es tenerte, poseerte, desearte,
pero mi último deseo es poder amarte.
Así que Venus, sí en verdad escuchas,
dime por cuanto debo comprarte.

No fue tan sólo un intento,
ya que para conocerte
tuve que cruzar el mundo.
Y la noche en que te encontré
pasó tranquila, somnoliente.
Nos conoció como amantes y exploradores,
sin rumbo,
descifrando lo que somos,
y lo que no seremos.
Pero esto no importa,
nada es importante,
mientras sigamos
jugando este juego.

Mis manos tus senos acarician,
a la luz dormida de las velas
recorren tu cuerpo.
Tu cabello se ondulea.
Tus piernas son infinitas.
Eres la forma de mi deseo,
de mi gozo (el rostro de la locura)
Todo pasa tal cual queremos.
Eres inquietante, pervertida.
(Estoy perdiendo mi cordura).

Y la reedición, algo como esto

Pensé que podía volar,
dentro de la inconciencia que me abatía.
Seguía perdido,
en las estribaciones de mi naturaleza,
buscando una salida,
para repetir
los vacíos.

Marcan las nubes
el espacio por donde surcan
aplastantes
los pasos de dios,
dictando los lugares
en donde las enfermades se curan.

Detrás de vidrios,
leemos los rostros
que reconocemos y negamos.
Las ilusiones de tenencia
son subjetivos reflejos
de la lucidez que perdimos
y aun deseamos.

Los dioses
niegan muchas veces
las endebles suplicas
de quienes flaquean.

Hay una imagen
del mundo que conoci
y ahora niego.
¿Soy yo el mismo
que escribió
que nada importaba
sino la inocencia del juego?

Descifrando lo que pudo ser
nos encuentra la mañana.
Las esquirlas de un pasado
ya perdido
se encarnan y juegan
de recuerdo
de lo que pudo haber sido
pero que no será.

Me inclino nuevamente
Bebo de tu caliz
me alimento de tu piel
El universo se curva
sobre tus rodillas y
tu piel invita a todo
perderse ganar vivir
morirse

No acostumbra el silencio
a dejar a los muertos
respirar en paz.

mmm... nada que ver.... pero bueno, la vida ofrece perspectivas opuestas....

¿cual les gusta más? ¿la primera o la nueva?

Opinen... por favor

Puertos

2008-01-10T13:20:00.000-02:00

Inútil destrozan las playas
cansadas olas presas en el
hastío que contiene una marea eterna.

Libre del vaivén lunar
incierta su esperanza de harta espera
en las horas que no corren por los puertos
besan sus labios la sombra fugitiva
en sus brazos desmayada.

Dirían las voces que recorren en murmullos
igual paredes que calles el cemento
comparten en la armonía de un silencio colmado
hasta el final de todos tus olvidos.

A tus pasos de musa inquieta, una canción se demora en decirte adiós

Tras las estelas dormidas que dejan
urbes anónimas de las cuales sus nombres
sólo son recordados por los mapas.

Por la mañana
a veces con el ímpetu incongruente del aurora
salen a caminar en esquivos laberintos
osadas ebriedades con perdidas
sombras

Delante de la despedida,
encontraré los pañuelos que se agitan

Mirando por la ventana
usurpan rostros heridos rastros de ojos llorosos
sueltos y prestos en duelos batidos
ansiosos en sus retiradas

A todos los versos escritos,
las servilletas se niegan a borrar
a las noches de madera hinchada
debajo de luces errantes en la
antesala de todos tus besos, todos tus olvidos

adiós

Rosas

2008-01-10T13:16:00.000-02:00

La.rosa.tienta.

Más.cierto.que.las.palabras
que.logran.colarse.por.entre
las.paredes.de.historia.que.lo.rodean,

¿Llevan.las.rosas.en.sus.petalos.
una.
tan.solo.
una.
canción.escrita?

En.este.parque.
pareciera.que.todo.
estuviese.escrito.
en.un.pentagrama.
carente.de.
acordes.

La.rosa.tienta.
piensa.mientras.deja.que
las.espinas
abran.en.sus.palmas.
un.rastro.tan.alucinante.
como.el.murmullo.
que.desciende.
noche.
a.
noche.
sobre.todas.las.calles.

Podria.
decirte.que.quiero.poder.trazar.
las.rutas.que.no.llevan.
a.ningun.lado.pero.
que.lo.mismo.nos.llevan.
podria.nomas.
dejarme.confundir.por.
todas.las.razones.
pero.prefiero.esta.claridad
que.me.ofrece.
el.plano.equivocado.
de.mi.mano.y.de.la
sangre.que.la.recorre.

La.rosa.tienta.
y.pienso.entonces.
que.las.rosas.
son.blancas.y.se.tiñen.
con.los.dolores.apenas.callados
de.gente.que.les.canta.
a.ellas.
o.a.vos.
que.lees.y.en.tus.ojos.
dibujas.la.flor.de.mi.locura

Cárcel

2008-01-08T16:59:00.000-02:00

Piedra
sobre
piedra

El silencio es
una condena oscura
que espera en
las impuras muertes
y reniega de
aquellas tormentas
que cargan con
los homicidios de
las costas arenosas.

Un veredicto me exilia
a las tierras sin nombre
donde los recuerdos
pesan
y tengo que cumplir
la obligación
de forjarme el olvido
piedra
sobre
piedra.

No hay estructura
cuyas ventanas permitan
dejar huir
todas las pesadillas
que las negaciones
nos siembran.

No existen
cosas tales como
plazos y demoras.
Los condenados sabemos
que esto nunca acaba
sino que siempre empieza.

Cargar encima de la bahía
la montaña el infierno la llanura
y saber que hay una tierra
inexorable
donde se levanta el destierro
que es prision y condena

piedra
sobre
piedra

Cualquier parecido con poesías de Neruda, pura y mera coincidencia. Con las letras de rammstein, en cambio, algo de intención hay =P...

Saludos

Bet

2008-01-08T00:15:00.000-02:00

Gracias, Liniers, por ponerle palabras a lo que yo no me atrevo

Diez

2008-01-07T23:15:00.000-02:00

Entre mis manos
tengo
una tormenta.

A la orilla del infierno
se erigen mil ciudades.

La vida es una poesía, inconclusa,
de versos impares,
palabras perdidas
y nubes tapando
un sol que
en ningún lado
puede verse.

Hay un río
que navega
en un mar
de edificios
sin rostro.
Mi ciudad,
tal vez,
como destino
en su huida sin estelas.

Entre mis manos
tengo
una tormenta.

Cenicientos pasos
quedan grabados
en una arena sepia.
Tan sólo
unas palabras sin valor
hubiesen podido
salvarme,
entre estas casas
de arrabales ajenos
a la desgracia que los abate.

La música suena en una ciudad
que es todas las ciudades.

Entre mis manos,
la tormenta se desata,
y la paz, solicita,
rugiendo sobre desiertos
de rostros mudos.

Un río de furia, tiñe los rostros. Adiós.

Nueve

2008-01-07T23:10:00.000-02:00

A tus aleteos silenciosos, de ave portuaria.
Se te quiere. Dolorosamente.

Un río de furia
tiñe
todos tus puertos.

Las búsquedas
son implacables
cuando en baldosas
de quiebres
y retomes,
se confunden
los colores de una historia
con el gris
que se abate.

En las palabras calladas
se traiciona
la verdad que nos acongoja.

Hay una razón, dijiste,
pero decidí no escuchar,
aun cuando los pasos
se suceden
tras una estela
de cintura pronunciadas.

Fuiste un sueño.

Un río de furia
tiñe
todos tus puertos
con versos silenciosos
escritos
en la noche.

Ya no hay vuelta atrás.
Tu figura escapando
es sentencia.

Ocho

2008-01-07T23:05:00.000-02:00

La moneda,
que se bate en duelo con el aire,
representa un sencillo destello
de agonizante estrella
en combate con la suerte.

Gira y despierta brillos
de surreal frescura
entre las miradas que claman
en silencio.

Un espejo de batientes alas
humedece el cobre que cae
y disimula
mis lágrimas, cargadas
de agonía.

¿Decidiste así
o soy tan sólo
yo quién decide
oscilando
sobre mapas
de estrategias
inconclusas?

Ojos tristes
recorren fantasmales huellas
dibujadas en la melodía
que recorta la mañana,
mientras el sol
marca una tragedia
naciendo
en las inmediaciones de los puentes.

Las veredas
no parecen ser más
que flechas que huyen
en direcciones desconocidas,
pero de puntería perfecta.

Nos guía. Tu perfume. Nos guía.

No hay ciudad que sobreviva
al más mortal de los hombres

Siete

2008-01-06T20:35:00.000-02:00

¿Qué me queda?
Más allá de pocos pedazos de
una noche muerta a balazos y goteando
esos pequeños destellos de
incoherencia a los que llamamos
estrellas?

¿Qué me queda?
más que sostener la
mirada y tratar de entender
por qué tus labios sonríen y
en mi alma se siente un dolor
tan intenso y veraz

¿Qué me queda?
más que escribir sobre ti
y desear que las aguas sean
más benévolas que pesado
tu recuerdo.

El silencio es una incógnita / franca y directa que recuerda / que en el medio del desastre / buscamos un abrazo que nos consuele / silencio y paz / vendrían a ser / algo así como la misma cosa / pero con distinto nombre / una esquina donde confluyen todos los tráficos / de todas las direcciones.

Un último fin / que se disfraza / del principio de la búsqueda.

Siete, para descargar la versión con el formato original. Que no se pudo hacer porque bueh, el Opera no es el Word...

Mi manera de ver la historia

2008-01-04T12:08:00.000-02:00

Esto viene al caso en que me han dado como referencia, en el blog de Fepe, para un concurso en el que sortean dos ipods touch. Bueno, no soy de participar en concursos, pero voy a hacer lo mismo esta entrada para ayudarlo a que se gane uno de esos aparatejos que a los bloggers tanto les gusta.

Un video de puta madre que me ha marcado de por vida, y mi forma de entender muchas cosas, fue este:

Por alguna razón, ese intento suicida de posteridad me parece hermoso. Un antes y un despues. Un pequeño acto que marca la diferencia.

De ese modo muchos hacen la diferencia.

Y se fue nomas

2007-12-31T21:31:00.000-02:00

Se cumplen, este treinta y uno de diciembre, sesenta y cinco años desde que una ciudad se volvió Troya.

No soy una persona a la que le guste realizar homenajes pero, desde el momento en que leí por primera vez estas palabras, decidí que el último post de este año que se va para siempre, iba ir dedicado a esos caídos anónimos, que hoy tan sólo son recordados por algunos breves párrafos en los libros de texto.

¿Por qué hablar sobre ellos? Porque hablar de una sola persona que luchó y dio su vida por aquello en lo que creía y hasta amaba, que batalló sin tener en cuenta cuan peligroso era ese combate, es hablar sobre todos que alguna vez la tuvieron que remar y pelearla, para tratar de salir adelante. En homenaje a ellos, en homenaje a ustedes, que seguro tuvieron sus batallas, sus decisiones duras e improvisadas, aunque definitivas; les regalo una de las páginas que más me conmovieron este año.

“A las diez de la noche del 31 de diciembre, la artillería rusa en torno del Kessel estalló en una frenética celebración de la fiesta. Dado que sabían que los artilleros soviéticos se regían por el horario de Moscú, dos horas adelantado según los relojes alemanes, los soldados del VI Ejército se habían preparado para el diluvio. Acurrucados en sus zanjas, soportaron durante quince minutos las salvas que daban la bienvenida a un año que prometía ser glorioso para la Rusia soviética.

En el interior de Stalingrado, las esperanzas de las tropas rusas rayaban en lo más alto. El puente de hielo a través del Volga era la principal razón de su actitud. Desde Acktuba y Krásnaia Slóboda, cruzaban ahora el río cientos de camiones, con trajes blancos de camuflaje para reemplazar los destrozados uniformes gris marrón. En medio del río, directores de tráfico indicaban a los convoyes de alimentos los depósitos instalados debajo de las pendientes. Las cajas de latas de conserva americanas empezaron a esparcirse por las zanjas excavadas a lo lago de la línea defensiva desde Tsaritsa a la fábrica de tractores. Las municiones se amontonaban ahora en los puntos donde los artilleros rusos disparaban proyectiles anticarros contra los soldados alemanes aislados.

Durante la Nochevieja, la disciplina en el revitalizado 62.º Ejército se relajó y, a lo largo de la orilla, los oficiales soviéticos de elevada graduación organizaron una serie de reuniones en honor de los actores, músicos y bailarinas que visitaban Stalingrado para entretener a las tropas. Uno de estos artistas, el violinista Mijail Goldstein, se alejó y se dirigió a las trincheras para llevar a cabo otro de sus conciertos de solista para los soldados.

En toda la guerra, Goldstein nunca había visto un campo de batalla parecido a Stalingrado: una ciudad terriblemente destruida por las bombas y la artillería, con montones de esqueletos de centenares de caballos descarnados por el hambriento enemigo. Y como siempre, también aquí se encontraban los siniestros policías de la NKVD rusa, que permanecían entre la línea del frente y el Volga, comprobando la documentación de los soldados y disparando a los sospechosos de deserción.

El horrible campo de batalla conmovió a Goldstein y tocó como nunca lo había hecho antes, horas y horas, para unos hombres que, obviamente, amaban su música. Y, aunque todas las obras alemanas habían sido prohibidas por el Gobierno soviético, Goldstein dudaba de que ningún comisario protestase durante aquella noche. Las melodías interpretadas por él fueron dirigidas mediante altavoces hacia las trincheras alemanas y, de repente, cesó el tiroteo. En el espectral silencio, la música surgía del inclinado arco de violín de Goldstein.

Cuando acabó, un gran silencio cayó sobre los soldados rusos. Desde otro altavoz, situado en territorio alemán una voz rompió el hechizo.

En un vacilante ruso agregó:

- Toque algo más de Bach. No dispararemos.

Goldstein volvió a tomar su violín y empezó a tocar una viva Gavotte de Bach.”

No me convence mucho algunas partes de la historia. Obvio que cierto revisionismo y algo de parcialidad se ha filtrado en esta parte del relato, pero el surrealismo es algo con lo que el ser humano ha aprendido a convivir. Basta hacer un poco de memoria y ver nuestras tragedias propias, las argentinas como sociedad, o las personales que nos marcan, y un cierto halo fantástico pende sobre ellas, como un dejo onírico que hay otra manera, o que debe existir de algún modo, otra visión del mundo, a la cual aun no estamos presente.

Esos hombres ahí, escuchando un violín desgarrando el dolor de sus compatriotas, pidieron por un pedazo de una patria que pronto les sería ajeno. Esa lágrimas que corrieron pero no quedaron en la historia son las razones por las que nosotros no debemos bajar los brazos.

Hay un año nuevo, 366 días que están ahí esperando a que les demos batalla

¿Acaso los vamos a decepcionar?

Seis

2007-12-31T18:28:00.000-02:00

"Tier"
no es una palabra a la que recurra
todos los días,
pero hoy se me hace
una sospecha de figura
humana,
más material que la luna
que pende y contempla,
ajena
mis batallas.

Puede ser una cuestión
de pertenencia
a una realidad
que se torna intolerable,
pero así
es la manera en que uno
justifica
vacíos
bancos de neblina
que separa
la luz de nuestras
sombras.

"Tier"
es una palabra
que en lengua germana
significa bestia,
y que hoy
se me antoja
más familiar que los pies que miro,
como continuación de tus piernas,
escapando hacia la noche,
para ser devorados.

Lágrima.
Bestia.
Llorar como si el abandono
tiñera mis manos.

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Corregido oportunamente, antes de pasar ¿más? vergüenza...

Cinco

2007-12-30T21:46:00.001-02:00

Tu susurro
acompaña al viento
y revienta
naciendo un eco lloroso
sobre las piedras
y su artificial relieve.

Me pediste una respuesta imposible
dijiste
y en tus cabellos se demoraban
gotas imperceptibles
de rocío
en tus ojos,
creo deseo pensar que
dudaba
una lágrima
en caer.

Es así
con el desden de los victoriosos
como los pasos resuenan en el vacío de tus labios.
Solo basta
ser derrotado una vez
para comprender como pesan
las heridas
que se abren
y se contagian para siempre
del perfume que deja tu estela imperecedera.

Sobre el rio, una gaviota dorada, suspendida bajo la luna.

Una respuesta inamovible, te pedí
¿Qué más definitivo
que el adiós
es lo que alguien está dispuesto a dar?

Las sombras
son imperecederas
ahí donde la luz
decide jamás entrar.

In the darkside of the river
I miss you already

Desearía despertar.

Cuatro

2007-12-30T02:11:00.000-02:00

Como noche
las sombras encuentran un pastizal eterno
en donde rondar a sus anchas
y acercarse
para alejarse y tentar
desde el susurro de la costanera
pesadillas imposibles
de dorados ribetes.

Lo sabremos nosotros
quienes contemplamos
los arboles jugar con fantasmas y dejar huellas
de pieses invisibles
sobre las nieves de julio.

Sabré yo, querré decir,
que convivo con las paredes
de una habitación
que me separa de un mundo en donde el hastío
es la moneda corriente,
aunque aca me siente harto.

Tus pasos
subiendo por escaleras
resonando sobre las piedras y bajo la luna
hacen de tu fantasma, un recuerdo,
y de tu caricia, una herida.

Poder decirte
adios
tal vez
una pesadilla que me convida a
repetirse.

¿De la sangre
de tu ausencia
naceran los pasos
que nos guien hacia el aurora?

Esperar. Sólo eso.
Esperar.

Tres

2007-12-29T19:39:00.000-03:00

El violín es una lanza,
hecha de violenta fantasía,
en donde se agrupan tu piel
tu mirada
de ojos marrones
y la satinada belleza
dorada
que te envuelve

Bajo notas espectrales
reímos bajo el sepulcro
de una melodía
imperecedera, mil veces
bailada,
pero que a nuestros oídos
se torna antojadizamente
nueva.

Emborrachan las luces
y el difuso amanecer
arraiga tu llanto
a las aguas
inmóviles,
y tratamos de olvidar
esas cicatrices
que se asoman
por debajo
de nuestros pesados
silencios.

El violín te enajena
como un sueño que levemente
cede el paso a la vigilia.
Un destello violáceo
recortando el anaranjado
horizonte.

Las notas estridentes
el pulso
todo o nada
son dos cartas, y
la música
que no se calla
hasta que te vas.

Así es la noche, envejeciéndose .

Y te fuiste,
frente a un río inmóvil,
que me mira sin nombre.

Dos

2007-12-27T18:25:00.000-03:00

Con una pequeña
pequeñísima
mota de polvo afanada al techo
balanceo con un compás
erróneo
mis dedos sobre el barniz
de la mesa.

Silbando,
dejo morir los minutos
y sangrar mi espalda.

El impacto de la nuez sobre la mesa marca el ritmo de tus tacones
rasgando la madera.

Tu falda plisada
larga inmensa e histórica
reniega de su pasado
de puertos y manos mugrientas.
La piel de tus muslos
desoyen el gemido
de los tiempos
y las marcas que quedan
son de las batallas que te dolieron
y que aun se reflejan
en tu mirada.

Sobre tu pecho
debe haber llorado medio Buenos Aires,
la ausencia de compadritos
y de la cofradía de los
facones
que aún hoy está ausente.

Arden tus pestañas,
bañadas en el polvo del fuego,
y tus movimientos sobre todos
rescata de las cenizas
el hálito ya perdido
del pasado.

Uno

2007-12-27T00:27:00.000-03:00

Un pirata
de incógnito
navega
dentro de tu propia
piel y en el extraño
desafío
de descifrar
los resquicios de tu lengua.

¿Sentira
el viento impactando
contra la bandera
y recorrera
desprolijo y ausente
la cuenca vacía
de la ceguera tempranera?

Yo contemplo
tu belleza de arrabal
y tu promesa de piernas
cargada de desiertos,
entre la calle vacia
de la ciudad de los puertos
en el valle del sur.

A vos,
mi esperanza tanguera,
las manos recorriendo la cintura
y el grito de lujuria
clamando entre tus labios.

Limp Bizkit - Re-Arranged

2007-12-24T12:15:00.000-03:00

Just think about it
Lately I've been skeptical
Silent when I would used to speak
Distant from all around me
who witness me fail and become weak
Life is overwhelming
Heavy is the head that wears the crown
id love to be the one to disappoint you when I don't fall down

but you don't understand when I'm attempting to explain
because you know it all and I guess things will never change
but you might need my hand when falling in your whole
Your disposition ill remember when im letting go of...

you and me we're through and rearranged
It seems that your not satisfied
there's too much on your mind
So you leave and I cant believe all the bullshit that I find
Life is overwhelming
Heavy is the head that wears the crown
I'd love to be the one to disappoint you when I don't fall down

.. you're no good for me
Thank God its over
You make believe that nothing is wrong until you're cryin'
You make believe life is so long until you're dyin'
You make believe that nothing is wrong until you're cryin', cryin' on me
You make believe that life is so long until you're dyin', dyin' on me!!
you think everybody is the same
I don't think that anybody is like you
You ruin everything and you kept fuckin' with me until its over

175

2007-12-23T18:41:00.000-03:00

Los números son así.

Elementales.

Irrevocables.

Excepto

cuando te dicen

que dos más dos son cinco.

Si, estoy leyendo de vuelta 1984, y que?

i - x

2007-12-22T23:00:00.000-03:00

I

Necesito una imagen
que me muestre
preso
tal cual estoy
preso
bajo nada que no sea
mas que una extensión de mi cordura
insurrecta.

II

Mi carcel
es la luz que se cuela por todos lados
¿Cómo hace la ceguera
para escaparse de un
dominio terrenal
que le pertenece al tiempo
y a las estrellas?

III

Todas las paredes saben
que fueron construidas
imperfectas
para ser derribadas.

IV

¿Por qué
veo la puerta
me encandilan los reflejos
pago las apuestas y sin embargo
no me atrevo a jugar?

V

Destinado a perder
en silencios se atreve
uno a confesar
a sus propias entrañas
y sus sollozos
como siempre
aturden.

VI

En el hastío
ya no hay formas de reinventarse.

VII

Busco una forma
de tener alas
para flotar
entre cristales impuros
de prisiones imperfectas.

VIII

Mi única
Esperanza
es esa
la espera

IX

Las frases eternas se escriben
por almas que estan lejos de ser
inmortales

X

Fin.
Una palabra que me dice
que los vuelos se acaban
y los muros
se convierten
en tormentas de arena,
a los cuales sigo
con los pasos errantes
entre espejismos anónimos.
No existe
murmura el viento
una fantasía como el fin.
Todo es comienzo.

Incoherencia

2007-12-22T22:11:00.000-03:00

Tengo miedo de tu boca muda, de donde no nacen los colores.
La mirada tosca de seguro descansa sobre el halo pendiente en mi espalda
¿Hasta donde llega
la luz transfigurada en la ventana,
que poco a poco nos ilumina?

Adiós,
es la única palabra que puede llegar a surgir
de esos labios que tientan a los ecos.
Tus pasos resuenan en la escalera,
o así lo cree mi mente.
Debería negarla, pero trato de aceptar que tan sólo soy yo quién puede oírlos,
como el murmullo aterciopelado
que en el carmín escalón
deja estacionadas
las gotas
de agua.

En
las ansias,
que renacen
de a poco y distantes,
siento los vientos despertarse
a la orilla de un laberinto terrestre.
Silbaran en tus cabellos melodías,
que hablaran de las cadenas
rotas caídas olvidadas
y de pobres ojos
que ya no te
ven.

Tu rostro es una palabra onírica, rebotando entre paredes perdidas de páginas olvidadas.
Una foto en sepia.
Un epitafio.
Un mapa.
Un eco.
Todo.

Norte

2007-12-22T22:08:00.000-03:00

Tras un velo,
de pesada fragancia,
se recortan los pinos,
acariciando
las plumas estelares
de las naves que llegan.

La madera
cruje, y las velas
se izan
para batirse
n la esperanza
de caricias,
heladas y húmedas,
que las olas
propician.

destello
dorado que, en
el horizonte,
cede el trono
a la luna,
que acaricia
su figura entumecida y reflejada
infinitamente
sobre los fiordos.

La madera cederá
frente al fuego,
que a la traición purifica.
tus lágrimas
serán las mías,
y harán del mar
una isla eterna
perdida.

Libre,

en donde
el océano se funde
con el viento.

Cuento 1

2007-12-22T20:59:00.000-03:00

Marchaba con el paso errante que tienen todos los que saben que la condena que tienen en su cabeza es inmutable. Había perdido esa discusión clásica, inservible, donde muy pocas veces, casi ninguna, se ha logrado cambiar el curso de los acontecimientos. Cargar con esa otra derrota, más la que se anticipaba, sobre sus hombros era, para cualquier hombre, demasiado.

Pero no para él. No. Una situación más como esa no significaba nada. Todas las tardes se forjaba como héroe o villano, en el papel cambiante de las luces que lo iluminaban y los encabezados que lo condenaban. Eso estaba en la esencia de la piel que vestía y en la fatalidad que lo portaba.

Metros más allá, viéndolo avanzar refunfuñando, dos muchachos conversaban alegremente, motivados por la carrera que se acaba.

- Mirá que después de esto se acaba – dijo uno.
- Sí, ya sé. No tengo drama.
- Pero mirá que vos sos un pichon, eh?
- De todos modos, no tengo drama.

Tal vez debatían sobre algo más que la experiencia. Desde esa distancia eterna de doce pasos a sus oídos llegaba un murmullo apagado, como de otro mundo. Pensó en una radio mal sintonizada, hablando para nadie en especial bajo el celeste horizonte colmado de trigo que hay en los campos. Igual de vacías le parecían las discusiones sobre el protagonismo. Debe haber sido porque él, para bien o para mal, siempre le tocaba el papel de ser protagonista.

- Miralo al cagón, como se relame – dijo el primero, que no quería ceder – ¿Tas seguro que lo queres hacer?
- ¿Tengo cara de no querer hacerlo? – respondió, con una extraña sonrisa colgando sobre la comisura de los labios.
- Y, la cara te vende pendejo. Pero acordate que no hay oportunidad como esta.

El hálito contenido entre las estatuas que lo rodeaban extendían esos escasos metros hasta el infinito. Nada contiene más que las miradas penetrantes separadas por rostros inescrutables. Los duelos son así, y pestañear es el momento en el cual algunas veces más que la paciencia suele perderse. Congelado pendía entre ellos el discurso, los encabezados y las estadísticas. Esperaban la espera que desata un rugido naciendo.

Sonó el pito. Y fue gol.

Paz

2007-12-22T00:28:00.000-03:00

Silencio.
Bajando por la ladera.
Cruzando el campo.
Dejando huellas
marcadas
en sobre la arena.

Lejos
hay un faro
que asesina
a una sombra eterna
que conspira
con el risco
para llamar
a las campanas

Que toquen
Que toquen
gritan las olas y bajan despacio
contorneando la cintura
por los parajes sensuales de la arena.

Más cerca
aqui
entre vos y yo
vemos al mudo
al ciego
y al sordo
como tratan
de limpiar
la sangre de la nieve.

Silencio

Ven
a correr
los suicidas son los unicos
que
sienten en las venas
haces de luz interminentes
perdidos entre relampagos
y nubes.

Hora 1

2007-12-21T19:43:00.000-03:00

Se levantó de la silla y, con paso cansado, se dirigió a la puerta que estaba el otro lado del escritorio. Tanteando buscó la manija, debido a que hacía poco se había cortado la luz y no se había acostumbrado todavía a caminar por las penumbras. Cuando la encontró, hizo fuerza para bajarla mientras empujaba con el cuerpo, pero la puerta no cedió.

Solamente una franja de realidad se colaba por los atisbos del marco.

- La puta madre.

Sentía como la transpiración bajaba por sus sienes, dejando un trazo salado de miedo e impaciencia marcado en su piel.

- Me cago en ellos. La puta madre.

El viento arremetía con toda su fuerza en contra de las paredes y hacía temblar la pequeña estancia. Unas gotas empezaron, de forma apagada, a estrellarse contra su ceguera absoluta, iniciando un concierto errático. Con una mano en la espalda y otra adelante, tanteó la nada hasta dar con una silla.

Se sentó pesadamente y se recostó sobre el respaldo. Hizo presión, entonces, la camisa sobre el celular que llevaba en el bolsillo, y lo sacó. Estaba apagado. Rió, maldiciendo entre dientes, y lo tiró hacia donde suponía se encontraba el escritorio.

Plásticos desparramándose por el piso fue lo único que oyó, antes de gritar bien fuerte:

- ¡¡ La puta madre !!

De alguna forma, motivado por el miedo, la asfixia o la desesperación, se encontró llorando, tirado en una esquina.

Un gusto especial llenaba su boca.

Una luz remota se oscurecía.

Lo primero en prenderse fue el monitor. No sabía si en sueños o en verdad.. Sus ojos no se abrieron hasta que una bombilla apestosa y colgante sacudió sus parpados.

Sonrió un poco más tranquilo al ver que estaba dentro de límites tangibles. Había resultado incomodo estar dentro de esa negra libertad, en donde las fronteras se disfrazan de miedos ubicados diez centímetros por encima de la piel.

Suspiró satisfecho.

- La puta madre. El cagazo que me hicieron pegar – dijo.

Había sangre en sus manos, y un cuerpo en el piso. No le importo mucho. Para eso ya habría explicaciones.