Playlist: Top Five última semana

Iniciando la mudanza

allá.voy.cagado.hasta.las.patas

Almafuerte - Triunfo

Y ahora si: se acabó

Almafuerte - Triunfo



Ya fué, se ahogo en su nada
nuestro contrincante.
Perdió, duro su guerra lo que
un pedo en el aire, fué!!

Yo me banqué, de mentidores
trapero arrebato.
Traición, de los que hoy
se arrepienten porque nada son.

Una vez mas, voy con la
verdad para adelante.
Vos lo sabes, porque de mi
aguante no dudaste. No!!

Me siento bien, al observar
que pretende arrimarseme
quien se jugó ayer nomás
en mi contra soñandome perdedor.

Vos lo sabes, y para vos lo canto.
Bien sabes vos, que este es mi festejo
de frente march!!

Trapero mentidor del arrebato
traidor.

Ya fué, se ahogo en su nada
nuestro contrincante.
Perdió, duro su guerra lo que
un pedo en el aire
Vos lo sabes, y para vos lo canto.
Bien sabes vos, que este es mi festejo
de frente march!!

Una vez mas, voy con la
verdad para adelante.
Vos lo sabes, porque de mi
aguante no dudaste. No!!

Post Soundtrack: Almafuerte - Triunfo

Acto II

Nota: lean esto, porque no van a entender.


Acto II: Escena I

Escena:
Una hoja en blanco,
interminable,
de este a oeste,
durante una noche de junio,
ya lejos tanto en mi mente
como en otras.
El tiempo pasa,
el mundo se mueve.
El pasado se hizo para superarlo,
por más que lo niegues.

Eres uno más.
Partamos de ahí.
Un pixel, un ladrillo,
un hilo, un trazo.
Un pedazo insignificante
para la pantalla, para la pared,
para la alfombra, para el dibujo.
Y sin embargo,
ni eso sos.
Sos parte de una parte,
un objeto inidentificable
entre lo que dijiste,
lo que callaste
y las puñaladas
con las que trataste de herir.

No hay peor cosa
que ver el mundo
yendose para no volver,
y sentir que ya no sos
nada para mucha gente
que decide vivir sus vidas,
y no estorbar las de los demás.
Hay victorias en el silencio
boludo
algun dia lo aprenderás.

Acto II: Escena II

Un camino no te lleva a ningun lado.
Viendo el cartel, por supuesto.
Tus pasos te llevan a otro lugar,
más aca, tal vez más alla,
pero de seguro distinto a donde partiste.
Hay incertidumbre
en el polvo que levanta cada vez
que tus pies dan un paso adelante
y ese polvo ensucia tus pantalones.
Triste, pero funciona así.
Lastima que tus pantalones,
desde la entrepierna,
ya estaban sucios.
Debe ser por eso que tienes miedo,
dios si tendrás miedo, jeje,
a dejar algo a lo que aferras atrás.
Todo es seguro, pero te pudres,
lo que no se mueve se herrumbra,
ya te darás cuenta de cuan herrumbrado estás.

Acto II: Escena III.

Al final, siempre
pero siempre, eh?,
hay un poco de satisfacción
y otro tanto de temor.
La piel se hace de acero,
la mirada lacera tanto como los labios,
y las cosas toman otro sabor,
uno que de seguro desconoces.
Ahí atrás,
por más que lo busques,
no lo vas a encontrar, ni por puta casualidad.

Quedarse atrás
es morir.
Pero creo que lo sabés,
ya que tus palabras
son pequeños trazos en la arena,
nacidas inutilmente, de la mano
de un
flor de
inutil
y se van con el viento
que levanto cada vez que doy
un paso hacia adelante
y te dejo más atrás, más atrás
más atrás, más atrás.
un pequeño punto que al final
se pierde más allá del horizonte.
Entonces, llega el estruendo,
pero no me sorprende, en realidad,
porque lo que queda atrás
se muere.

Fuckin' cadaver.

Acto I

Acto I: Escena uno (tling!)

[el coso de la máquina de escribir
llega hasta el final, suena la campanita
y de vuelta pa'este lado]

(tracatracatracatraca)

Escena:
Una nota muriendose
sobre el océano crispado
de las pinceladas oleosas
que conserva, a duras penas ya,
una memoria tan ineficaz
y mellada que no logra cortar
del todo con el agua
y el aceite
que la fundamenta
dentro del cuadro.

Pongamosle un nombre.
Digamos... Vos, así,
para que no queden registros
de tu patetismo falsete
y de tu careta rodando con tristeza,
lágrimas sueltas de tinta tonalidad
inútiles en el llanto,
y en la sangre que corre
sobre la loza del baño.

Pero "wait there, motherfucker.
you're goin' too fast, and i've got a slow mind"
dirás, y a decir verdad, no estás equivocado.
Sin embargo, no interesa
de todos modos
te vas a enterar.
Dios! Si te vas a enterar.

(tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac tling
tracatracatracatracatraca
tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac)

[las teclas golpeando un ritmo
que no oís, pero sabes que está,
ahí,
colgando en un punto entre tus rostros,
los riffs de tanto tiempo, y la mierda que te carcome
pero que no llegas a entender.

You got a slow mind, that's true.]

Acto I: Escena II

Un espejo es una laguna
puesta encima de un pozo interminable
en donde la luz se pierde
y la oscuridad surge.
Una mancha que de a poco
transforma tu cuerpo
en un recuerdo de carne,
visceras y las mierdas que contiene.

Ruge tu garganta
en risa tal vez,
pero suena a llanto, más allá.
No te das cuenta
que tus pasos son
caricias para la piedra
y que tu voz
no es ni eco.

Tus palabras se borran
y necesitas que no se borren.
Para eso son las palabras
(coma espacio, enter, abajo)
imbecil.


Acto I: Escena III

Pero todo se va.
Gotas puestas en un vaso
olvidado por alguien
bajo una lluvia tan intensa
que el agua toma forma
y te enajena, haciendote uniforme.
Te creías especial,
siendo gota, siendo grano,
siendo voz en el silencio,
pero que eres
cuando estas en la laguna?
cuando estas en el desierto?
cuando los sonidos de tu garganta
corren perdidos
en el laberinto de ciudades?

intitulado 22.02.08

Podrían tener título las palabras,
mas hoy curtido el oído en tu voz
deja que caigan en un pozo vacío
lejano
ubicado ahí en donde estás estancado, vieja
perdido en el torbellino que desatan
agujas enloquecidas
que te estancan, boludo, te estancan
girando gigantes sobre tu sombra.

Podría sentir tantas cosas,
todas las emociones curtiendo la piel
y la mente ágil en las respuestas
de las manos y de la lengua,
pero tu juego
a ver boludo como te lo digo para que entiendas
es patético, demasiado tal vez
como para que lo siga incluso
los callados de toda la vida.

Porque
a ver si te enteras de una vez
sos menos que sombra
en una noche de tormenta,
insignificante grano de arena
en el más desolado de los desiertos,
y podría seguir,
pero te das cuenta que cuando todo gira
y uno permanece quieto, mareado en la playa
y con el pasado de roca pero con presencia de arena
encima,
todo se va, excepto lo que queda,
y lo que queda
imbecil
es tu voz, hablandole a nadie,
alla donde mi sombra no habita
y a donde mi vista no se dirige.

A ustedes

Responderles sería una perdida de tiempo, además de tener que rebajarme al nivel de ustedes.

Por mí, pudranse en el infierno. Ni el más mínimo drama. Esten seguros que nadie los va a extrañar.

A los demás lectores del blog que no sean estos estúpidos cuya única razón en la vida parece querer hacermela a mi un poquito dificil, las disculpas al caso. Tener tiempo libre a estos muchachos les hace cometer los mismos errores de siempre. ¿Tan importante fui para ustedes que aun me siguen molestando? Patético, chicos. Patético.

Saludos.

confesión iv

En promedio, mi interés sobre ciertos temas dura entre 48 y 96 horas. Más allá de eso, puede considerarse clinicamente tratable.

El Club de la Pelea, de Chuck Palahniuk

La memoria fundamenta ciertas busquedas, mediante relaciones azarosas de acontecimientos, necesidades, personajes.

Esta, particularmente, empezó tiempo atrás, cuando ví el trailer del juego de El Club de la Pelea y escuchaba las notas de Head for the Barricade, de Limp Bizkit. Empecé a atar hilos. Youtube mediante vi pedazos de una peli que en su momento se me había antojado innecesariamente complicada y aburrida. Además, actuaba Brad Pitt, y mi prima diciendo "Lo parto, te juro que lo parto" a cada momento no ayudaba nada. Por mí, todavía no lo había visto en "12 monkeys" y me parecía un actor más, que se fundamentaba en su imagen más que en sus dotes de actor. Me enteré entonces que había un libro de la peli, obra de un escritor estadounidense llamado Chuck Palahniuk

Esa fue la única vez que ví la peli. Tenía 13 o 14 años. No sé porque aun no la busque para verla de vuelta.

En fin. Estos ultimos días vi "Sweeny Todd" un par de veces. Me parece una gran pelicula, altamente recomendable, con actuaciones soberbias de parte de Johnny Deep y de una actriz que espectacular, que es la esposa del dueño del circo, Helena Bonham Carter. Buscando información sobre esta gente me dí con que había actuado en The Fight Club, antes. Y ahí salí en caza, de vuelta, el maldito libro.

En toda Córdoba no había una fuckin' copia. Cúspide Libros decia que tenía una (una!!!!!) copia en stock, pero estaba en Buenos Aires. Y encima valia $77. Gasté $85 en "La Torre Oscura: El Pistolero", pero bueh, sabía de que se trataba. No pensaba arriesgarme con un libro del cual tenía una ligera sospecha y una más sospechosa aun sinopsis de la Wikipedia a mano.

Buscando en Google, por otro lado, no llegué a ningun lado. Hasta que empecé a buscar de manera más general. Así caí de vuelta en una página a la que antes iba con frecuencia: Genio Maligno, donde estaba lo que yo quería.

Ahora es cuestión de hacerlo imprimir. No creo que salga caro, pero bueh, habrá que ver.

Si buscan libros para descargar, Genio Maligno es una buena alternativa. Se las recomiendo. Y no, el de Fusaro no está.

Desfasaje

Una flor naciendo en su espalda,
al pie de un cuello que se erige
como piedra fundamental de todas
las tentaciones y del lienzo que contiene
todas las sensaciones que se despiertan
tiempo después, mucho tiempo después,
ccuando de ellas no quedan más que una flor
naciendo en donde los besos se fusionan
con tantas imagenes y con suspiros mal disimulados.

Un cuadro corriendo fuera de la pared que lo contiene.
Un fotograma ajeno al celuloide
remite al desierto que contrasta
tu piel con el rojo infierno debajo de tu nuca,
tan accesible a la vista como ajeno
a las intenciones de hacerte nuestra,
dentro de esta carcel sustentada
en saberse preso de tu imagen
congelada, de espaldas,
mostrando una imagen de locura,
anónima y ya extinta,
aunque constante en mi memoria.

Un último recuerdo
de un enero que desfallece
para siempre en un remolino
de negaciones y lamentos.

Tu rosa,
grabada en el dolor de tu mirada
es el hilo que conduce todo a estas letras
ya sin sentido y que a nadie importan.
Despiertan las praderas del ensueño
en tu primavera eterna
grabada en la columna que te sostiene.

Ponele

Flamante en el danzar estelar,
recortada en la nada que todo lo abarca,
una caricia plena en visiones
sube recortandose entre el telón nubloso
de una noche confusa y de colores
estampandose en la retina
con la dureza de la cementosa pared
que busca extenderse debajo de mis pies
y dejarme ver destellos lejanos
de una historia inconclusa
escrita para no leerse sino vivirla.

Ponele, que estaba en pedo
y que me rompí la jeta con la pirca de casa.
Ponele, nomás.

Las gotas de un futuro tomando forma
en letras de cartas jamás escritas,
y en esperanzas consideradas perdidas
que corren sin sentido de derrota
para morirse en una laguna de impiadosa acidez
que carcome, al fin, el cuero de los pies laborantes.

Ponele, entonces
que quise hacer pis contra el arbol
y me termine meando la pierna.

Ponele nomas
que todo lo que se dice es sólo
una pequeña parte de la realidad
y que las palabras disfrazan
hasta el vestigio más hermoso
de las sonrisas silenciadas.

Renunció Fidel Castro

y eso es todo lo que voy a decir sobre el tema.

Fragmento: "La hora sin sombra", de Osvaldo Soriano - Capítulo 4

"Vivimos esperando algo grandioso y eso nos mantiene en pie".




Necesitaba compartirlo. Nada más. Espero que lo entiendan.

intitulado 18.02.08

run motherfucker
Todo cediendo debajo de sus pies,
sin que le importe
la velocidad con la que se suceden
el vacío y la tierra,
ni los hechos, ni los tiempos,
ni las esperanzas.

run

Rompiendo la niebla,
un tunel de luz muerta
permanente en los recodos
de los laberintos
y de las caras sangrientas
en donde se ocultan las lacerantes
aristas
que en su piel son pinceles
sobre un lienzo
impropio al cuerpo que contiene

run. jump. get away.
before the darkness.
falls.

La puerta abierta
en las caricias de la costa
las olas acercandose en la marea
lamiendo la arena que siente como propia
debajo de sus pies, presos del olvido en el llanto.

La puerta abierta
esperando que las sombras
se atrevan algún día a cruzarla
y la liberen del tormento luminoso
que el amanecer le impone durante
todos los dias en que ve una ciudad ausente.

Hoy es tan sólo
correr
correr
CORRER
y dejar atrás
perdidos en los quiebres de cintura
las notas de la posesión
corriendo hacia el precipicio,
escapando de la lluvia.

confesion iii

En los días de lluvia no puedo escribir. No me sale nada. Hate los dias de lluvia.

lo vas a tararear, si viste la ultima de burton

There's a hole in the world like a great black pit
and it's filled with people who are filled with shit!
And the vermin of the world inhabit it!

Playlist: Top Five Beastie Boys

We... Para que pasen bien este finde les dejo el top five de mis canciones preferidas de Beastie Boys, siendo las que más me gustan aunque ninguna de ellas destaque sobre el resto.

Intergalatic




Sabotage




Sure Shot




Alive




Right Right Now Now

Noticia

A menos que suceda algún hecho de índole personal o de conocimiento publico que amerite discusión, postearé de lunes a jueves, tomándome viernes, sábado y domingo para "descansar".


Saludos

Bajo el mismo cielo

a.dayana.barrionuevo

El fragmento de una nube
colgando sobre un laberinto
pleno de errores, sacrificios

y algo parecido a las excusas.

Tan sólo eso pueden compartir
sombras de portales esquivos
en las nieblas perdidas
del rumbear de los tiempos.

Ella, contemplando
la marea humana
que baja sin rumbo alguno
a través de las avenidas
y los setos,
viste las esperanzas
y el callado deseo
de las palabras
presas entre sus labios.

Desde acá,
compartiendo los últimos momentos,
todo cuanto en el cielo ve
es reflejo de sus ojos brillando
en un umbral oscuro
de una esquina desconocida.

Comparten solamente
un fragmento de nube
que es
un haz de luz fluctuando entre
la distancia que los separa
y el cielo que los une,
y aun así,
su suspiro es tormenta.

Porque alguien
en ese laberinto hecho
de esquirlas lloradas y prohibidas
desea morir por ella,
aunque no sepa de su rostro,
ni del contorno de los labios
que una noche supo confundir
entre todos los espejos

intitulado 14.02.08

a.vos.¿a.quien.mas?

Hay en mi futuro,
o en mi pasado,
(todo termina mezclándose
y dándole a todo un sentido
de íntima pertenencia)
un valle cubierto
de hojas caídas,
durante un otoño seco
acontecido durante
los pasos del camino que recorría,
o recorreré.

En el centro de ese valle
está el nácar reflejo
de una laguna inmemorial,
tan calma sus aguas
en el agite de los vientos
que más espejo de oníricas costas es
que sepulcro eterno del
silencio que me atañe.

Todo esto
es de a oídas
(¿saben?).
Una vez creí ver
un reflejo plateado
sobre las ocres aristas
de un sitio plagado
de cuantas cosas
pudieran existir.
Pero no,
fue solo creer ver,
para darse cuenta
que uno extraña
lo que tan cerca estuvo,
por más fantasmal
que haya sido
aquella lejana
ausente
perlada
presencia.

Diario - Dia 7

Día 7

What looks so strong, so delicate
Korn – Coming Undone


La memoria funciona así, de una manera incomprensible y sin seguir jamás la misma senda dos veces. No se sabe de que manera la mente elige lo que es indispensable recordar de lo desechable. Muchos terminamos atesorando recuerdos inútiles e ideas formadas hace tanto tiempo que las tenemos sólo a ellas, sin nada que nos indique el momento o la situación en que fueron concebidas. ¿De que me sirve saber ahora lo que estaba haciendo aquella tarde de hace cuatro (cinco, diez, veinte. El número no importa) años, cuando River hizo el gol del campeonato, frente a Olimpo de Bahía Blanca? Sin embargo, puedo vivir ese momento una y otra vez en mi mente, sin hartazgo y sin saltarme un cuadro. No me sirve de nada, pero sé que está ahí, por las dudas.

Uno nunca sabe cuando va a venir alguien a preguntarte: “¿Y? ¿Qué estabas haciendo vos la mañana del once de septiembre del 2001?”. No me acuerdo con precisión. Se qué había un televisor prendido en una habitación cuya ventana estaba cerrada, pero no creo que haya sido de ese día. Lo más probable es que haya estado durmiendo.

Nadie sabe como funciona la memoria, pero maneja un cierto par de trucos para asociar, asentar y traer recuerdos al presente, ya sea por casualidad o de forma adrede. Los olores son una de esas herramientas. Es difícil sacarse de encima las sensaciones que despiertan ciertos aromas, en ciertas situaciones. Tal vez sean las situaciones la que permitan que el aroma prevalezca como un hilo conductor que nos termina arrastrando en esa vorágine. Todos se deben acordar la esencia, el tacto y el sabor de la piel que degustaron por primera vez, así como las palabras y las vibraciones que los fueron tensando. Ahí debe haber algo, que debe de subyacer en algún lugar más allá de donde las impertinencias diarias nos confunden, que sobrevive al tiempo y que salta en momentos azarosos: cuando caminamos por la calle, cuando tomamos el ascensor, cuando despertamos y completamos a una ciudad a punto de sumirse en su rutina.

En días como este sólo queda, para quienes estamos ajenos a este circo que se teje, tratar de descansar y distraerse, sin pensar mucho en las consecuencias de la soledad, que al fin y al cabo es la única que nos permite poner en perspectivas todas las cosas y tratar de encontrar respuestas a esas dudas que tenemos todos, más allá que algunos las tengan más o menos existencialistas que otros.

Hoy no voy a atender el teléfono, por decir un ejemplo. Voy a permanecer gran parte del día sentado escribiendo, ajeno a cualquier otra actividad, excepto ir al baño y cagar. Si tocan mi puerta, no atenderé. Dejaré que puteen allá abajo, y seguiré inclinado sobre el teclado, a la caza de las palabras que si no se escriben se pierden. Estoy harto de postergaciones. No me llevan a ningún lado y sólo me llenan de excusas falsas que no sirven para nada. Estoy harto de mis excusas.

Puede que escuche música, muy a pesar de mis vecinos, para tratar de ahogar ciertas penas que voy a seguir llevando sobre la piel mucho tiempo. Hay ciertas cosas que en el calendario no cambian. Todas las semanas seguirán teniendo siete días, sin importar cuan puestos estemos y hasta donde estemos dispuestos a perder la conciencia, y cada día 24 horas. El tiempo que no se sufre, no se vive; y ya tengo una gran deuda en cuanto a eso de dejar pasar los días pleno en la inconciencia.

Estos días han sido un infierno. Pero hasta eso uno se termina acostumbrando. Por lo menos ahora sólo me atormenta su recuerdo, potenciado en esta ausencia plomiza de una ciudad húmeda y caliente. Muchos temas me recuerdan a ella. Por eso, tal vez, y para placer de mis vecinos, hoy sólo escuche el lento meditar de mi conciencia y de mis dedos escribiendo algo que tal vez después deseé borrar. Words are very unnecessary, they can only do harm. Reflexionar sobre un fantasma empecinado en escudarse en mi flojera para superarlo.

Soy un caso demasiado patético, Dios.

Abajo, en el mundo real, creo que todo seguirá más o menos los mismos cursos de toda la vida. Gente vivirá y sufrirá, algunos se sentirán alegre pero no sabrán que todas las alegrías son efímeras, otros entrarán en depresiones que los hará analizar las cosas desde un punto de vista radicalmente distinto al anterior. O puede que no. Tal vez yo estoy tan harto de tener estos quejidos sobre mí, que no veo la hora de terminar con todo esto de una buena vez. Pero soy cobarde. Demasiado cobarde, para ser honestos.

“La tenue tela que cubre
sus encantos de mujer perdida,
disfraza las llamas que encienden
las ciudades tras sus pasos,
en donde reina el silencio
de una ausencia insoportable,
hecha de ecos muertos
entre esquinas siempre extrañas
e imprecisas.

Después de sus pies
dibujados en las aguas
que bajan hacía diques
hechos de memoria,
sólo queda callar y hacer
de los rostros mudos,
el himno de nuestra esperanza”

No me dejo tentar por la promesa de eternidad vacua que escucho desde más allá del balcón. Mis amigos temen por eso, no se por qué. La vida vale demasiado como para pagar con ella el despecho de un abandono, que al fin de cuentas es un rechazo más dentro de una sociedad que nos enajena de uno u otro modo.

Tarde o temprano despertaré de esta pesadilla. Lograré sacarme de encima el velo de sus estantes vacíos, de la espera de un llamado y de soñar con volver a sentir con tus caricias, sin importar el tiempo que haya pasado. Porque por más que haya toda una industria a documentar su paso, el tiempo es una de las percepciones más personales que podemos hacer de este mundo lleno e imperfecto en sus certezas.



Words are meaningless and forgettable

Parte II

Antes de leer esto, leer esto.


¿Hasta donde correr?

El desierto, con todas sus pesadillas y sus alimañas, había quedado atrás de aquel estampido liberador. Un grito de paz para silenciar esa voz que lo oprimia, y que lo había terminado llevando hacía ese final impreciso que suelen ser las paredes en los desiertos.

Negó agitando la cabeza, tratando de alejar todas aquellas ideas del pasado. Tratando de dejar esas heridas pudriéndose entre la arena, la piedra y todos los relojes rotos que se negaban a correr. En su cabeza, una pequeña cicatriz mantenía el rostro de su padre flotando y brillando aún bajo la noche que se alejaba.

Tenía que correr, sin importar hasta donde.

El camino guiaba sus pasos y se moría detrás de él. No había sombra que devorara la nube de polvo que levantaban sus pies descalzos. No le importaba. Su mundo de negaciones era una constante a la cual la costumbre le daba un manto de cinismo y un aspecto pesimista. No había certezas para la desnuda piel que cruzaba por las ruinas de un pasado incierto. Los días vividos habían quedado en sus ropas, lejos, en un camino que moría frente a una elección infinita y al destello de una moneda girando en el aire.

Con las hojas flotando en ese otoño atemporal, tejía en su mirada los cabellos amados. Los rubios hilos formaban los centimetros de una piel que sentía tan propia como las alternativas negadas y el latir de todos sus sentidos más allá de su conciencia.

Estaba en casa, en el principio mismo de la figura que lo había desvelado y que ahora encontraba de vuelta forma y presencia. Todo el resto era una mala noche, donde se habían acontecido y se iban a dar las peores pesadillas de las que alguien pudiese tener memoria. Estaba en casa.

- Susan - dijo, mientras la estrechaba entre sus brazos y apoyaba aquella cabellera trigueña sobre su pecho cruzado de cicatrices.

El despertar de los placeres, la reanudación de un baile interrumpido por el destino, el ka, todo se conjugaba en sus lágrimas hirientes. Destrozaban el cuero en su paso y, violentas como la sangre, cubrían de purpureo deseo toda la superficie que ambos compartían.

- Toma, Roland - le dijo ella, tendiéndole las armas y dejando que su sombra se hiciera la de ambos.

Así era la forma que había tenido el principio, tanto tiempo atrás.



imagen rob... tomada prestada de la página de Stephen King, con toda la caradureza del mundo; perteneciente a la novela gráfica de "The Dark Tower"

Parte I

- ¿Qué estas parado donde? - preguntó.
- En una esquina, te digo - respondió, rascándose la barbilla afeita y mirando hacia ambos lados de la calle, para ver si pasaba algún vehículo o algo. Pero no. Bajo la mirada del cartel que marcaba que "esto" se cruzaba con "aquello", no pasaba ningún vehículo. Ni por puta casualidad.

- No es una esquina, boludo - le espetó - Es una bifurcación.
- Creo que vendrían a ser algo bastante parecido.
- ¿Estás seguro?

Asintió levemente. Pensó en la respuesta y todo eso. ¿Estaba seguro?¿Realmente seguro? Sí, lo estaba, aunque los terminos no le terminaran de cerrar dentro de su cabeza. Esos días de cansada huída bajo un sol aplastante le habían sacado las ganas de pensar y de tratar de encontrarle respuesta o razón a todo. Se dejaba llevar. Fluir. De eso se trataba. La inercia hacía cosas maravillosas.

- No.

No me interesa en verdad. Había llegado hasta el final, por lo menos de una parte de esa busqueda a la que le había dedicado más tiempo del que creía necesario.

- Siempre hay que dar un poco más - le indicó.

Suspiró cansado, mientras se sentaba sobre los restos del camino. El polvo se le había pegado a los pantalones, una piel sobre esa segunda piel, y cuando estrechó las piernas unas pequeñas grietas surgieron por entre la costra amarilla de la arena. Se acostó sobre su poncho y apoyó las manos enguantadas sobre los dibujos de lo que alguna vez había sido una calle. O una ruta.

- Levantate. No es tiempo de descansar.

¿Cuando sería tiempo entonces? Hubiese querido tener fuerzas para responder, pero la sombra de su sombrero rodeando sus ojos hacía borrosa todo cuanto había a su alrededor.
Pronto, los sentidos dejarían de tener importancia.

- Levantate - rugió algo ahí afuera, un poco más allá del telón oscuro que tenía enfrente y de la pared que se extendía hacía el horizonte - ¡Que te levantes, cabrón!

Se irguió con velocidad, desenfundando sus armas. El sol hizo destellar su reflejo incluso por entre el polvo y el barro seco, cicatrices del viaje sobre el metal, e hirió su vista.

- ¿Que mierda quieres?

- Extender los pies, puto de mierda. Estaba harto de estar encogido contra esa superficie ardiente.

Se sacó uno de los guantes y acarició la arena. Hervía. Agradeció haberse tirado sobre el poncho, a pesar de lo cansado que estaba. Se colocó el guante y se calzó el sombrero. No parecía haber caído el sol. Desde hacía tiempo no caía. Tal vez la locura lo había arrebatado o tan sólo el tiempo había ido disminuyendo su paso hasta detenerse. Enfundó las pistolas y miró las flechas que iban hacia un lado y hacia otro. Abajo, con pintura borrosa por los años, había un número. Debajo del número, con otro tipo de letra y de pintura, alguien había garabateado "Centro". O eso le parecía.

- ¿Para donde, entonces?

No respondió. Tenía la cabeza lerda por la siesta bajo el sol o por la falta de sueño. Las razones son banderas que despliegan los débiles de espiritu, pensó. Se acercó a la pared y miró hacia el cielo. Las nubes se cortaban en un final impreciso, donde la corvatura del cemento o de lo que mierda fuere hacían parecer inminente la caída de los ladrillos. Hizó la cabeza para atrás y se
alejó un par de pasos.

- Creo que tenemos dos alternativas, nomás.

Frente a él, centro y dos direcciones. Opuestas. Las alternativas que se saben resolver arrojando una moneda al aire.

- No, con la moneda no.

Se palpó los bolsillos, cerca de los revolveres y, sacando un doblón dorado, vio el rostro de su padre cortado en el aúrico perfil. ¿Cuanto tiempo desde el primer paso? ¿Desde la primera noche durmiendo bajo nubes oníricas cuyos límites se disolvían en el polvo estelar? Ya hacía tiempo demasiado tiempo.

- No. La moneda no.

Durante un segundo, durante lo que dura un estampido en morirse, Sol, tiempo, pared, centro, nubes, todo, habían sido una cosa. Incluso las ropas que quedaron sobre la huella de un camino desaparecido hace tiempo, sin que haya nadie para usarlas.

confesión ii

Me dí cuenta que para ser cool en serio, me faltan anteojos azules.

O negros.

o rojos.

o una excusa para comprarme anteojos.

quiero anteojos -.-

Piedras

Quiero encontrara
la manera de decir
que algo no anda bien
y que no suene tan
gay
("guei", se pronuncia)
como decir:
"ay!, todo mal";
ni tampoco tan
heavy
(jebi, pa' la muchachada)
como:
"saltó a la remierda".

Ojo,
que no quiero
decir que no pueda escribir
una frase solemne al estilo de:
"Hay en el dolor de silencio
la herida latente de tus labios
cerrados y tus ojos llorosos".
Sólo que para solemnidades
bastan ciertas fechas
de marketinera inminencia.
So, fuck'em.

Está en la forma,
no en las palabras
¿que forma tiene el dolor?
¿como escribir "silencio"
no sólo con las palabras
sino también con todo lo demás?
los espacios, los versos, los signos
el formato....

Todo al fin,
se pierde
y solo queda decir
write it
and press "publish",
porque sino
la cagaste.

Tropezaste, y otra vez
volver a empezar.
Estoy harto de loops interminables

Pesadillas de azufre dentro de mi maletin.

Caminar por el boulevard,
en febrero y a eso de las diez de la noche,
a uno le da frío, ya,
como si el verano se hubiese batido en retirada,
caótica retirada entre praderas inflamables,
pero olvidandose de quemarlas.

Sí,
tanto así.

En la conciencia
grabo los rostros de una multitud errante,
un río que cae
con lentitud
hacia la represa.
¿Hay libertad en ese cauce
de ojos azules, anteojos negros
y caderas que enamoran
a los flojos de corazón?

Levanta la vista, che pibe.
Que no te lleve la vida puesto
por delante,
que vai a terminar
vaya uno a saber donde,
preso entre escotes
y las piernas
de esquinas imprecisas,
que se duermen en las noches.

No hay promesas,
te terminás dando cuenta de eso,
entendes?.
La única certeza que tenés
es que las agujas corren,
las hojas se caen,
y seguís parado bajo el mismo cielo,
solo que moteado de diferentes nubes.

Ah!
me olvidaba.
Y estate seguro
que por más que laves
hay sangre
que de tus manos
no se van.
Eternas,
en las cicatrices
que se tejen
sobre tus brazos,
quedan las marcas
de lo que querés callar
pero no podés.

Microcuento

- ¿Por qué estas sagrando? - le preguntó.


(inspirado por "sigo esperando la llegada del idiota")

confesión i

a veces creo que leo comics solo para parecer cool, y poder decir:

"Leo comics, y eso que estudio letras modernas"


Inmediata e indefectiblemente, me siento bastante estúpido. Miro el respaldo del asiento, digo "má'si, que se cague", y sigo leyendo algunas genialidades argentinas o de la marvel.

Si, me fui al carajo

(Respecto al post anterior)

asi cualquiera suma entradas

Lágrimas

Función y estructura.
Primero,
arriba a la derecha,
fecha y hora.
Enter
Enter.
A la izquierda,
negrita,
De porque nacen y para que sirven
(dospuntos)
Enter
Tab, dejar margen,
abrir comillas, escribir.
"líquido producido por el proceso corporal de la lagrimación
para limpiar y lubricar el ojo. Intervienen fundamentalmente
en la óptica ocular y en el normal funcionamiento del
globo ocular y de sus estructura".
Linkear a Wikipedia.

Y no caer en la mentira.

"Funciones y Estructura"
subrayar y recalcar
[- Fuck. Blogger no tiene el código para subrayar
- Bueno, dejálo así. Mañana será otro día
- ¿Y que tiene que ver el otro día en esto?
(silencio)
- ¿Qué tiene que ver? ¿Qué? Yo lo que quiero es subrayar
(silencio)
(silencio)
(silencio)
(BANG!)
- Fuck. Eso si que se llama subrayar]

Fuck, es una palabra inglesa
que se utiliza
para decir
joder
pero con
mucho más estilo

Función y Estructura, damn it!
subrayado, cursiva y negrita.
Subtitulo, sobre margen izquierdo,
Primero (1º)
o sea,
Función
(dospuntos)
Las lágrimas son
- rutas sin sentido
- recuerdos de canciones
- sueños de estos y de aquellos
- viajes entre flechas sin destinos.
Y abarcan
toda la geografía que se extiende
entre
a) y b),
siendo a) acá
y b) allá,
pero que no pertenecen
a ningun lugar,
ni a nadie en especial.

Nos unen, pero la usamos
en los rechazos.

What a bitch.

De su estructura
puedo decir
agua
dolor
y adioses.
Las lágrimas
de felicidad
son adioses
a aquellos
malos momentos.
No sabría con certeza, no las conozco muy bien

Poesía

Esto es poesía, Miguelon. Es cierto. No lo escribí yo, ni lo dibujé, ni nada. Pero hubiese dado mi mano para poder hacerlo. Uno se da cuenta que está ante eso, ante verdadera poesía, cuando piensa que dar la mano para poder escribirlo, hacerlo o dibujarlo, es quedarse corto.

Seguí con tus nicks, que yo sigo pensando que anda tan mal por todos lados.

Ritmo

Es una lanza,
sostenida por vibraciones
invisibiles
inaudibles
intocables
que la mantienen
encima del caos
suscitado por una ola
sobre la playa.

Acercarse
y recorrer un barrio
entre gestos
tan parecidos
tan diferentes
ten unicos
pensando que un paso
es el comienzo de un circulo
en donde nos detiene
el final
con un punto.
Así.

Los aromas y los sonidos
nos marcan, y
hoy quisiera
sentir como todo
me marca,
susceptible a los deseos.
Así. Como hoy.

intitulado 11.02.08

Hay algo que no encaja.
Simplemente,
lucha por salir del molde
y romper
con todo lo que se da por sentado,
pero que desea
sea de otro modo.
Ese modo que tus tripas indican.

Una silla vacía
habla tanto como
el sol que destroza
las sombras ocultas
entre las ventanas
sucias, húmedas y cerradas
de los abandonos.
Tan cerca, pero tan lejos,
las respuestas generalmente
se encuentran donde
sabemos que estan,
pero no podemos llegar.

Todo se termina yendo
al carajo, ponele, por decir algo
pero las tripas
testarudas y rompebolas, sin duda
te dicen
que ahí están
en el mismo lugar que al comienzo,
y pensás
como si de descubrir América se tratase
que siempre todo es principio,
aunque estés leyendo
la ultima página
de un libro que no sabés
si es nuevo o viejo
o usado
que está en blanco
pero con trazos ya escritos.

Fuck

No quiero hablar de ello.

Estoy aca. Con eso basta.

Week Off

Me voy.

Hasta que el destino decida que vuelva.

Memé: Por tus lares, ¿que se dice?

Capuchas Nati me pasa este memé, al que le tenía unas ganas tremendisimas. Ni idea se hacende cuanto esperaba que me llegara. Ideas deliciosas ensayaban mi mente, hasta que al final me quedé con la que puse al último.

Pero, como nada en este mundo es 100% libres de grasas saturadas, vamos a decir que hay ciertas reglitas para respetar. A saber:

1. Respetar las expresiones y nicks con links anteriores.
2. Escribir tu nick junto a la dirección web de tu blog o web.
3. Explicar que significa tu expresión elegida.
4. Copiar las normas del memé
5. Mandar un comentario aquí cuando hayas escrito tu expresión local.
6. Envía el memé a un minimo de 3 blogs/webs ( si no puedes, mandaselo a tantos como puedas).

Vamos con la gente que escribió antes que yo, que lo disfruten!!

• Mr.Rockmantico -> Vete a chorrarla (significa déjame, vete por ahí)(Málaga, España)
• Solo un Blog -> Andate a la concha de tu hermana (Buenos Aires)
• Consejo de sabios´ blog ¿Tu estas tonto o chupas leña? (Evidente) (Andújar, España)
• Phylosoft -> Barcelona es bona si la bosa sona (significa, en catalán, que Barcelona solo es buena si llevas dinero en el bolsillo) (Barcelona, España)
• Tijeran -> Folixa asgaya, dolor na vidaya!!! (Mucha fiesta, dolor de cabeza)(Asturias)
• Epi -> Vamos a jamar (quiere decir que vayamos a comer) (Logroño, España).
• Kainita -> Estate aliquindoi (estar pendiente o atento a algo) (Málaga, España)
• PensativoX -> Emeste hacer esto hacer esto (Estaría bien que hicieramos esto) (Sevilla, España)
• DarkShu -> Tienes los pies redondos (que significa que has bebido mucho y vas a caerte de la borrachera que llevas) (Castilla-La Mancha, España)
• Friki Orgulloso -> ¡Vola de acá! (Fuera de mi vista) (Argentina)
• Intertextual -> Estos porteños llorones… - Como “porteños” nos referimos a la gente que vive en Bs. As. y como llorones… bueno, significa que se quejan por cualquier cosa - (Santa Fe)
• El UltimoPolvo -> Ay que chocar los peludos !! (Ay que ponerla !!, desde Fray Bentos, Uruguay)
• Zaragoza 2008 -> ¡Alacascala! (Alejate de mi, no te quiero ver, fuera de mi vista) (España - Aragón)
• TamyLee - Tres Tristes Tigres -> “¡Arnajado sea el demonio!” (”¡Alabado sea Dios!” pero, con tono de sorpresa y mucha exageración por parte de quién lo dice) (Vimianzo, A Coruña, España)
• Randall Stevens - Revolucionario a tiempo parcial -> “Esto es de chichinabo”, que significa que algo es muy delicado y/o fácil de romperse o estropearse.
• PCTux->”Reclamale a Mongocho Aurelio” (adevertencia ante la imposibilidad de reclamo alguno) (Punta Alta, Buenos Aires)
• Tinchio -> “Hacer chiches con la pelota” (es hacer jueguitos con la pelota, como hace los futbolistas talentosos) (Cutral-có, Argentina)
• Benji -> “Agarrame un huevo” (No hace falta explicacion :D) (Gran Buenos Aires, Argentina)
• N@tySan -> "Ajo y agua" ( expresión que se usa cuando uno hace las cosas sabiendo que probablemente salgan mal, y salen mal... A JOderse y AGUAntarse) (Mar del Plata, Argentina)
• matias - REDDi3r -> "Anda a hacerte mover" (si bien no es de uso común a todos los estratos sociales, la frase refierese al acto en el cual una de las personas es violentada de forma sexual. Es muchas veces seguida por una palabra que completa la idea, denominada "culea", que se refiere en si, al coito anal)

Yo se lo paso a Agz, Pablo y, porque no, a la Vic.

Saludos, y hasta dentro de unos cuantos días.

Mañana

Las cosas son así. Parecen repetirse pero no nos importa. No cuando compartimos las noches o las tardes cayendo por detrás de las sierras, o al sol naciendo sobre el lago. Cambian las circunstancias, pero aun asi parece repetirse.

Mañana, Fede y yo repetiremos el ritual de hace un año, o la noche en el catamaran, nada más que vibrando por otras cuerdas.

Diario: Día 6

Día 6

“Me quede sin nada
De tanto por decirte
Tan sólo soy uno más
Que junto a vos resiste”
Almafuerte – Debes Saberlo

Hoy, que llueve, y que estoy encerrado acá sin poder coordinar tres ideas coherentes en mi cabeza, lo único que atino es a contemplar el techo y pensar. Hay temas recurrentes, que van desde las dudas existenciales que nos atormentan ante ciertas situaciones en donde la desazón, hasta algunas trivialidades surgidas del devenir diario de los días.

No sé en que pienso. Trato de no volver a la distancia que me separa de ella, pero es una especie de fantasma ubicado detrás de puertas que necesariamente deben ser abiertas. No creo que las abra hoy, ni muy pronto tampoco. Es algo que siempre cuesta enfrentar, y en donde la mirada siempre es dolida y se termina desviando hacia las paredes, para tratar de encontrar una respuesta, pero en donde vemos los recuerdos que genera su ausencia.

Las paredes siguen vacías. Parece como si hubiesen pasado meses desde el momento en que escribí la primera página de este diario y parecía que le estaba escribiendo una carta a ella. Tal vez porque esperaba, en ese entonces, que de algún modo te enterarás de la existencia de este cuaderno, lastimero atisbo adolescente, y que me leyera. O que me buscara y viera que en el dolor de los latidos hasta el orden que alguna vez le dimos al mundo se va al caño.

Pero no. Hoy trato de no pensar en ello. Los días mutan y mutaran, en ese paseo extraño en el que los acompañan las horas, hacía frágiles efemérides que serán ausentes para todos, excepto para mí. Sólo sufriendo uno aprende el concepto del dolor, y a mi las horas de su ausencia, de sus últimas palabras, de las paredes vacías que reclaman por la posesión de un fragmento de su identidad, me duelen. Como la gran puta me duelen.

No me importan las fechas. No hay nada de fehaciente en ellas. Puede que me pregunte o me pregunten más adelante sobre cuales fueron los momentos en que el sufrimiento tuvo una forma latente, palpable, frente a mis ojos, y yo les diré que fueron tal o cual período, pero siempre inexacto. Los calendarios no significan nada ante las lágrimas que nublan tanto al ojo como al mundo que este trata de vislumbrar. Pariente de la niebla es el llanto. No hay certezas en las figuras que a través de ellos se vislumbran.

Hoy, con la lluvia golpeando en la ventana y opacando el silencio de la tarde en Córdoba, trato de no pensar en nada, para terminar dándome cuenta de todos esos problemas que subyacen debajo de una capa de aparente tranquilidad. Me imagino un bosque, entonces, en donde la tragedia es inconcebible, hasta que la tormenta desata un infierno en él. Nada volverá a ser lo mismo después del paso de una llama certera por el combustible que la enardece.

Pendido sobre la ciudad de Córdoba, soy un bosque en llamas.

No hay una cronología certera en esto que escribo. Los días se preceden uno a otro, pero el ánimo o la intrascendencia hacen de ellos granos de arena perdidos en el desierto. Los desastres no admiten improvisaciones, como tampoco preparativos. Sólo llegan. Vientos que atropellan la mesa y hacen volar la baraja por los aires, anulando la mano en que s jugaba, sin importar las cartas que el azar pudiese haber puesto en las manos de cada uno.

Pienso en las cicatrices. Las que se ven y mostramos, con cierto orgulloso desdén, para las que admiren, y las que nos carcomen por dentro, infectas en pus y que nos hacen recordar que, a pesar de nuestros esfuerzos por curarnos, tendemos a tropezar y rasparnos las rodillas. Nunca hemos lograr salir de primer grado, creo a veces. Nunca aprendemos de los errores y ensayamos siempre nuevos intentos para caernos y rasparnos nuevamente. ¿Despertaremos pena, así? ¿Lograremos llamar la atención escalando más alto, puliendo todos nuestros defectos, para mostrar al final, que somos lo mismos que habíamos intentado cambiar?

Nuestra naturaleza no comprende los cambios. Así como vamos, volvemos. Más cultos o menos vestidos, más tímidos o extremadamente verborragicos, pero en esencia los mismos. Hijos de puta con más o menos palabras, con peores o mejores ropas, pero hijos de puta al fin.

Una breve reseña del huracán. No hay orden, en cualquier sentido en que se pueda aplicar esa palabra, en este mundo que me contiene, que llega hasta el balcón y se convierte en una forma gris incomprensible de sombras. No quiero saber cuanto tiempo he estado así, contemplando las aspas del ventilador girando con una lentitud hipnótica. Mis libros se mezclan y en mi los argumentos se pierden en hilos que no puedo seguir. La discografía es igual. Ningún disco está en la caja que le corresponde, pero aún así encuentro las palabras que le dan forma a estas palabras.

Hace ya mucho tiempo escribí mi primer texto al que pude definir mío. No importan los años. Ayer es ya “mucho tiempo” cuando el paso de los minutos es desesperante como el calor de la noche. Es un texto vulgar, ajeno a reglas de estilo y cosas por el estilo, lleno de lugares comunes. Decir “lugares comunes” es, hoy, un lugar común, cierto, pero aquella poesía se encontraba lleno de ellos. Y, sin embargo, me enorgullecía.

La escribí en una época en que los límites eran imprecisos y no importaba que todo se consumiera. El polvo es inevitable. Yo lo comprendí por aquellos días, pero quise creer que no me importaba esa verdad. Once you know you can’t never go back. Ahora, ya no creo en definiciones antojadizas y en las grandes diferencias que los hombres se empeñan en hacer existir. Compartimos el mismo destino, las mismas desgracia, los mismos sueños y hasta las mismas distancias insalvables.

Lástima que la intrascendencia diaria no les permita a todos el mármol de la gloria.




I heard your voice through a photograph

Últimos días

Un dragón ruge en tu espalda.
Preso, acá, contemplo
el fuego tomando forma
en un arco inexistente,
gritando tu belleza a oídos
que desean escucharte
pero no comprenderte.

Separé ese pedazo tuyo
que pertenecía a un lugar
más terrenal que mi retina,
pero lo perdí en los vaivenes
de las despedidas, las estocadas
y los olvidos.
Hoy me aquejan otras pequeñeces
tan ajenas a vos como a mí lo es
el misterio oculto detrás de la tinta
cubriendo tu piel,
haciéndote tan esencial,
tan común a todas las necesidades.

Mi corazón arde,
y por eso me acuerdo de sus fauces,
del circulo que describe y de la definición
que de vos hace.
Mi corazón arde
ahí en donde las aguas no pueden apagarlo.

Soplar

Escrito en octubre del año pasado, corregido y recortado, porque algunas líneas eran ilegibles.


Sentado frente a la roca, permanece en silencio, analizando un paisaje oculto detrás del lejano horizonte. Su pelo cae sucio sobre la cara llena de mugre, pero a él (o ella, no viene al caso) no parece importarle demasiado. El cuerpo menudo se hace más flaco a medida que asoma la mirada de ojos oscuros y parpadeantes a la dura piedra. Una sonrisa cargada de esperanza se vislumbra entre el sarro acumulado.

Y es entonces cuando empieza a soplar.

Primero, lo hace como si tuviese vergüenza, como si aquel acto de humana curiosidad no pudiese pertenecerle. Pero, a medida que los soles se suceden, el soplido va tomando fuerza, impulsado por una necesidad extraña de poder levantarse victoriosa por encima de la sólida permanencia.

Sopla, sin importar que a su alrededor la lluvia cale hondo en las almas. O si los pasos a su alrededor se hacen confusos. Puede que el tiempo se congele, que la vida estalle en llamas. No le importa, o piensa que no debe importarle. Y por eso sigue. Sin ceder ante la ortodoxia, lo inexpugnable e indivisible.

Cada tanto deja de soplar, sonríe y mira hacía sus espaldas. Todo está como antes, y eso le sirve de motivación, para hacer de su soplido una fuerza constante en contra de esa piedra firmemente establecida frete a sus ojos, que hasta bizquean por lo mucho que se acerca.

Sigue, en su silenciosa guardia, hasta que cae la noche de un vertiginoso día.

Se respira un aire inquieto, de miradas extrañas, cargadas de sustos y susceptibilidades. Un aire de tormenta. Le gustan esos aires, porque le ayudan en la tarea de soplar contra la maldita piedra que espera frente a ella. Se da cuenta de la inminencia de lo inevitable.

Cuando navajas de luz cortan la noche, ve, entre las gruesas gotas que caen, un ínfimo atisbo de esperanza, que salta desde la piedra y cae al piso, apenas perceptible. Rápida, ágil, toma el grano de arena entre sus curtidas manos (sobre algo tenía que apoyarse para soplar con mayor comodidad) y sale corriendo en busca de un oído amigo que comprenda.

Corre feliz, llena de alegría. Corre y salta en los charcos, disfrutando de una victoria que ni ella puede comprender, pero que esta ahí, intangible en su mano. Alcanza una mirada interrogadora. LE alcanza y le muestra la palma de su mano sucia, llena de ampollas, y sonríe.

- ¿Lo ves? – le pregunta.
- ¿Si veo qué? – le espeta la voz que surge dentro de un rostro oscuro como el cabello que se le pega en la frente, y que a duras penas admite un contorno.
- El grano, bolu. El grano – se entusiasma.
- ¿Qué grano? Deja de joder, che, que hay que buscar refugio que este chaparrón pinta para rato largo.

La sentencia final cala en lo más profundo de su alma, como si su piel hubiese perdido la permeabilidad ante la lluvia que cae. En las heridas del cielo se pueden ver la luz que brota y desaparece, retazos de una imagen perfecta hecha de trazos desprolijos e irregulares. Con tristeza, su mano se abre y el grano de arena se pierde en los ríos que se forman en las cunetas.

En esas aguas negruzcas corren también sus lágrimas, productos de la rabia ante los oídos mudos, y las nubes doloridas tapan sus gritos con truenos salidos desde la memoria de la memoria misma. Llora por impotencia, ante las piedras que parecen sonreír entre penumbras. Llora por el rostro de ojos interrogadores que, sin contorno, decide guarecerse de la lluvia antes de contemplar el producto de la paciencia.

Así como lloran sus ojos, como sangran sus manos curtidas por la espera y su garganta reseca de tanto soplar, lloran otros tantos, que vuelve a las piedras donde plantaron su muda batalla, cuyo producto fue ese grano de silencio, bajo la lluvia fría de la desmemoria.

En las calles, a la mañana, el tiempo pasará igual, mientras en esquinas oscuras algunos seguirán soplando, sin importar las horas, los soles que se sucedan y el espectáculo de las estrellas que puedan perderse en las mañanas encima de sus cabezas. Tienen la misión de abrir sus piedras, para mostrarle a los demás que entre todos es posible hacer arena.

Roce

Cerca de mi piel
siento todos los sentidos
despedirse
y tus caricias
son tan sólo
anhelos
y una lista de sinónimos
repetidos hasta el hartazgo.

Puede que hoy
pida por algo
más clemente que el olvido,
pero que me ahorre
todas las despedidas
que no estoy dispuesto a dar,
porque olvidar
es decir adiós,
pagar,
apagar la luz,
cerrar la puerta y no volver
atrás la mirada.

En los límites
disfrace las palabras ya una vez,
y me conforta verte allá,
ajena al valle desolado que me rodea,
sin comprender los gritos
que luchan por salir
y que mi piel a duras penas
contiene.

Bastaría tan sólo
arriesgar una palabra
para despertar aquello
que tardará años
en dormirse.
Todos intuimos
hasta que punto
somos capaces.
El tema es llegar
alguna vez ahí
y no animarse a cruzarlo.

Chronicles

Otra de las pelotudeces que escribí para Andrés, esta vez en inglés y bueh... El que quiera corregir que corrija, no soy muy bueno en estos temas...


Chronicles

In every brick of the walls
You can hear the history
Whispering trough years,
Wars, calendars and memory.

There is a city, on a epic land,
Beyond the frontiers of continents
Where the blood calls the duty
Of men, to defend their homes

All What I know from that
Are the pages of a forgotten book
Lost in the bookcase’s dusty shelf,
Forgiven in the corner of my room.

The delicate sound of a violin
Breaking the war’s scream
Just for a momentary lapse
Of reason between all the madness.

Bullets taking all the lives,
Requiem of a city’s ruins.
In the walls are wrote
The Chronicles of the storm.

Luna

En fin. Otra cosita que me había hecho escribir Andrés, el compa del laburo, para su proyecto de música.

Hoy me crucé con los perros con cadenas de vuelta y bueh, yo posteo por las dudas, no vaya a ser que tantas cadenas golpeando al asfalto sea un mensaje o un llamado

Luna

En las avenidas hay esquinas
En donde la pandilla escabia
Y dejan pasar a los locos,
Boludos ambos en sus babias.

La noche es implacable
En eso de contar estrellas.
Todas las gargantas aullen
Con voz podrida y lastimera.

Lobos sueltos recorren las
calles por las noches gritando
“que ay! de mi, que ay! de vos
y tu camisa al aire flameando”.

Atacan los perros asi nomás
No justifican a nadie y matan.
¿Importa otra cosa o qué?
Todo lo que hay es pegar y rajar.

La luna es una extraña
Influencia en forma de dama
Que te persigue y alcanza
Y te tira, sin más, en la cama.

because music do, music do....

La banda de nü metal por excelencia, Korn, se va a presentar en la proxima edicion del Festival de Quilmes Rock, a realizarse en los últimos días de marzo.

A la espera de novedades. Y pendientes del ahorro.

225

Hoy quisiera ensayar unas palabras inolvidables.
Algo así, que te marque en el primer momento,
te agarre y no te suelte.
Mis preferidas dicen:
“El hombre de negro huía a través del desierto,
y el pistolero iba en pos de él”.

Leer sentencias así me destroza.
Genialidades ajenas que hubiese deseado
haberlas trazado yo.

A mí derecha hay un mueble.
Una estantería, bah, en donde
esta el pequeño cosmos
que me identifica de a partes.
Veo los tomos amontonados
en un desorden que es costumbre
y veo todas las piezas de mi
rompecabezas mezclarse.

Es una parte, eso sí.
La otra, son los discos guardados
en las cajas que no les corresponde.
Esto que escribo es, en parte,
un regalo de los recuerdos,
de mensajes guardados en el celular,
y la voz de Till Lindemann
rugiendo
“las aguas profundas no se calman”

tiefe wasser sind nich still, dice
para ser exactos.

Quisiera escribir algo que haga decirles
“la puta, mira lo que escribe este chabón”,
pero no sé. No me animo o no me sale.
Ensayar solemnidades es un pecado el cual
no me animo a cometer.

Miro mi ensayo de biblioteca y pienso
todas las palabras que preceden estas,
los cimientos sobre los cuales
se erige este mundo insostenible.
Elijo al azar una portada y dejo
que ella hable por mi.
Yo, también, escucho.

El Final

No estaba durmiendo. Tal vez porque sus entrañas le decían que el sueño, en esas situaciones, era un amigo detestable que te traicionaba junto a los nervios. Bastaba con que estuviera presente uno, dentro de esa cáscara oscura y claustrofóbica, como para que el otro se hiciera presente, haciendo pesar los párpados. O simplemente, el compás lento que marcaba la gotera del techo, lo desvelaba.

No estaba durmiendo. Miraba al techo tirado en el catre, mientras una fina linea de humo conectaba, con un hilo oloriento, los barrotes de la ventana con el sol que despertaba a lo lejos, sobre los árboles muertos del horizonte.

La puerta que se abre, y la luz hiriente, fría, esteril, del pasillo en donde todo deja de contar. No le hace caso a las voces que los rodean, ni a los diarios, ni a las pantallas de televisión, ni a los gritos que surgen de la radio, ni a los que entran de afuera. Para él todo se reduce al paso que precede su otro paso, al camino que se teje delante de él.

Atrás queda todo. El catre, los barrotes rompiendo la llanura, el sol hiriendo los árboles.

Unas últimas palabras le piden. Él, calla.

Vaya a saber desde hace cuanto sus palabras son gotas muriendo junto a las horas.

intitulado 05.02.08

Aca estoy.
¿Me puedes ver?

¿Me puedes oir?
¿Me puedes sentir,
bajo el velo de los sueños
compartidos
que nos desvela?

¿Me puedes tocar?
¿Me quieres acompañar
en estas apuestas arriesgadas
donde jugamos algo más
que las palabras destinadas al olvido?

¿Podrás recordarme
y desvelarte
como las páginas
que escribimos
lograron hacerme
contemplar el techo
hasta que pude decir
"sin dudas, me juego.
arriesgar en todo caso
nunca esta mal"?

¿Podrás recordarme
tal cual era,
ahora que me preceden
mis palabras
y la cara que se desvela
entre los placeres
vedados
de los sueños?

Sí,
a vos,
que sos musa
aunque no lo sepas.


Soundtrack: Rammstein - Ich Will | Limp Bizkit - The One

El tiempo

Tal vez fuese algo así como una tira de asfalto que se lleva toda la tierra y las esperanzas que laten debajo del acelerador. No podría decirlo. Se encontraba encerrado y el único atisbo de ese escape que el mundo llevaba a cabo, era la ceniza que pendía del cigarrillo encendido que sostenía entre sus manos.

A lo lejos, contemplando por la ventana, veía como una cinta azul moría en el horizonte, donde despuntaba el aurora. Unos árboles se recortaban y el viento los acariciaba suavemente. Los recuerdos debían moverse del mismo modo, pensaba, mientras los pasos resonaban más fuertes detrás de los barrotes.

Quiso dar una pitada, pero el tabaco se había consumido entre sus dedos. Sonrió tristemente. Sólos los recuerdos de breves instantes, y las fotos díslocas de sueños pasados podrían confortarlo.

El resto, como todo, se escapaba por fisuras que apenas podía vislumbrar.

Today

Hoy empiezo, de vuelta, en letras modernas. No me siento como en el año pasado, época en que estaba nervioso porque era todo bastante nuevo para mi.

Ahora no tengo ni siquiera los apuntes del cursillo. Ni siquiera cuadernos para escribir. Ni lapiceras.


Ni el horario para empezar, dicho sea de paso. edit: 17:00

Facultad de Filosofía y Humanidades, Escuela de Letras, allá vamos...

Calla

Escrito en octubre del año pasado.

Calla.

Hay una fría noche que destemplada espera afuera una injuria concebida hace tiempos inmemorables ya. Las rocas se hacen arena y las lagunas mares al tiempo que nos abalanzamos sobre un espectro de intrascendencia que alberga todo cuanto conocemos y negamos

Somos sombras de sombras, un atisbo de negación entre lo callado y lo admitido. Estamos dentro del limbo de la conjura y el destierro, a la espera de que las horas corran, sin sentido, sin propósito, hacía donde nace todo aquello que nos forma y nos da cobijo.

Calla.

Debajo de la luz pálida y vergonzosa de las estrellas, una ciudad de lienzos indescriptibles y de bocas que callan espera también, el paso de un visitante que llega de tanto en tanto, precedido por un sonido apenas audible, sobre todo ante la intransigencia de los muros de piedra que sostienen todo aquello que muchos contemplan como verdades inapelables.

En sus calles hay cierto aire de desidia y desconfianza. Todos juntos forman un gran silencio, de voces expectantes y de rostros susceptibles ante los vientos que corren. ¿Hay cambio? ¿Hay llegadas? Se miran unos a otros, y nosotros aquí, detrás de esta esquina, vemos que detrás de los vidrios oscuros que ocultan sus ojos hay una triste aceptación de la derrota impuesta por vaya a saber uno quien.

En otros lados, hay vestigios de fiestas, de masas que se mueven, con el furor latiendo dentro de sus mentes e impasibles por el hombre que clama desde la venas en donde la sangre de todos se cruza. Hay caminos que nos conducen hacia una condena pendiente sobre nuestras cabezas. Algunos ojos elevan su vista y ven en las cadenas inexpugnables murallas ante sus intrascendentales caminares, pero las reconocen como medallas a los logros que jamás se acontecen.

Calla.

La multitud festeja la victoria, lamenta sus derrota, llora sus pérdidas, pero no reacciona ante su muerte, más que con las largas marchas de condenados que se suceden en las calles cargadas de vidrios oscuros y mentes de sonidos aturdidores.

Frente a ellos y a sus espaldas, hay una ciudad oculta que ruge de furia, que nos pertenece a los que, desde las esquinas filosas de la memoria, daremos batalla al fallecimiento mundano de los oídos insensibles cubiertos de polvo.

Calla, que el viento llega, y será el momento, cuando cruce en el corazón mismo que te cubre y llora los cruces de infamias con desidias, de amanecer y dejar traspasar la luz de los nuevos despertares, frente a las derrotas que tantos parecen haber aceptado.

Aleph

Escrito a pedido de un compañero de trabajo, un par de meses atrás.

No hay atisbo peor de locura
que aquel que habla mal del demente
y que permita ver entre escalones
el futuro, el pasado y el presente.

Estar en todos lados
y sentirse ausente a todos
son condenas a versos apócrifos
reflejados mil veces en llanto.

La arquitectura del espejo
hacen mil sueños de un rostro
y así como fantasmas son los otros
no sabemos si es nuestro un reflejo.

El inicio, el medio y el final,
en todos los recónditos lugares
en todos los imperecederos tiempos
incluso en pesadillas que son infernales.

Tras la escalera puedo encontrar
todas las puertas o una sola
que baja del ocaso al aurora
y al infierno parece remontar.

Ahí estoy yo
Aquí esta él
El fantasma es y sé
que no hay nada
n dentro ni fuera
del laberinto eterno
de las noches ciegas

La soledad

Se enlazaban hasta el infinito los anillos húmedos sobre la mesa.

Hasta el infinito, escapándose de la mesa.

Cruzando la puerta y cruzando la peatonal sin sentido ni direccion fija. Sólo viajando hacía donde se posara el vaso nuevamente.

Llegando a la Colón y bajando por General Paz.

Frente a la Catedral, enlazados estaban, uniendo esos hilos invisibles que vibran con el paso de las personas.

Y él, ahí, lejano al mundo.

Viviendo para todos. O para nadie

Almafuerte: Avantí! que mierda....

No, no es la banda de Ricardo Iorio ni nada por el estilo. En estos días voy a hablar, tal vez más de lo que a muchos de ustedes les gustaria, sobre el hecho de verse avasallado por toda la mierda que se le viene encima a uno, y de lo que se necesita para salir adelante. Con algo de olor, no lo vamos a negar, pero levantarse y mirar hacia adelante en fin.

Pedro B. Palacios (a ver si sale de memoria) fue un maestro porteño que las tenía bien puestas. Durante el gobierno de Sarmiento, el pelado racista ese se dio cuenta que el bueno de Palacios (que escribia bajo el pseudonimo de Almafuerte) no tenía título habilitante, y lo rajó a la mierda. La cuestión es que Palacios tenía aguante y era respetado, asi que consiguió otros laburos como bibliotecario y esas cosas. Escribió para varios diarios y se erigió, hacia sus últimos días, como un ejemplo venerado por la juventud. En 1917, en la ciudad de La Plata, murió, y muchas de sus obras se publicaron en forma póstuma.

En fin, aca les dejo los poemas que días como hoy te pegan entre ceja y ceja y te dicen "no seas boludo, es muy temprano para bajar los brazos". Espero que les sirva tanto como a mí.

¡Avanti!

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.
Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.
Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...
¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!

¡Piu Avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

¡Molto piu Avanti!

Los que vierten sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;
Los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos,... ¡sobrantes!
¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡nunca sigas impulsos compasivos!
¡ten los garfios del Odio siempre activos
los ojos del juez siempre despiertos!
¡Y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos!

¡Molto piu Avanti ancora!

El mundo miserable es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser, tras el tocado:
No digas tu verdad ni al mas amado,
no demuestres temor ni al mas temido,
no creas que jamas te hayan querido
por mas besos de amor que te hayan dado.
Mira como la nieve se deslíe
sin que apostrofe al sol su labio yerto,
cómo ansia las nubes el desierto
sin que a ninguno su ansiedad confíe...
¡Trema como el infierno, pero rie!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡Moltíssimo piu Avanti ancora!

Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en esa frágil cárcel de las fieras,
No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones
lo mismo que dos plácidos horteras;
Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula,
buscando las rendijas, no las llaves...
¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
a escrutar las rendijas de tu jaula!

La locura

Encuadra las imágenes dentro de tu mente. Despeja el polvo que cubre ciertas palabras y vislumbra a cada letra en singular, y trata de formar todo el texto que tengas en mente. Verás que es limpiar un espejo durante la noche. Harás un trazo y podrás vislumbrar un pedazo de la forma que se esconde detrás de esa capa que cubre el espejo.

Es un ejercicio difícil. No, no termina ahí. Un trazo despierta a su alrededor un vacío en el que no se escribe. Tu línea figurará un punto brillante, rodeado de un espectro que lo realzará o lo dormirá, depende la perspectiva que vayas a tomar para mirarlo.

Encuadra las imágenes dentro de tu mente. Realiza el trazo. Ahora dime, ¿brilla el espejo por el surco que abriste o por la mugre que cubre el resto que destaca su limpieza?

La espera

Así. Bajo la luz de la luna recortándose en los acartonados perfiles de las nubes, que eran tajeadas de tanto en tanto por los trazos asimétricos de unos dispares rayos, contemplaba la pared sucia que tenía enfrente. La habitación se encontraba mugrienta y el polvo que empezaba a cubrirlo amenazaba con transformarlo en un ápendice de ese cubo desprovisto de esperanza y vida.

Sólo tenía una compañía, dentro de un silencio abatido por instantes.

Meme: Cuantos feeds lees?

Hace tiempo que no hacía un meme. A decir verdad, quede debiendo unos cuantos hace un tiempo, pero fue hace tanto tiempo ya, que ni valía la pena ponerme a quemarme el bocho para hacer algo que ya estaba re out.

Entonces, JMD me pasó este meme que consiste en una sola pregunta: ¿Cuantos feeds lees?. Y yo hace un tiempo, leía en feeds... Hasta que me fuí al carajo con una cantidad asombrosa (a mi parecer) de suscripciones y de cosas que al final no terminaba leyendo. Asi que un dia, mientras paseaba con la rubia, decidi borrar todo y leer los blogs en vivo y en directo.

Por eso, vamos a ser justos, voy a poner todos los blogs que leo acá, aunque quiero que quede claro que no leo feeds. Si veo un blog choro lo agrego al coso del firefox portable y chau carajo, mañana sera otro día.

En fin, blogs que leo regularmente:

Anchor y Largor del Mundo, de la Naty.
Chupunhuevo, del Esty.
No sabe... pero contesta, de mi en potencia compañera de facultad, Vic.
El Dulce Caliente, de Pame.
La máquina de hacer quilombo, del chango Agz.
Los puertos del Holandes, de Pablo.
Más que nada... Algo, de la Antu.
BlogCoso, de JmD (el chico este que me pasó el meme)
Sangra para mi, de Natuz
Revista Mundo Paralelos, de unos changos de Mardel que están limadazos y se mandaron con un proyecto buenisimo.
Yo, Conmigo, de Fabian Zalazar (historietas)
Peinate que viene gente, de José Playo
Pinchilón Fonseca, de Emanuel Rodriguez.
El último paraguas, de Lucas Valera
Estupefacto, de Lucas Valera
In Your Head, de Juan Olivero
El blog de la "Fierro"
Atencion Viandante, de Pulpo y Dayana, entre otra gente muy copada.
El Blog de Pablo Chumbi

De seguro, hay un montón de más por los cuales me paso regularmente, pero esos son los que más seguido leo.

Y se los paso a cualquiera de la lista que aun no lo haya hecho y que quiera hacerlo.


Saludos y hasta más tarde...

3 Minutos

Entran
en esa parcela alternativa
a los finales
tantas cosas
tan distintas de todas las otras
y que por eso
se pierden
en la mediocridad sin nombre
que las hace diferentes
pero que las mantiene unidas
en la fraterna inutilidad
de desaparecer
dentro del polvo
que marca un círculo
girando en su carrera eterna
de dejar atrás
todo.
absolutamente todo

Por eso
figura en ese espacio
siempre cambiante
el principio de una sombra
el halo que despunta el amanecer
sobre olas dormidas
que nunca llegan a la playa
y también están
la costa
la arena
las piedras
y el viento
pero no
jamás
llegan a conocerse
y todo queda en principios
o finales
esas cosas innombrables
de las arquitecturas simétricas.

Un suspiro.
así parecen ser
las prisiones que construimos
en lugares donde las condenas
pesan mucho más
que las cadenas que nos atan,
una vez que superamos la tormenta
y detrás nuestro queda
el horizonte
herido de muerte
dejando tragarse
por las heladas aguas que lo inmortalizan.
un suspiro. una vida
o todo. o casi todo,
que es decir nada

intitulado 28.01.08

Dejo
en las noches de verano
que
Pink Floyd escriba por mi.

Hoy siento
que hay
una puerta
ahi en
la nada
colgando de
un hilo
invisible frente
al mar
que se
agita en
la melena
transparente de
las agujas
del reloj
y de
las otras
no sé.

Dejo que la musica
esta saque lo mejor de mi
y le ponga melodia a las palabras
que mueren detrás de las teclas.
Por eso es
por eso
que solo siento
que puedo escribir
asi
escuchando al tiempo
formarse en himnos
ajenos al paso
de las notas que lo conforman.

Hay una puerta
y un cartel
exit salida o algo asi
es pasarla y sentirla atras
cerrada
y con una mota de polvo curtiendo la piel de madera.
ahi
si te digo
es definitivo
bye bye
adieu
auf wiedersehen


improvisado en lo de miguelon

The Breakfast Club