Ser Joven

Entre el perfil recortado
de las macizas montañas
que oscurecen el horizonte,
se puede ver lo que se reconoce,
sin mediar alguna palabra,
como el tiempo que nos va matando.

Se recuerda entonces,
mientras la luz se apaga
y muere el eco sencillo
de lo que llamamos vida,
el viento que corre
sin dirección aparente
entre otroras calles vacias.

Corre el viento, de ligero andar,
moviendo una memoria
de imagenes, fragancias y sonidos,
de cartas sobre la mesa, sin suerte
alguna de mostrar su imagen
a un rostro despreocupado
de vivaz y desdentada sonrisa.

Corre el viento, de esquiva gambeta,
entre los gritos y el vaiven del juego,
empecinado en conocer derrotas,
efímeras lágrimas de furia, antes del abrazo,
del mudo grito de gol y victoria.

Un cuadro pintado
con un trazo ilegible
de carta añeja
y palabras erroneas.
Margaritas deshojadas
de "me quiere
mucho poco
poquito nada"

Somos jovenes
hasta que nos pica la nostalgia
y entendemos cuan pesado
es el silencio que recorre
por las calles del barrio,
en una esquina infinita
de gloria y pelota,
que se enmudece
ante el llanto de nuestro pasado.