Playlist: Top Five última semana

Iniciando la mudanza

allá.voy.cagado.hasta.las.patas

Almafuerte - Triunfo

Y ahora si: se acabó

Almafuerte - Triunfo



Ya fué, se ahogo en su nada
nuestro contrincante.
Perdió, duro su guerra lo que
un pedo en el aire, fué!!

Yo me banqué, de mentidores
trapero arrebato.
Traición, de los que hoy
se arrepienten porque nada son.

Una vez mas, voy con la
verdad para adelante.
Vos lo sabes, porque de mi
aguante no dudaste. No!!

Me siento bien, al observar
que pretende arrimarseme
quien se jugó ayer nomás
en mi contra soñandome perdedor.

Vos lo sabes, y para vos lo canto.
Bien sabes vos, que este es mi festejo
de frente march!!

Trapero mentidor del arrebato
traidor.

Ya fué, se ahogo en su nada
nuestro contrincante.
Perdió, duro su guerra lo que
un pedo en el aire
Vos lo sabes, y para vos lo canto.
Bien sabes vos, que este es mi festejo
de frente march!!

Una vez mas, voy con la
verdad para adelante.
Vos lo sabes, porque de mi
aguante no dudaste. No!!

Post Soundtrack: Almafuerte - Triunfo

Acto II

Nota: lean esto, porque no van a entender.


Acto II: Escena I

Escena:
Una hoja en blanco,
interminable,
de este a oeste,
durante una noche de junio,
ya lejos tanto en mi mente
como en otras.
El tiempo pasa,
el mundo se mueve.
El pasado se hizo para superarlo,
por más que lo niegues.

Eres uno más.
Partamos de ahí.
Un pixel, un ladrillo,
un hilo, un trazo.
Un pedazo insignificante
para la pantalla, para la pared,
para la alfombra, para el dibujo.
Y sin embargo,
ni eso sos.
Sos parte de una parte,
un objeto inidentificable
entre lo que dijiste,
lo que callaste
y las puñaladas
con las que trataste de herir.

No hay peor cosa
que ver el mundo
yendose para no volver,
y sentir que ya no sos
nada para mucha gente
que decide vivir sus vidas,
y no estorbar las de los demás.
Hay victorias en el silencio
boludo
algun dia lo aprenderás.

Acto II: Escena II

Un camino no te lleva a ningun lado.
Viendo el cartel, por supuesto.
Tus pasos te llevan a otro lugar,
más aca, tal vez más alla,
pero de seguro distinto a donde partiste.
Hay incertidumbre
en el polvo que levanta cada vez
que tus pies dan un paso adelante
y ese polvo ensucia tus pantalones.
Triste, pero funciona así.
Lastima que tus pantalones,
desde la entrepierna,
ya estaban sucios.
Debe ser por eso que tienes miedo,
dios si tendrás miedo, jeje,
a dejar algo a lo que aferras atrás.
Todo es seguro, pero te pudres,
lo que no se mueve se herrumbra,
ya te darás cuenta de cuan herrumbrado estás.

Acto II: Escena III.

Al final, siempre
pero siempre, eh?,
hay un poco de satisfacción
y otro tanto de temor.
La piel se hace de acero,
la mirada lacera tanto como los labios,
y las cosas toman otro sabor,
uno que de seguro desconoces.
Ahí atrás,
por más que lo busques,
no lo vas a encontrar, ni por puta casualidad.

Quedarse atrás
es morir.
Pero creo que lo sabés,
ya que tus palabras
son pequeños trazos en la arena,
nacidas inutilmente, de la mano
de un
flor de
inutil
y se van con el viento
que levanto cada vez que doy
un paso hacia adelante
y te dejo más atrás, más atrás
más atrás, más atrás.
un pequeño punto que al final
se pierde más allá del horizonte.
Entonces, llega el estruendo,
pero no me sorprende, en realidad,
porque lo que queda atrás
se muere.

Fuckin' cadaver.

Acto I

Acto I: Escena uno (tling!)

[el coso de la máquina de escribir
llega hasta el final, suena la campanita
y de vuelta pa'este lado]

(tracatracatracatraca)

Escena:
Una nota muriendose
sobre el océano crispado
de las pinceladas oleosas
que conserva, a duras penas ya,
una memoria tan ineficaz
y mellada que no logra cortar
del todo con el agua
y el aceite
que la fundamenta
dentro del cuadro.

Pongamosle un nombre.
Digamos... Vos, así,
para que no queden registros
de tu patetismo falsete
y de tu careta rodando con tristeza,
lágrimas sueltas de tinta tonalidad
inútiles en el llanto,
y en la sangre que corre
sobre la loza del baño.

Pero "wait there, motherfucker.
you're goin' too fast, and i've got a slow mind"
dirás, y a decir verdad, no estás equivocado.
Sin embargo, no interesa
de todos modos
te vas a enterar.
Dios! Si te vas a enterar.

(tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac tling
tracatracatracatracatraca
tac-tac-tac-tac-tac-tac-tac)

[las teclas golpeando un ritmo
que no oís, pero sabes que está,
ahí,
colgando en un punto entre tus rostros,
los riffs de tanto tiempo, y la mierda que te carcome
pero que no llegas a entender.

You got a slow mind, that's true.]

Acto I: Escena II

Un espejo es una laguna
puesta encima de un pozo interminable
en donde la luz se pierde
y la oscuridad surge.
Una mancha que de a poco
transforma tu cuerpo
en un recuerdo de carne,
visceras y las mierdas que contiene.

Ruge tu garganta
en risa tal vez,
pero suena a llanto, más allá.
No te das cuenta
que tus pasos son
caricias para la piedra
y que tu voz
no es ni eco.

Tus palabras se borran
y necesitas que no se borren.
Para eso son las palabras
(coma espacio, enter, abajo)
imbecil.


Acto I: Escena III

Pero todo se va.
Gotas puestas en un vaso
olvidado por alguien
bajo una lluvia tan intensa
que el agua toma forma
y te enajena, haciendote uniforme.
Te creías especial,
siendo gota, siendo grano,
siendo voz en el silencio,
pero que eres
cuando estas en la laguna?
cuando estas en el desierto?
cuando los sonidos de tu garganta
corren perdidos
en el laberinto de ciudades?

intitulado 22.02.08

Podrían tener título las palabras,
mas hoy curtido el oído en tu voz
deja que caigan en un pozo vacío
lejano
ubicado ahí en donde estás estancado, vieja
perdido en el torbellino que desatan
agujas enloquecidas
que te estancan, boludo, te estancan
girando gigantes sobre tu sombra.

Podría sentir tantas cosas,
todas las emociones curtiendo la piel
y la mente ágil en las respuestas
de las manos y de la lengua,
pero tu juego
a ver boludo como te lo digo para que entiendas
es patético, demasiado tal vez
como para que lo siga incluso
los callados de toda la vida.

Porque
a ver si te enteras de una vez
sos menos que sombra
en una noche de tormenta,
insignificante grano de arena
en el más desolado de los desiertos,
y podría seguir,
pero te das cuenta que cuando todo gira
y uno permanece quieto, mareado en la playa
y con el pasado de roca pero con presencia de arena
encima,
todo se va, excepto lo que queda,
y lo que queda
imbecil
es tu voz, hablandole a nadie,
alla donde mi sombra no habita
y a donde mi vista no se dirige.

A ustedes

Responderles sería una perdida de tiempo, además de tener que rebajarme al nivel de ustedes.

Por mí, pudranse en el infierno. Ni el más mínimo drama. Esten seguros que nadie los va a extrañar.

A los demás lectores del blog que no sean estos estúpidos cuya única razón en la vida parece querer hacermela a mi un poquito dificil, las disculpas al caso. Tener tiempo libre a estos muchachos les hace cometer los mismos errores de siempre. ¿Tan importante fui para ustedes que aun me siguen molestando? Patético, chicos. Patético.

Saludos.

confesión iv

En promedio, mi interés sobre ciertos temas dura entre 48 y 96 horas. Más allá de eso, puede considerarse clinicamente tratable.

El Club de la Pelea, de Chuck Palahniuk

La memoria fundamenta ciertas busquedas, mediante relaciones azarosas de acontecimientos, necesidades, personajes.

Esta, particularmente, empezó tiempo atrás, cuando ví el trailer del juego de El Club de la Pelea y escuchaba las notas de Head for the Barricade, de Limp Bizkit. Empecé a atar hilos. Youtube mediante vi pedazos de una peli que en su momento se me había antojado innecesariamente complicada y aburrida. Además, actuaba Brad Pitt, y mi prima diciendo "Lo parto, te juro que lo parto" a cada momento no ayudaba nada. Por mí, todavía no lo había visto en "12 monkeys" y me parecía un actor más, que se fundamentaba en su imagen más que en sus dotes de actor. Me enteré entonces que había un libro de la peli, obra de un escritor estadounidense llamado Chuck Palahniuk

Esa fue la única vez que ví la peli. Tenía 13 o 14 años. No sé porque aun no la busque para verla de vuelta.

En fin. Estos ultimos días vi "Sweeny Todd" un par de veces. Me parece una gran pelicula, altamente recomendable, con actuaciones soberbias de parte de Johnny Deep y de una actriz que espectacular, que es la esposa del dueño del circo, Helena Bonham Carter. Buscando información sobre esta gente me dí con que había actuado en The Fight Club, antes. Y ahí salí en caza, de vuelta, el maldito libro.

En toda Córdoba no había una fuckin' copia. Cúspide Libros decia que tenía una (una!!!!!) copia en stock, pero estaba en Buenos Aires. Y encima valia $77. Gasté $85 en "La Torre Oscura: El Pistolero", pero bueh, sabía de que se trataba. No pensaba arriesgarme con un libro del cual tenía una ligera sospecha y una más sospechosa aun sinopsis de la Wikipedia a mano.

Buscando en Google, por otro lado, no llegué a ningun lado. Hasta que empecé a buscar de manera más general. Así caí de vuelta en una página a la que antes iba con frecuencia: Genio Maligno, donde estaba lo que yo quería.

Ahora es cuestión de hacerlo imprimir. No creo que salga caro, pero bueh, habrá que ver.

Si buscan libros para descargar, Genio Maligno es una buena alternativa. Se las recomiendo. Y no, el de Fusaro no está.

Desfasaje

Una flor naciendo en su espalda,
al pie de un cuello que se erige
como piedra fundamental de todas
las tentaciones y del lienzo que contiene
todas las sensaciones que se despiertan
tiempo después, mucho tiempo después,
ccuando de ellas no quedan más que una flor
naciendo en donde los besos se fusionan
con tantas imagenes y con suspiros mal disimulados.

Un cuadro corriendo fuera de la pared que lo contiene.
Un fotograma ajeno al celuloide
remite al desierto que contrasta
tu piel con el rojo infierno debajo de tu nuca,
tan accesible a la vista como ajeno
a las intenciones de hacerte nuestra,
dentro de esta carcel sustentada
en saberse preso de tu imagen
congelada, de espaldas,
mostrando una imagen de locura,
anónima y ya extinta,
aunque constante en mi memoria.

Un último recuerdo
de un enero que desfallece
para siempre en un remolino
de negaciones y lamentos.

Tu rosa,
grabada en el dolor de tu mirada
es el hilo que conduce todo a estas letras
ya sin sentido y que a nadie importan.
Despiertan las praderas del ensueño
en tu primavera eterna
grabada en la columna que te sostiene.

Ponele

Flamante en el danzar estelar,
recortada en la nada que todo lo abarca,
una caricia plena en visiones
sube recortandose entre el telón nubloso
de una noche confusa y de colores
estampandose en la retina
con la dureza de la cementosa pared
que busca extenderse debajo de mis pies
y dejarme ver destellos lejanos
de una historia inconclusa
escrita para no leerse sino vivirla.

Ponele, que estaba en pedo
y que me rompí la jeta con la pirca de casa.
Ponele, nomás.

Las gotas de un futuro tomando forma
en letras de cartas jamás escritas,
y en esperanzas consideradas perdidas
que corren sin sentido de derrota
para morirse en una laguna de impiadosa acidez
que carcome, al fin, el cuero de los pies laborantes.

Ponele, entonces
que quise hacer pis contra el arbol
y me termine meando la pierna.

Ponele nomas
que todo lo que se dice es sólo
una pequeña parte de la realidad
y que las palabras disfrazan
hasta el vestigio más hermoso
de las sonrisas silenciadas.

Renunció Fidel Castro

y eso es todo lo que voy a decir sobre el tema.

Fragmento: "La hora sin sombra", de Osvaldo Soriano - Capítulo 4

"Vivimos esperando algo grandioso y eso nos mantiene en pie".




Necesitaba compartirlo. Nada más. Espero que lo entiendan.

intitulado 18.02.08

run motherfucker
Todo cediendo debajo de sus pies,
sin que le importe
la velocidad con la que se suceden
el vacío y la tierra,
ni los hechos, ni los tiempos,
ni las esperanzas.

run

Rompiendo la niebla,
un tunel de luz muerta
permanente en los recodos
de los laberintos
y de las caras sangrientas
en donde se ocultan las lacerantes
aristas
que en su piel son pinceles
sobre un lienzo
impropio al cuerpo que contiene

run. jump. get away.
before the darkness.
falls.

La puerta abierta
en las caricias de la costa
las olas acercandose en la marea
lamiendo la arena que siente como propia
debajo de sus pies, presos del olvido en el llanto.

La puerta abierta
esperando que las sombras
se atrevan algún día a cruzarla
y la liberen del tormento luminoso
que el amanecer le impone durante
todos los dias en que ve una ciudad ausente.

Hoy es tan sólo
correr
correr
CORRER
y dejar atrás
perdidos en los quiebres de cintura
las notas de la posesión
corriendo hacia el precipicio,
escapando de la lluvia.

confesion iii

En los días de lluvia no puedo escribir. No me sale nada. Hate los dias de lluvia.