Salvando un Post: "Truco"

Esta debe ser una de las cosas más viejas que encontré por'ai. Es una poesía que escribí hace dos años en el primer taller literario en el que participé... Sean buenas personas y no me destrocen, que en esa época tenía 16 recien cumplidos....

Truco


La soledad invadía la avenida,
el silencio era cortado por la voz de cuatro hombres,
que se repartían el azar en desorden,
sentados en una mesa que miraba la desierta esquina.
Todos levantaron, en un acto, sus cartas.
Se miraron de a pares, frunciendo y haciendo muecas.
En esos gestos dicen si los favorece la suerte
o preguntan si acaso la derrota los espera.

(Dos gritos cortan la calma, que muerta desespera
por recuperar la atención que antes tenía.
Un hombre gira la cabeza y contempla
como una hoja suelta baila eterna junto a la brisa)

"Truco", canta uno.
"Retruco", refuta otro.
"Quiero vale cuatro", dice el primero,
y la atención recae en el segundo
que, pícaro y sonriente, dice "quiero".
Juegan sus cartas y la felicidad
de la calma vuelve a ser del silencio.
Pone uno el macho y el siete de espadas.
Sus amigos cómplices murmuran mientras
su rival, ansioso y apurado, tira,
solemne y magnifico, a la mesa la hembra.

(Todos se dan vuelta
y miran por el gigante ventanal,
como una muchacha pelirroja de ojos celestes
la avenida, cuesta abajo, empieza a desandar)

Se miran todos, comprendiéndose.
Son los mismos de siempre.
Cacho, testigo de toda la vida,
les sirve algo para beber.
Así los encontrará la madrugada,
jugando y tentando, ebrios, al azar.
Buscando en unas figuras vacías
la ilusión que sólo ellas les pueden dar

(Recuerdo que no hace mucho
me iba de Balcarce)

I Know

La lluvia lentamente teñia el piso de un marrón aguado cada vez más oscuro, mientras bajaba desde las partes altas de la ciudad hacía el río, que corría mucho más abajo, escondido entre los restos añejos de una erosionada cuenca.

Con susurros bajos y medidos se ponían al tanto de sus vidas, paralelas sendas de inconsistentes cruces. Las novias, los miedos, las ideas y el futuro. Las esperas y los silencios. La osadía y la vergüenza.

Un año. Mirá si no iba a haber cosas para contarse.

Un ritual que tarda mucho en repetirse. Recuentro con caras perdidas y percepciones de una vida demasiado distinta a la suya. La niebla oscurecia todo, y el recorte difuso de una estación de paso, ofrecía a su vista el unico resquisio de erronea humanidad.

Ante sus ojos, las caras difusas de fantasmas se perdían. Era otro tiempo, era ya otra vida. Sabía que faltaba poco para poder estar de vuelta.

"Las bienvenidas son tan sólo la continuación de las despedidas", susurraba el eco del abrazo al paso del viento.

About the autor

No voy a redundar demasiado en mí, porque todos los que leen esto más o menos me tienen calado, pero siempre sabe caer de tanto en tanto algun lector nuevo que termina preguntandose de que mierda van el autor y el blog.

Por eso, voy a proceder a definirme de la manera en que creo me ve la mayoría de la gente con la que me cruzo todos los días

Los médicos del Hospi: "El ruludo rompepelotas de la Guardia" o tambien "el ex camillero"

Los pasajeros del bondi: "El ruludo pelotudo que mueve la cabeza agitando la melena al ritmo de vaya-uno-a-saber-que-musica y que murmura las letras despacito y que parece estar poseído"

Los pacientes de la guardia: "El ruludo ese que no puede ser que esté trabajando en una guardia con esa pinta de bohemio afro rastafari. Dios mio como está el país!! Viste que la inflación se fue... bla bla bla. Además es un nene. ¿Cuantos años tendrá? ¿15 o 16?" (Aunque puede que la gente más joven medio que les chupa un huevo la forma en que estoy en la guardia

Los jefes del Hospi: "El desprolijo ese de la Guardia que no prefactura ni por puta casualidad"
Los guardias del Hospi: "El zurdo ese sospechoso de haberse robado un monitor" (Si, y yo soy tambien culpable que paguen los sueldos cuando se les chupa un huevo, cabrones)

El chofer del Bondi: "El guaso este que antes viajaba a las seis y ahora lo hace a las doce. ¿Lo habrán cambiado de horario? ¿Habrá cambiado de laburo? Bueh, por lo menos saluda y dentro de todo parece ser buena persona... Aunque que lleve tanto la camarita me intriga un taanto..."

La pelirroja que se sube en Villa Allende: ¨¿Me saco una foto? ¿Soy yo o ese ruludo de remera negra me saco una foto?" (Antes que piensen mal de mi, es puro verso, pero bueno, hay que hacerlo entretenido a esto)

Los lectores de este blog: "Pero mira vos lo que viene a decir este boludito. Y se cree que descubrio America el muy gilastro. Ya le vua a dejar un comment. Toma!!!"

El autor de este blog: Saz!!!! Pero mira lo que me mande!!!! Ya con eso estamos hechos.... Ahora a esperar, nomas, a que caigan como moscas en la miel...

Soy, para decirlo simple, asi. Un boludo con esperanzas de grandeza. Hay dias en que atisbo ese horizonte, aunque siempre me conformo con mi diaria intrascendencia.

mi mail: matiasllorens@gmail.com / matiasllorens@hotmail.com

contacto

Más alla del chiste facil:

matiasllorens@hotmail.com

matiasllorens@gmail.com

Hasta el lunes

Hasta el lunes. Futuro header. Tendrán que esperar. Larga vida y que disfruten el weekend...

Mi prisión

Fotos del lugar donde trabajo: El Hospital Español, a medias prisión e imperio, como decía el idiota de más abajo

Imperio

Haciendo un movimiento de arco con el brazo, quiere abarcar todo lo que está al alcance de su vista, en un sólo y extendido gesto. Detrás de su prisión de vidrio y madera, me mira y sonríe, orgulloso y soberbio.

- Este es mi Imperio - me dice, enfundado en el orgullo de alguien que puede decidir sobre la suerte de los demás.

- ¿Imperio? - le pregunto

- Sí, boludo - me espeta, alzando una ceja, como si fuera estúpido o no conociera el concepto -, imperio. Julio Cesár, Carlomagno y toda la huevada. Imperio.

Miró a través del cristal que cuelga entre su bizarra concepción del mundo y asiento en silencio, midiendo cada una de esas palabras, que estallan en ecos sordos dentro de las paredes de mi cabeza.

- ¿Por que imperio?

Me mira de vuelta, como si fuese yo un recuerdo gracioso o un bicho escapado del zoológico que está cerca de aquí, cruzando las aguas sucias del parque. Suspira y me sonríe, de vuelta, con un gesto medido, con cierto aire de paternal altanería.

- Imperio, porque soy emperador - dice, y en sus ojos brilla cierta luz megalomana de satisfacción -. Decido sobre estas personas con puño de hierro, tratandolas bien o mal a mi antojo. Soy vínculo necesario entre el principio y los fines.

Sorprendido, me levantó y me dirijo a la puerta, cruzo al frente de él y me planto enfrente de la gris ventana que refleja un fantasma de imprecisos límites. Puedo ver que está soldada arriba y abajo. Con razón tanto calor en esa parodia malograda del infierno.

- ¿Vos decidiste soldar las ventanas?

- No

- ¿Vos decidis tener el aire acondicionado apagado, con el calor que hace?

- No.

- Ahhh...

Me dirijo a la puerta y salgo, de vuelta a Córdoba, donde no soy más que una persona que espera. Pienso en el pobre diablo que se cree emperador cuando en verdad es un preso.

- Sólo los que han trepado hasta la cima y han caído - me dijo una vez un amigo - pueden afirmarte que la diferencia entre emperador y preso es la corona con la cual deciden encumbrarte.

Atrás mio queda el Hospital de ventanas grises y soldadas. Tal cual recuerdo, de mentiras y régimenes.

Hasta que un día....

el idiota se atrevió a dar la cara...

... pero la foto salió movida

Crece la expectativa?

Ser Joven

Entre el perfil recortado
de las macizas montañas
que oscurecen el horizonte,
se puede ver lo que se reconoce,
sin mediar alguna palabra,
como el tiempo que nos va matando.

Se recuerda entonces,
mientras la luz se apaga
y muere el eco sencillo
de lo que llamamos vida,
el viento que corre
sin dirección aparente
entre otroras calles vacias.

Corre el viento, de ligero andar,
moviendo una memoria
de imagenes, fragancias y sonidos,
de cartas sobre la mesa, sin suerte
alguna de mostrar su imagen
a un rostro despreocupado
de vivaz y desdentada sonrisa.

Corre el viento, de esquiva gambeta,
entre los gritos y el vaiven del juego,
empecinado en conocer derrotas,
efímeras lágrimas de furia, antes del abrazo,
del mudo grito de gol y victoria.

Un cuadro pintado
con un trazo ilegible
de carta añeja
y palabras erroneas.
Margaritas deshojadas
de "me quiere
mucho poco
poquito nada"

Somos jovenes
hasta que nos pica la nostalgia
y entendemos cuan pesado
es el silencio que recorre
por las calles del barrio,
en una esquina infinita
de gloria y pelota,
que se enmudece
ante el llanto de nuestro pasado.

De consejos y otras yerbas curativas.

No me gusta dar consejos. Aborrezco esa tarea implícita que carga el concepto de amistad. Más aun cuando se nos obliga a decidir en el momento. Porque hay que aceptarlo: Cuatro de cinco "consejos" que nos piden son para tomar una acción inmediatamente. "Estoy entre dos minas, ¿que hago?", me pregunta Lucas, un ex compañero del colegio. "Bendito problema", pienso mientras recuerdo que nunca se me había dado esa situación, por lo menos a sabiendas.

"Y...", le dije (van a notar que todos los consejos que de en su vida van a empezar con "y...". Parece una fuckin' formula de cortesía"), "siempre es difícil elegir. Tenés que preguntarte cual te gusta más, con cual te sentís más cómodo, y, sobre todo, con cual tenés más posibilidades"

Parentesis: "Posibilidad" es la superación física aparente del concepto matemático de "probabilidad". Lo probable es posible, aunque lo posible no es probable. Que algo sea posible significa que se puede hacer, en forma física y/o no, en algún aspecto perteneciente a cualquier dimensión. Mientras que lo probable se queda en las tablas de la estadística de números y causas y toda esa mierda que gracias a Dios nunca comprendí.

"Posibilidades" para Lucas no es un verdadero problema. Es un vago fachero, piola, chamuyero, buen amigo, con levante. Un chabón muy distinto al boludo que escribe esto. Nunca he visto, ni me he enterado, que haya tenido mala suerte a la hora de un levante. Asi que, tenía que dejar de plano la respuesta obvia de "posibilidades tengo con las dos... coma espacio imbécil..."

"Posibilidades", para la gente con la que lazos más estrechos tengo, pasa más por una cuestión estratégica que por cualquier otra cosa. Se analiza cuidadosamente las variantes y sus posibles resultados. Todo tiene que estar en su lugar. Hay que estar seguro que el "negro 28" va a ser ganador antes de jugar la ficha mientras la bola baila en la ruleta. Quisieran haber tenido los alemanes en la Segunda Guerra estrategas de nuestra sagacidad. Ningun paso que damos lo hacemos sin haberlo pensado más de una vez. Y, aún así, andamos solos. Estrategias de boludos, al fin y al cabo.

Por eso busco evitar de dar o de recibir consejos. Soy una persona terca. Y como quiero a mis amigos no quiero cargarlos con el error de "cagarla" culpa de alguna de sus palabras, del mismo modo que no quiero sufrir los avatares de su violencia cayendo sobre mi cuerpo y remordiendo mi conciencia.

Hasta pa' la amistad soy un dolobu. Love me or hate me. You choose.

Hoy me estaba quejando de "andar solo", como típico adolescente oyente de música un tanto depresiva que soy. Soy una persona quejosa y el laburo me ha puesto un tanto más quisquilloso. Al punto tal que el banco habra a las nueve y cuarto es capaz de ponerme los pelos de punta.Y como persona quejosa que soy, tengo temas recurrentes: el clima de mierda, córdoba: ciudad de mierda, el laburo de mierda, los pacientes de mierda, y todo en esa mala vibra.

"Andar solo" no es tan recurrente, pero sabe salir de tanto en tanto, como cuando en las conversaciones que tengo con los chicos pude llegar a ser un poco pesado con el tema del tamaño de las glándulas mamarias de algunas famosas celebridades, long time ago.

En fin, "Andar solo" salió hoy mientras Pablo me contaba algo de su apasionante historia. Y fue cuando me dio uno de esos consejos que no parecen ser consejos hasta que los sacas de contexto. O sea, no existen voces que digan "Luke, use the force and run to Dagobah" mientras uno huye desesperadamente de la falleciente Estrella de la Muerte. Todo se resume a extractos de maravillosas conversaciones en donde el "¿que hago?" pocas veces se deja ver.

"NO ESTES BUSCANDO ALGUIEN PARA NO ESTAR "SOLO". BUSCA ALGUIEN PARA QUE "ESA" PERSONA NO ESTE SOLA. NO BUSQUES UNA "MULETA"; CONVERTITE VOS EN MULETA"

Pablo de la Cruz Fernandez. El Holandes. Una persona fascinante.

Eso es saber dar consejos y no dejar que una moneda bailando con su brillo bajo el resplandor del azar decida por nosotros y otros.

Patio Olmos: ¿Qué Bueno?

Nadie puede negar que es, a esta altura, un símbolo de Córdoba Capital. Frente a sus puertas la bienaventuranza y la tragedia de miles de cordobeses se desliza día a día, inmune a sus fachadas de piedra y a la silenciosa fuente que espera en frente de su gigantesca puerta.

Es símbolos de unión y festejo. Y también de desidía. Frente a sus puertas se congregan las huestes del campeón y el anhelo popular de una víctoria que muchas veces se nos ha negado. Ensayos de gritos victoriosos quedan guardados en la garganta de las doloridas almas, en espera de otra oportunidad, para darle rienda suelta a la alegría, que tarde o temprano llega.

La última horda victoriosa que se paseó ante su majestuoso silencio eran de colores azulgrana.

El Patio Olmos es ya un punto de referencia para todos. Frente a él se congregó un pueblo para ver como un grito germánico corrompía las lágrimas que corrieron por los ojos de muchos. Frente a él se izaron incontables veces las banderas de campeones de los bosteros y las gallinas.

El Patio Olmos es de una referencia contradictoria.

Está en los tiempos de alegría, acompañando a los vibrantes ánimos colmados de gloria éfimera. Y contempla con solemnidad el paso ruidoso del reclamo que corren por las arterias que hay a su vista (la avenida Yrigoyen, la Veléz Sarsfield, el Bv. San Juan), con la voz de los oprimidos en busca de justicia.

Es juez y testigo de una vida que late entre sus calles. Está condenado, de por sí, a sufrir las consecuencias de nuestros avatares y el pesar de nuestras decisiones.

No quisiera ser él.

Salvando Un Post: "I - Noche"

Tiene más años que la Unión Cívica Radical....



La lámpara incadescente
sobre mi cabeza está brillando.
Mi mente me habla sobre amores,
Mi corazón, sobre un pasado ya olvidado

La ventana está abierta
y la luna por ella hace entrar su luz.
Entra, y ella juguetea
con el recuerdo de horas buenas.

(Un desgarrador y quejumbroso llanto
ultraja esta fresca y joven noche.
Será de algún hijo bastardo
llorando sobre su pequeño coche).

Las estrellas tristes miran
sumergidas en soledad,
mientras que su rostro se dibuja
sobre el reflejo del azar

Callado y sentado pienso,
con un libro abierto en la mesa,
sobre cuales serían las palabras
para no perder contigo esta guerra.

(Las horas pasan insufribles
en su afán por el día.
¡Que Dios llene el cielo de nubes,
y que ellas cubran mi amargura!).

Exquisita belleza la de aquella rosa
que está bañada aún en rocío.
En ella se refleja el alba,
Lo hace en sus pétalos dormidos.

Y asi pasan las horas
viniendo y llendo como la brisa.
Las horas se acercan y se alejan
trayendo consigo el dolor de la vida.

Con antojo de Bubalú

Esty me acaba de cagar la vida. El que pueda escuchar esta canción tan sólo una vez sin quedarse repitiendo el fuckin' estribillo, o que la haya escuchado sin haber movido la cabeza como un soberano pelotudo, que deje un comment citando de corrida, sin soplar y sin detenerse, las estrofas que le sacaron al Himno Nacional Argentino.

Link de Descarga Directa: Maria Daniela y su Sonido Lasser - Chicle de Menta (que esperas para ponerlo de ringtone?)

leer el tag con "¿?"... y tené a mano el teléfono de la radio local... Copia el link y pasalo a todos tus contactos... Hay que hacer BARULLO!!!!!

100.com.ar

100. Número redondo, que son tres números que hacen uno sólo. ¿Se entiende la idea, más o menos? Es algo así como 75 por un lado, y 25 por otro, y cosas de ese estilo que no les importa a nadie, para ser sinceros.

100. Cien es decir mil veces 0.10, o diez veces diez, o diez al cuadrado. Son todos resultados que nos llevan al mismo camino. En fin, 100 es decir, más que nada, cien boludeces, y otros tantos otros posts que han sido escritos y borrados, ya que no me conformaban o porque me aburría a la mitad y era más facil hacer click en suprimir que ponerme a escribir como la gente, que mierda.

100. Son razones por las que he conocido y estrechado lazos con gente realmente maravillosa, y he leído cosas sorprendentes. He conocido a personas de las cuales me siento orgulloso porque jamás se han dado por vencido o porque han siempre tirado para adelante y hacen que uno siga su ejemplo. A todos ellos, gracias por haber comentado.

y 100 son las razones para seguir adelante, tratando de dar aun más, mirando siempre al frente.

Más ahora que esto es .com.ar / o sea que escribiendo aka-idiota.com.ar ya basta xD \

No hay nada más que decir. Voy a ver si me compro algo de los redondos cuando cobre porque me ha entrado un poco la nostalgia de cuando boludeaba escribiendo en el comedor.

Matías

PD: Leyendo "Las Uvas de la Ira" de John Steinbeck. En breve, regularización de la situación: Voy a postear más seguido

Salvando Un Post: "Mis Piernas Flaquean"

Improvisación libre sobre el teclado, una tarde o noche de mucho aburrimiento. Viene del ex Parkin' Spot...


Mis piernas flaquean...
... y el piso parece demasiado duro...
... y las sillas estan demasiados lejos...
... y a duras penas me mantengo en pie...
... necesito de ti...
... necesito de ella...
... tan sólo...
... un segundo...
... dentro de toda la eternidad.

Mis piernas flaquean...
... y el mundo que estaba tan cerca se aleja...
... y con el mundo se van las estrellas...
... el sol, la luna y los rios...
... pero las montañas se quedan...
... en recuerdo de mi nostalgia.

Haka

Vamos a escribir un post serio. Quiero aclarar antes que nada. Y sí, va a tratar sobre la danza maorí popularizada por el equipo de rugby neocelandes, los "All Blacks".

Los seleccionados neocelandeses realizan esta danza, llamada "Ka Mate", antes de sus partidos, con motivo de desconcentrar al contrario y recordar sus origenes.

Haka, nos dice la Wikipedia, es el nombre génerico de las danzas maoríes, y cuya denominación se ha extendido a diversos países del Pacífico. Por eso, como ejemplo nomás, la danza que realiza el seleccionado de Tonga antes de los encuentros, también se denomina "haka".

Como era de esperar, en este post hay varios videos de los diversos "haka", empezando por los más populares, los de rugby, en sus dos versiones: el "Ka Mate" y el "Kapa o Pango", que es exclusivo de los All Blacks

Haka Ka Mate



Haka Kapa o Pango



Las letras de estos dos hakas son:

Haka Ka Mate (extraído de Woodward)


Ka mate! Ka mate! Ka ora! Ka ora! / Muero! Muero! Vivo! vivo!
Ka mate! Ka mate! Ka ora! Ka ora! / Muero! Muero! Vivo! vivo!
Tenei te tangata puhuru huru / Este es el hombre peludo (valiente)
Nana nei i tiki mai / Que trajo el sol
Whakawhiti te ra / Y lo hizo brillar de nuevo
A upa ... ne! ka upa ... ne! / Un paso hacia arriba! Otro paso hacia arriba!
A upane kaupane whiti te ra! / Un paso hacia arriba, otro ..... el Sol brilla!
Hi !!!

Haka Kapa o Pango (Extraído de la Wikipedia)


Kapa o Pango kia whakawhenua au i ahau! / All Blacks, dejame ser uno con la tierra
Hī aue, hī!
Ko Aotearoa e ngunguru nei! / Esta es mi tierra, que vibra
Au, au, aue hā! / ¡Es mi hora! ¡Mi momento!
Ko Kapa o Pango e ngunguru nei! / Esto nos define como All Blacks
Au, au, aue hā! / ¡Es mi hora! ¡Mi momento!
I āhahā!
Ka tū te ihiihi / Nuestro dominio,
Ka tū te wanawana / Nuestra supremacía triunfará.
Ki runga ki te rangi e tū iho nei, tū iho nei, hī! / Y llegará a lo más alto.
Ponga rā! / ¡Helecho Plateado!
Kapa o Pango, aue hī! / ¡All Blacks!
Ponga rā! / ¡Helecho Plateado!
Kapa o Pango, aue hī, hā! / ¡All Blacks!


Acá les dejo otros hakas, de las selecciones de Basket, Hockey sobre Cesped y Hockey Sobre Patines

Hockey Sobre Cesped



Basketball



Hockey sobre Hielo

"1984"

En este post quise ponerles las partes que hay en youtube de las adaptaciones de esta genial obra de George Orwell. Por alguna razón, el "embed" esta deshabilitado, asi que les pegó aca los links....

1984 - BBC 1954 con Peter Cushing

Adaptado por Nigel Kneale, produced y dirigida por Rudolph Cartier

Personajes:

Winston Smith: Peter Cushing
O'Brien: Andre Morrell
Julia: Yvonne Mitchell
Syme: Donald Pleasance
Emmanuel Goldstein: Arnold Diamond
Parsons: Campbell Gray
Mrs Parsons: Pamela Grant
Old Man; Thin Prisoner: Wilfrid Brambell
Mr Charrington: Leonard Sachs
Big Brother: Roy Oxley
Narrator: Richard Williams

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Parte 4

Parte 5

Parte 6

Parte 7

Parte 8

Parte 9

Parte 10

Parte 11

Parte 12

Parte 13

Parte 14

Parte 15

Recomendación Semanal: "Fahrenheit 451", de Ray Bradbury

Después de sus famosas "Crónicas Marcianas", esta debe ser, sin duda alguna, una de las obras más representativas del autor, exponente obligado de la ciencia ficción, sobre todo de la denomindada "edad de plata".

La historia trata sobre la forma en que un bombero descubre el valor que tienen los libros, pero es posible leer muchísimo más entre líneas. El tema principal se podría considerar actual, dentro de todo, y es por eso que me he remitido a esta novela un par de veces durante estas últimas semanas, para poder analizar y comprender un poco la manera en que las ideas de una sociedad se extrapolan hacia el producto de ella misma.

La idea que refleja Bradbury en este texto sobre una sociedad en el futuro, es que todos serían felices en su ignorancia, y a través de esta felicidad, iguales; y que los libros los angustiaria (al hacerlos reflexionar) y esta angustia marcaría una diferencia entre los hombres, ya que no serían todos felices y algunos pasarian a ser individuos.

Por eso los bomberos, entre los cuales se encuentra el personaje principal, Montag, inician incendios en todas las casas donde hayan libros, inclusive si hay personas ahí dentro, en una interesante paradoja de cual es su función actual.

Sin lugar a dudas, la forma en que el autor se explaya sobre las diferencias que hay entre estar contento y ser feliz son excelentes. Un ejemplo es la esposa de Montag, quien a pesar de llevar una vida de aparente felicidad, deja entrever un paso un tanto más turbio y que invita a la reflexión con una buena metáfora.

La desinformación masiva de una sociedad entera no es un concepto que no se haya tratado en otros libros. En la genial obra de George Orwell, "1984", el Estado también avalaba esta práctica, aunque, a diferencia de "Fahrenheit 451", esta era impuesta desde los mecanismos gubernamentales, mediante los llamados "Ministerios" (el "de la Verdad" era el encargado de engañar, valga el contrasentido).

En la obra de Bradbury, son las mismas personas quienes se autocensuran y legitiman la actividad destructiva de los bomberos, al anteponer su bienestar efímero de entretenimiento vacuo ante temas de reflexión profundos y angustiantes que son tratados en los diversos tomos quemados. Esa falta de reflexión es la que conduce inevitablemente a cualquier sociedad a un caos irreparable.

Si bien la historia esta ambientada muchos años más adelante en el futuro, el paralelismo acertado que se puede hacer con este tiempo en el que vivimos es que, como sociedad, estamos encaminados en esa dirección, cuyo proceso y resultado se pueden apreciar también en el libro. Y como buena obra que es, plantea una duada que nos lleva a reflexionar: ¿En que momento perderemos el rumbo como sociedad, anteponiendo el entretenimiento fútil ante nuestra capacidad de reflexionar?

Y, también, ¿cuanto hay de ficción en la llamada "literatura de anticipación"?

Off Topic: Hace cuanto no escribia un post como la gente =P

Fuller en el Cineclub!!!

Y justo yo ando sin un mango, la puta madre.

Bueno, el señor este Fuller, un norteamericano que escribe muy bien y que también fue cineasta, ha realizado unas cuantas pelís buenas y conocidas, que están siendo presentadas desde ayer (paradojico, no?, esto de dar noticias en retrospectiva) en el Cineclub Municipal de Córdoba.

La exposición de los filmes de este señor se pueden ver hasta el domingo, por lo tanto, trataré de ir a ver alguno, como para no caer en esto de no hacer nada durante el franco y el finde en que laburo.

Más información por aquí

De obsesions insanas y otras yerbas...

Mucha gente puede recriminarme de tener mis rajes, pero ninguno será (espero) tan serio como este

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-3732-2007-04-08.html


Gente enferma.... en el buen sentido, of course...